Gegen alle Widerstände

Da das Schreiben eines Buches Zeit und Geduld erfordert, scheint die Literatur die Realität erst mit einer gewissen Verzögerung zu kommentieren, was in einer Welt, in der Informationen in jedem Augenblick augenblicklich zirkulieren, gleichbedeutend mit einer Krise oder gar einem Todesurteil sein könnte.

Darauf bezog sich Giorgio Agamben, der der Ansicht ist, dass der Mensch stets im Widerspruch zur Gegenwart steht, dass er gegenüber der Realität eine Verzögerung aufweist, in einer oft wohltuenden Latenzzeit : Stellen Sie sich eine Welt vor, in der die Literaturszene ihr Produktionstempo beschleunigt hätte und den Markt mit unzähligen Tagebüchern all jener Menschen überschwemmt hätte, die im Lockdown waren und glaubten, sich ab März 2020 wie durch Zauberhand als Schriftsteller entdeckt zu haben. Vor allem ermöglicht diese Verzögerung, das Ausmaß und die Tragweite dessen zu erfassen, was die Welt bewegt, ein gesellschaftliches Phänomen zu transzendieren, indem man seine Universalität entfaltet und es allegorisch darstellt. Genau das tut Gaspard Koenig, Finalist des Goncourt-Preises, in „Humus“, das von einer Landflucht vor dem Hintergrund des Klimawandels und einer zusammenbrechenden Welt erzählt: Bei einem Vortrag von Professor Marcel Combe lernt Arthur Kevin kennen, mit dem er eine seltsame Leidenschaft für Regenwürmer entwickelt; beide erkennen, dass sie durch die Wurmkompostierung die Lebenskraft des Bodens wiederherstellen und damit die Welt retten können.

Obwohl die beiden aus unterschiedlicherer Herkunft nicht stammen könnten – Arthurs Vater ist ein bekannter Jurist, wuchs Kevin in Armut und in der Langeweile des Limousin auf –, wird die gegenseitige Anziehung sie eine Zeit lang verbinden, bevor die Bande der Freundschaft, zart wie der Faden einer Seidenraupe, zerreißen, während Kevin sich naiv in ein Start-up stürzt, von dem die Leser ahnen werden, dass es das Ende seiner Unschuld bedeuten wird, während Arthur versucht, die von seinem Großvater, einem Landwirt, zerstörten Flächen wiederherzustellen.

Koenigs Roman, der von einer melancholischen Reflexion über eine Welt geprägt ist, die ihrem Ende entgegengeht und von der man weiß, dass es ihr ohne die Gier der Menschen viel besser gehen würde, wird seinen Ambitionen nicht immer gerecht: Seine Dialogkunst verpufft manchmal. Die weiblichen Figuren, die den Bechtel-Test nicht bestehen würden, dienen vor allem dazu, die aufkeimende Rivalität zwischen den männlichen Figuren zu schüren. Dennoch ist die Wut, die Arthur erfasst, als er feststellt, dass der Mensch – getreu dem berühmten Vers von Éluard – die Erde tatsächlich geschält hat wie man eine Orange schält, packend und lässt einen über ein apokalyptisches Finale hinwegsehen, dessen Übertreibung mit dem Ton des Romans bricht.

Eine weitere Geschichte über einen Abstieg: Der Quebecer Kevin Lambert erzählt in seinem gerade mit dem Prix Décembre ausgezeichneten Roman „Que notre joie demeure“ den Niedergang von Céline Wachowski, einer sechzigjährigen Stararchitektin, deren Ruf unbestritten ist und die durch eine kürzlich erschienene Netflix-Serie endgültig zur bekanntesten Quebecerin der Welt avanciert ist. Da ihr Stolz verletzt war, weil ihre eigene Heimatstadt ihr nie ein architektonisches Projekt anvertraut hatte, das diesen Namen verdient hätte, nahm Wachowski freudig das Angebot an, den Hauptsitz von Webuy zu bauen – ein Projekt, das ihr zum Verhängnis werden sollte. Die Veröffentlichung eines Artikels über die Gentrifizierung in Montreal im „New Yorker“ wird dieses Gefühl des Niedergangs bestätigen, einer Flutwelle, die bereits die Gesellschaft der Wohlhabenden heimsucht, von der Lambert im ersten Teil des Buches erzählt, der einer Festnacht unter Reichen gewidmet ist und über der ein zerstörerischer Wind weht, von dem sie glauben, er würde sie verschonen.

In diesem Roman, der sich in drei Abschnitten entfaltet, entwickelt der Autor einen Stil, den Kritiker als „proustianisch“ bezeichnet haben – allein schon deshalb, weil Lambert lange Sätze schreibt. Tatsächlich greift er weitaus häufiger auf die Parataxe zurück als auf jene Kunst der verschlungenen Nebensätze, für die der Autor von „Auf der Suche nach der verlorenen Zeit“ so hochgelobt wurde. Lambert entwirft eine Abfolge innerer Monologe, geleitet von einer allwissenden Erzählstimme, die ständig den Blickwinkel wechselt und so die Identität der Reichen in einer langen, joyceschen Kollektivgeschichte auflöst. Sein Schreibstil bleibt subtil genug, um uns abwechselnd die Pseudo-Whistleblower verabscheuen zu lassen, die aus jeder Gelegenheit Kapital schlagen wollen, und diese Welt der Emporkömmlinge, an deren Untergang wir mit schadenfroher Genugtuung in langatmigen Sätzen zusehen, die wie ein langsamer Tanz der Apokalypse rhythmiert sind.

Ein entfernter und friedlicherer Verwandter des verehrten Landwirts aus Gaspard Koenigs Roman, ist Julien, der Erzähler in „La Foudre“ von Pierric Bailly, ein Einsiedler, der seine Zeit damit verbringt, eine Schafherde im Haut-Jura zu hüten und dabei das einsame Leben seines Großvaters John führt. Gerade als er sich anschickt, sein einsames Leben aufzugeben, um zu seiner Lebensgefährtin auf die Insel La Réunion zu ziehen, holt ihn seine Vergangenheit in Form einer Kurzmeldung ein: Alexandre, ein ehemaliger Freund, der nach Auseinandersetzungen über Tierschutz zum Erzfeind geworden war, wurde inhaftiert, nachdem er einen jungen Dorfbewohner ermordet hatte, dessen sterbenden Hund er nicht retten konnte und der, als Mitglied des Jägerclans des Dorfes, in dem Alexandre sich niedergelassen hatte, tote Tiere vor dem Haus des Tierarztes zurückließ. Julien, der sich leidenschaftlich für den Prozess gegen Alexandre interessiert, nimmt Kontakt zu Nadia, Alexandres Partnerin, auf und verschiebt seine Abreise nach La Réunion, um dem Prozess seines Freundes beiwohnen zu können. Zu spät erkennt er, dass er sich Hals über Kopf in Nadia verliebt.

Bailly setzt hier seine Überlegungen zum Thema Vaterschaft in einem eher zurückhaltenden Ton fort und lässt einen wortkargen Erzähler auftreten, der uns zwar die Wechselfälle seines Lebens schildert, uns aber teilweise den Zugang zu seinem Innenleben verwehrt, da er sich diesen selbst verweigert. Dem Autor gelingt es einmal mehr, in einem klaren Stil und einer einfachen Sprache das Porträt eines seelisch zerrissenen Menschen in einem kraftvollen Text über jene Zufälle zu zeichnen, die unser Leben aus der Bahn werfen. Daher bezieht sich der Blitz aus dem Titel gleichermaßen auf die Entfesselung der Natur wie auf die Emotionen, die uns überrollen.

Auf einer eher zweiten oder sogar dritten Ebene versetzt uns Luc Chomorat in die Rolle des Verlegers Delafeuille, dessen Aufgabe es ist, „das Buch des Schulanfangs“ zu finden – jenes, das sich gut verkaufen wird. Diese Vorgabe steht somit im krassen Gegensatz zu jener Diskrepanz, von der Agamben spricht, da man nach einem Produkt sucht, das sich so sehr in den Zeitgeist einfügt, dass es sich nicht mehr davon unterscheiden lässt – mit dem Ziel, ein reines Marketingprodukt zu schaffen, das die Preise der Saison abräumen kann.

Da der Zeitgeist feministisch ist, braucht er das Porträt einer starken Frau. Auf der Flucht aus Paris, wo ihm der Neffe einer Verlegerin ein fehlerreiches Manuskript vorlegt, das – der formalen Mimesis folgend – ein lockeres Gespräch zweier Personen imitiert, die über soziale Netzwerke kommunizieren, verbringt Delafeuille einige Tage bei seinem Freund, dem Schriftsteller Luc, von dem er glaubt, dass dessen neues Romanprojekt genau das Richtige sein könnte, da dieser einen Text über seine Frau Delphine begonnen hat, deren Reizen Delafeuille alles andere als gleichgültig gegenübersteht.

Ein kleiner Wermutstropfen: Das Manuskript von Luc erweist sich als ebenso unerträglich frauenfeindlich wie das Verhalten des Autors gegenüber seiner Ehefrau, die es liebt, Aperitifs zuzubereiten und für ihren Mann zu kochen. Ein weiteres kleines Problem: Delafeuille ist bereits in zwei anderen Romanen von Luc aufgetaucht, sodass man sehr schnell merkt, dass diese Figur den Anweisungen eines Autors, der Spaß daran hat, sie in seinem Roman einzusperren, blind folgt.

Ein Roman, der wie eine lange Metaleptose aufgebaut ist, deren Welt sich vor unseren Augen entfaltet – eine Hommage an die Metafiktionen eines Borges oder eines Cortázar, die stellenweise an Paul Austers „Travels in the Scriptorium“ erinnert, „Le livre de la rentrée“ ist ein intelligenter Roman, der als Falle fungiert und die Ausbeutung thematisiert, der ein Schriftsteller sein Thema aussetzen kann, während er gleichzeitig das Bedürfnis der Buchbranche parodiert, unreflektiert dem Zeitgeschehen hinterherzulaufen.