La plupart du temps, j’étais contente quand la Journée de la femme était enfin terminée. Cette grand-messe du féminisme, aussi inévitable que Noël. Des courses entre femmes, des petits-déjeuners entre femmes, des petits-déjeuners entre copines, des femmes qui s’offrent des roses et commémorent leurs combats. Femme ! Femme ! La joie des femmes et la souffrance des femmes. Il y en a tellement : l’histoire de la souffrance féminine a alimenté d’interminables émissions de télévision, la souffrance des femmes qui travaillent et celle des femmes au chômage, qui n’existent pourtant pas, il n’y a que les femmes non rémunérées, la souffrance des femmes perdues dans les chambres d’enfants et celle des femmes laissées pour compte qui tentent de gravir les échelons de la carrière. La souffrance des innombrables femmes assassinées, qui sont ensuite comptabilisées, même si elles ne comptaient pas particulièrement auparavant, et dont le meurtre a reçu un nouveau nom accrocheur, qui sonne comme un insecticide. Et bien sûr, le plafond de verre, chaque année le plafond de verre.
Ces dernières années, la Journée de la femme est devenue encore plus compliquée, car les femmes ne savaient soudain plus très bien qui était réellement une femme, il y avait différentes définitions, puis des prises de position et des guerres de camp ; les biologistes et les spécialistes des études de genre se creusaient la tête pour savoir qui avait le droit ou l’obligation d’utiliser quelles toilettes, tandis qu’Alice Weidel hurlait qu’elle chasserait les professeurs spécialisés en études de genre des universités. Les spécialistes des études de genre, tel est le tollé dans les bulles d’extrême droite, il faudrait les envoyer directement au bûcher ! Ou mieux encore, les envoyer directement en Palestine ; c’est contre les femmes juives parmi elles que les propos les plus furieux s’élèvent.
« Ça ira de nouveau », se dit-elle, « la Journée de la femme est passée, les femmes continuent de gagner moins que les hommes, mais la prochaine Journée de la femme arrivera à coup sûr, et là, on fera encore un peu de bruit, on organisera quelques défilés, on s’offrira des roses et on se trouvera toutes géniales. Les hommes nous trouveront formidables eux aussi, et s’estimeront d’autant plus eux-mêmes. Beaucoup font d’ailleurs de gros efforts, mais ne comprennent toujours pas le monde, ni la femme, cet être mystérieux, malgré tous leurs efforts. Par exemple parce qu’ils ne sont pas autorisés à défiler en première ligne lors des manifestations de la Journée de la femme. Un homme raconte même, bouleversé, l’histoire d’une femme portant un gros anneau dans le nez qui l’a renvoyé, lui qui voulait justement se mêler sans a priori aux personnes trans et aux membres de minorités discriminées, vers ses semblables, ces hommes cis tout à fait ordinaires. « Elle m’a traité d’homme cis ! », se plaint-il.
Et puis je me rends compte que cette année, tout est différent. Les femmes n’ont-elles pas leurs règles en ce mois de mars ? Où est donc passé cet espace-temps qui leur est accordé chaque année ? À quel maigre reste s’est-il réduit en 2025 ? Où sont passées les pleureuses, celles qui débordent de colère et de courage ? Partout des hommes, partout des hommes qui se dressent, des hommes exceptionnels ; ils ont pris le contrôle du terrain – du champ de bataille, m’écrié-je par réflexe. Ce sont ceux sans astérisque ; les êtres qui occupent actuellement nos écrans sont pour la plupart faciles à définir, la plupart ne donnent pas l’impression de se creuser la tête chaque jour pour savoir à quel genre ils s’identifient. Ils ont plutôt quelque chose d’univoque. Certains portent des uniformes. Il s’agit justement de quelque chose d’aussi univoque : la guerre, la guerre, la guerre, résonne-t-il à travers le paysage médiatique ; on n’en a jamais assez.
Cinq ministres de la Défense se réunissent, pas besoin de préciser leur genre. L’Europe a retrouvé ses effectifs, les gars sont de nouveau entre eux : où sont passées ces jeunes femmes qui étaient si présentes en Europe il y a quelques années ? Meloni est toujours là, von der Leyen tient le coup, tout comme Kallas, mais sinon, ce n’est qu’une ribambelle de mecs. Ces vieux hommes aux peaux de toutes les couleurs tiennent le monde dans une étreinte de fer, ils se disputent le butin, ils jouent au même vieux jeu, c’est tellement XIXe siècle, mais avec des bombes atomiques. Tout semble simple, régressif et répressif ; comme tout redevient simple : les absurdités sur le genre et le climat sont balayées, les absurdités gênantes sur les valeurs sont balayées, et Joschka Fischer, qui est lui aussi un vieil homme blanc, a l’air infiniment triste.
