Ces notes n’étaient pas destinées à être imprimées. Ces pages, que j’appelle provisoirement « compte-rendu », sont des extraits de journal intime relatant les bombardements et les événements quotidiens de la guerre. À l’origine, elles étaient personnelles et ont été rédigées dans un carnet afin de mettre de l’ordre dans mes pensées, bouleversées par le grondement incessant des canons. Tenir un journal intime était ma petite victoire personnelle sur la peur, ainsi qu’une tentative de ne pas succomber à la panique. Mais peut-être s’agissait-il aussi de l’effort professionnel inconscient d’une historienne pour consigner et documenter un événement. C’était une activité familière et habituelle qui créait l’illusion d’un retour à la « normalité » dans un environnement où le monde qui m’était familier s’embrasait et s’effondrait sous mes yeux, au sens figuré comme au sens propre.
Pourquoi ai-je finalement décidé de publier mes souvenirs ? Il semble qu’après huit mois de guerre, nous ayons pu nous faire une idée complète de la destruction et des horreurs, de nos propres yeux et grâce aux reportages vidéo. Nous en savons désormais davantage sur la douleur et la souffrance que nous n’aurions jamais pu imaginer, que nous n’aurions jamais voulu savoir et que nous n’étions pas prêts à supporter. Que peuvent apporter les souvenirs des deux premières semaines de guerre à cette image d’un monde déformé par la saleté et le sang ? La réponse est simple : le tableau d’ensemble se compose d’événements individuels. Mais l’essentiel est que nous tous, les Ukrainiens et ceux qui nous soutiennent ici au Luxembourg et partout dans le monde, devons continuer, vaincre, reconstruire et simplement vivre. C’est pourquoi cette histoire parlera de personnes que je connais et d’autres que je connais peu, mais avec lesquelles nous devons parcourir ce chemin. Certains d’entre eux se trouvaient là par hasard, d’autres sont venus délibérément pour aider, sans penser aux pertes matérielles ni au renoncement à leur confort habituel. En d’autres termes, il s’agit de ceux avec lesquels je suis convaincu que nous pouvons, ensemble, préserver notre patrie, notre pays et notre vie.
24 février 2022. C’est ainsi que ce petit matin du 24 février a divisé notre vie en deux. Notre esprit refusait d’y croire. À cette époque, en raison de la pandémie, nous vivions déjà depuis près de deux ans dans notre datcha à l’orée de la forêt, à quelques kilomètres en amont des banlieues de Kiev, Boutcha et Gostomel. Le silence hivernal du village de la datcha semblait contredire ce que nous avions entendu aux informations. Le fait que toutes les commodités fussent disponibles rendait les événements encore plus incroyables : il y avait l’électricité, l’eau courante, le chauffage et, surtout, les moyens de communication. La télévision et Internet fonctionnaient, et après avoir rassuré nos proches vivant à l’étranger, nous suivions avidement les informations diffusées sur les chaînes ukrainiennes.
Nous ne savions pas encore que nous allions nous retrouver d’un moment à l’autre au cœur des combats. Cependant, dès l’après-midi, nous avions entendu le grondement sourd des avions. Puis des hélicoptères sont apparus au-dessus de la maison, venant du nord et volant à basse altitude en direction de l’aérodrome de Gostomel. Ensuite, on a entendu des explosions et des nuages de fumée noire ont assombri l’horizon à trois ou quatre kilomètres de nous. C’est ainsi qu’a commencé notre quotidien de guerre. Elle s’est abattue sur nous dans toute son horrible réalité : des explosions lointaines, des informations inquiétantes sur le bombardement de Kiev et un sentiment d’isolement, d’être coupés du monde. Le soir du 25 février, il était clair que, comme le reste de la banlieue de Kiev, nous étions tombés dans un piège. Tous les ponts menant à Kiev avaient été détruits, et les routes menant dans d’autres directions étaient contrôlées par les troupes russes.
Le 27 février, il y a eu une coupure d’électricité, et donc de communication. Le piège s’était refermé. Le mince fil qui nous reliait au monde extérieur était un vieux téléphone à touches qui pouvait également servir de radio. C’est ainsi que nous avons appris que les combats se poursuivaient à Gostomel et que les troupes ukrainiennes avaient repris l’aérodrome. Les explosions, de plus en plus proches et de plus en plus intenses, sont devenues la toile de fond permanente de notre existence. Lorsque le bruit des obus s’est brièvement tu, la pièce s’est remplie du grondement de lourds engins. Le 28 février, les bruits des tirs d’artillerie lourde se sont intensifiés. Les levers et couchers de soleil habituels ont été remplacés par des incendies et de la fumée noire.
Des incendies partout. Il était devenu dangereux de sortir de chez soi. Les fenêtres vibraient, les murs tremblaient sous les détonations des obus et le bruit des hélicoptères qui passaient au-dessus de nos têtes. Après la nouvelle salve tirée sur l’aérodrome, un incendie s’est déclaré juste devant notre allée, dans le champ désert, car l’un des obus tombés avait mis le feu à l’herbe sèche. Le feu s’est rapidement propagé et les flammes se sont rapprochées de notre maison. Les quelques litres d’eau qu’il nous restait en réserve ne suffiraient guère à éteindre ne serait-ce qu’une petite partie du mur de feu qui s’élevait sous nos yeux. Et puis, dans ce premier moment de désespoir, nous avons vu que nous n’étions pas seuls. Nos voisins, une mère et son fils adulte vivant dans une maison voisine, s’étaient précipités avec nous dans le champ. Mais ce qui m’a encore plus surpris, c’est que d’autres personnes, qui avaient quitté la ville quelques jours auparavant pour trouver refuge à la campagne face aux bombardements, se trouvaient également là. Il fallait à tout prix empêcher le feu de se propager à leur maison, qui se trouvait loin du champ, dans la plaine. Mais ils sont venus à notre secours.
Cette image restera à jamais gravée dans ma mémoire : le bruit des explosions, des hélicoptères tournoyant au-dessus du sol pour bombarder l’aérodrome, un champ en feu sur lequel deux femmes frêles et une jeune fille, presque une enfant, courent en silence à travers le champ en feu et éteignent les flammes à l’aide de fagots – et finissent par les vaincre.
À ces moments-là, nous pensions que le pire était passé. Pendant quelques heures, le grondement fit place au silence, et seules les colonnes de fumée noire à l’horizon et les flammes qui jaillissaient dans la pénombre au milieu des champs nous rappelaient la guerre. Mais elle ne s’est pas éloignée. Elle était tout près, se rapprochait, devenait plus forte et plus effrayante, dès minuit. La canonnade, qui avait commencé le premier jour du printemps, n’a pas cessé une seule minute. Pendant les brefs moments de silence, je suis sortie de la cave pour monter dans la maison afin de convaincre mon mari de descendre dans l’abri et de mettre quelques affaires dans un sac à dos, au cas où l’occasion de fuir se présenterait. Aux bruits des canons lourds s’ajoutaient les tirs de mitrailleuses provenant des bois et des champs tout proches. Le soir du 2 mars, les obus explosaient déjà à proximité immédiate de la maison.
Tirs d’artillerie À l’aube du lendemain, un convoi russe transportant du matériel militaire lourd – pelles mécaniques, tracteurs et pièces d’artillerie – s’est approché du lotissement de datchas et s’est mis en position à une vingtaine de mètres derrière notre propriété. Une heure plus tard, un tel hurlement et un tel grondement se sont fait entendre que ce que nous avions vu et entendu la veille nous a semblé n’être qu’un murmure. Quelques minutes après le début d’un violent duel d’artillerie, nous avons entendu au-dessus de nos têtes le bruit du verre qui volait en éclats, car plusieurs obus avaient transpercé notre maison. Un incendie s’est immédiatement déclaré. Les flammes se sont propagées au premier étage et ont atteint notre abri. Des tuiles déjà enflammées tombaient du toit et bloquaient les issues de secours.
La seule issue était la porte qui menait de la cave vers l’extérieur, dans le champ à découvert, en direction des mortiers qui grondaient. Nous n’avions guère le choix : mourir brûlés ou tenter tout de même d’échapper à ce piège de feu pour survivre à ce bombardement. La canonnade ne cessait pas. Notre petit chien dans les bras et un sac à dos sur le dos, nous avons sauté par-dessus la clôture et couru, en esquivant les morceaux de métal et de pierre qui tombaient, vers la maison voisine.
Au moment où nous tournions au coin de la rue, nous avons vu notre voisin Anton courir vers nous. Au lieu d’attendre la fin des bombardements dans un endroit sûr, il s’était précipité en plein champ pour nous venir en aide. Nous savions ainsi que nous n’étions pas seuls. Une fois les bombardements calmés, nous sommes remontés à la surface, nous quatre, les survivants : Anton et sa mère, ainsi que mon mari et moi. Il avait neigé la veille et le gel était revenu, mais il faisait chaud : nous étions réchauffés par la chaleur de notre maison en feu. Le feu crépitait avec ardeur, rongeant les murs et projetant au sol les restes du toit, des tuyaux et des câbles.
Encore un peu, et les débris qui tombaient auraient mis le feu à la voiture garée dans la cour. Les hommes se sont emparés de bidons d’eau, se sont précipités devant le feu et ont commencé à l’arroser pour en réduire la chaleur. Pendant ce temps, la voisine s’occupait déjà de notre survie chez elle. Elle a apporté tout son stock de vêtements chauds, nous a donné ses dernières paires de chaussures chaudes et a couvert notre chien qui tremblait de froid et de peur. Lorsque les tirs se sont quelque peu calmés, deux hommes, dont Yuri, le gardien de notre coopérative de datchas, se sont faufilés entre les patrouilles russes pour rejoindre notre colline. Ils ont apporté de quoi manger et une bonne nouvelle : ils avaient établi un contact avec le monde extérieur. C’est par eux que nos enfants ont appris que nous étions encore en vie. Ma dernière note dans mon journal ce jour-là était laconique : « … un convoi de matériel lourd… Ce sont des canons antiaériens… 8 h 30. Ils tirent. 8 h 44. Un obus a touché la maison. Elle est en feu. Nous sortons par la cave avec nos affaires et notre chien Ljolja. Anton vient à notre rencontre. Nous nous sommes installés chez eux. Notre maison a brûlé. 14 h 02. Le toit s’est effondré et la maison brûle de l’intérieur. »
Occupation Il nous restait encore deux semaines d’occupation à endurer. Au cours de cette période, courte en temps de paix, nous avons découvert la valeur des minutes de calme et de sommeil, celle de la chaleur et de la nourriture, et surtout celle de l’humanité et du courage discret. Il ne m’est pas facile de mettre des mots sur notre vie durant ces jours-là. Elle se composait d’un quotidien difficile, ponctué de petites tâches pénibles. Chacune d’entre elles exigeait, dans ces conditions, un engagement et un courage exceptionnels.
Je me souviens qu’Anton nous avait cédé sans un mot son canapé et sa seule couverture chaude, tandis qu’il dormait dans la pièce de passage, sur le sol glacé et dur. Il y a un autre incident que je n’arrive pas non plus à oublier. Le soir même, nous avons discuté avec sa mère, Tatiana, et elle s’est aperçue que mon mari n’avait plus ses médicaments quotidiens contre le diabète. Le lendemain matin, au péril de se faire tirer dessus, elle et son fils sont descendus de la montagne jusqu’au marais pour déterrer les racines de topinambour, considérées comme un remède de grand-mère. Il en allait de même pour l’eau qu’Anton allait chercher au puits sans se soucier du danger, et pour la collecte de branches sèches destinées au poêle, seule source de chaleur. Il fallait les rassembler près de la maison pendant les brèves accalmies entre les tirs incessants. Je n’oublierai jamais cette première semaine où nous dormions tous dans la minuscule cave, essayant de nous réchauffer et de nous distraire mutuellement en discutant. La température dans la cave descendait à zéro degré pendant la nuit, mais c’était le seul endroit où nous pouvions trouver au moins quelques heures de sommeil au milieu de ce tonnerre incessant.
Nous avons rapidement appris à distinguer le bruit des projectiles tirés de celui des projectiles qui arrivaient, à répartir une portion de soupe chaude entre quatre personnes, à nourrir deux chiens et un chat dans un même bol et à partager notre repas avec les animaux. Chaque jour, Anton se rendait chez Yuri, le gardien, pour recharger le seul téléphone fiable. La nuit tombait tôt. Le soir, nous nous asseyions dans cette minuscule pièce glaciale, près du poêle allumé, pour nous imprégner de sa chaleur avant que la nuit froide ne tombe, et nous écoutions la seule radio-téléphone qui fonctionnait. C’est ainsi que nous avons appris que des « couloirs verts » étaient mis en place pour l’évacuation. Chaque jour, l’espoir d’être secourus allait et venait. Nous nous trouvions finalement dans un endroit qui ne figurait même pas sur la carte : une poignée de personnes, perdues sur la ligne de tir entre deux grands villages.
Ange gardien Je ne sais toujours pas qui, comment et quand la Croix-Rouge a été informée de notre existence. C’est sans doute grâce à l’intervention de nombreuses personnes bienveillantes. Mais je sais que l’une des personnes à qui nous devons ce miracle est notre plus jeune fille, Marina. Elle-même n’aime pas trop se souvenir de cette histoire.
Mais quelques mois après les événements, ses proches et ses amis m’ont raconté comment, ici au Luxembourg, elle s’assoupissait le matin, mais se levait d’un bond au même instant, le téléphone à la main, pour chercher un moyen de nous sortir de cet enfer. Pendant la journée, elle travaillait et s’occupait de nos amis de Kiev, qu’elle hébergeait au Luxembourg depuis les premiers jours de la guerre. Le soir et la nuit, elle passait des heures au téléphone avec des amis et des inconnus, devenus des proches dans cette épreuve commune ; elle a passé des centaines d’appels, formulé des demandes et des requêtes pour nous libérer, nous, ses parents, de ce piège. Une fois, elle a même réussi, grâce à des connaissances de connaissances, à entrer en contact avec un inconnu qui vivait dans un petit village non loin de chez nous, afin de faire parvenir des médicaments à son père. Il s’est proposé de se rendre à vélo jusqu’au village de datchas, situé à seulement un kilomètre de nos maisons. Je ne connais pas son nom, mais je le découvrirai certainement, et j’espère de tout cœur qu’il est encore en vie. Après tout, il s’est rendu dans un endroit près de Boutcha où, même six mois après la libération, on trouvait encore dans la forêt les restes de civils tués.
Combien de ces anges gardiens veillaient sur nous tous à cette époque ! Et nous le sentions, et nous croyions que nous serions sauvés. Le dernier bombardement fut particulièrement brutal et terrifiant. Alors que nous étions assis en bas et que nous faisions nos adieux en pensée, nous savions que la cave ne pourrait pas nous protéger cette fois-ci, car les obus et les bombes aériennes tombaient presque jusque dans la cour. Soudain, le silence régna. En remontant, nous avons aperçu l’arrière-garde d’un convoi d’artillerie russe qui quittait sa position. La nuit s’est écoulée au son de coups de feu lointains. Le lendemain non plus n’a pas apporté le calme, mais le grondement résonnait au loin comme le signe avant-coureur de quelque chose de nouveau, que nous ne connaissions pas.
Évacuation. Dans l’après-midi, Yuri, le gardien tout excité, est passé nous voir pour nous annoncer que le « couloir vert » s’ouvrirait dans une demi-heure. Nous devions mettre ce temps à profit pour faire nos bagages afin de partir en convoi organisé en direction de Jytomyr. Après nous être munis, ainsi que notre voiture, de bandes d’identification blanches, nous nous sommes rendus au point de rassemblement. Plusieurs véhicules y attendaient déjà. Des mitrailleurs russes arpentaient les lieux, contrôlaient les passeports, fouillaient les hommes, regardaient par les vitres et inspectaient nos effets personnels. C’était l’un des nombreux barrages routiers que nous avons franchis. À certains d’entre eux, notre petit convoi a été refoulé et nous avons dû faire des détours, empruntant des chemins forestiers, traversant des villages aux maisons détruites, aux voitures criblées de balles et jonchés de restes de cadavres, car à l’époque, de violents combats d’artillerie faisaient rage sur la route départementale.
Le chef du convoi, Yuri, était un habitant de la région et fixait notre itinéraire d’une main sûre. Nous n’avions qu’à le suivre et à prier pour ne pas crever. À l’un des innombrables postes de contrôle, nous avons présenté nos papiers, et soudain, nous avons entendu parler ukrainien, ce qui nous a semblé être de la musique. Nous avons failli sauter de joie hors de la voiture lorsque nous avons compris que Yuri avait réussi à nous amener tous sur le territoire contrôlé par l’Ukraine. Sur l’autoroute, nous avons alors eu le sentiment d’être libérés.
Le convoi s’est dispersé lorsque les voitures se sont dirigées vers des villages et des localités connus. Après nous être dit au revoir d’un coup de klaxon, nous avons pris la direction de Jytomyr. Une station-service à la périphérie de la ville nous a accueillis dans le silence et sous un éclairage tamisé. Lorsque nous nous sommes arrêtés à la pompe, car le réservoir était presque vide, le pompiste nous a informés que l’essence n’était disponible qu’avec des bons spéciaux. J’étais désespérée. Il faisait nuit, j’avais mon mari malade avec moi et je ne connaissais pas la ville. Mais quoi qu’il en soit, personne ne renoncerait à un café après un voyage épuisant. Pendant que la vendeuse nous préparait notre café, nous avons engagé la conversation. Lorsqu’elle a appris que nous venions de quitter le « couloir vert » de Boutcha, elle s’est tue un instant, puis m’a regardée et m’a dit d’un ton résolu : « Je vais faire le plein. » C’était bien plus que de simples mots. C’était un sauvetage. J’aurais aimé lui demander son nom. J’aimerais croire que cette jeune fille et ses proches vont bien. Après tout, Jytomyr a été brutalement bombardée cette même nuit-là.
Nous avons fait le plein et avons repris la route, en direction de Rivne. À la tombée de la nuit, nous nous sommes arrêtés dans un petit hôtel à la périphérie de la ville. Seuls trois cents kilomètres nous séparaient du champ de bataille, mais nous avions l’impression d’être entrés dans un autre monde, lumineux et sûr. À peine installés dans notre chambre, nous avons rechargé nos téléphones et appelé les enfants. Il a été décidé que nous irions les rejoindre au Luxembourg. Le lendemain, nous sommes arrivés à Ternopil, où vivait Ivan, un collègue de mon mari. Sa famille nous a accueillis, nous a réchauffés et pris soin de nous. Des gens que je voyais pour la première fois de ma vie s’occupaient de nous comme s’il s’agissait de leur propre famille. Au cours de ces deux jours, nous avons reçu tant de chaleur et de sympathie sincère de leur part que le froid et la morosité des jours précédents se sont dissipés et que nous nous sommes peu à peu détendus.
En Pologne. Nous avons franchi la frontière entre la Pologne et l’Ukraine assez rapidement. Les douaniers et les gardes-frontières travaillaient à la limite de leurs forces, mais tout s’est déroulé de manière courtoise, claire et coordonnée. Vers minuit, notre voiture a franchi la frontière polonaise. Nous avons été accueillis par une route sombre et nocturne. Tous les hôtels des environs étaient complets. Une fois de plus, ce sont des enfants, des amis et des amis d’amis qui sont venus à notre secours. Ils ont contacté Brian Gesin à Varsovie, qui nous a réservé une chambre dans la petite ville de Zamość, à environ 60 kilomètres de la frontière. Ce fut une recherche intéressante dans l’obscurité, avec un GPS défectueux qui n’indiquait qu’une direction approximative, sur des routes inconnues, dont certaines étaient imprévuement fermées pour cause de travaux, pour trouver un hôtel. Mais nous roulions avec confiance, car nous savions que quelque part là-bas, loin de nous, Marina, Mark et Brian suivaient l’évolution de la situation de près, surveillaient la route avec nous et nous indiquaient le chemin. Ils n’ont mis fin à leur veille nocturne qu’une fois que nous avons atteint l’hôtel et que nous nous sommes installés dans notre chambre. Et leur veille s’est poursuivie à l’aube : accueillir d’autres personnes, servir des repas, les réconforter et les aider à reprendre la route.
Le matin, nous sommes partis pour Varsovie. Mark Kitchell, notre gendre, avait réservé le premier vol au départ de Luxembourg. Il avait tout laissé tomber pour venir ici et prendre le volant à ma place. Au moment où nous l’avons serré dans nos bras, lui et Brian, à Varsovie, nous avons pleinement compris ce que cela signifiait d’avoir une « épaule sur laquelle s’appuyer ». Nous étions en sécurité, entourés d’amis sur qui on pouvait compter. Au cours des deux jours suivants passés sur la route, nous avons échangé de nombreuses anecdotes sur ce que nous avions vécu et fait pas mal de projets pour l’avenir. Ces projets étaient incertains, mais au fil de ce trajet de 40 heures qui a filé à toute allure sur les autoroutes polonaises et allemandes, nous avons compris qu’il y avait bel et bien un avenir. Nous avons ressenti un soutien sans apitoiement et une aide qui n’était pas mise en avant.
Souvenirs de 1945. Au cours de ce voyage, nous avons également appris que l’histoire n’est pas seulement un ensemble de dates et de faits arides. Mark nous a emmenés un peu à l’écart des sentiers battus, dans une petite ville de l’ouest de l’Allemagne. C’était pour lui un lieu particulier, où son jeune père, qui s’était engagé volontairement dans l’armée pendant la Seconde Guerre mondiale, avait célébré la victoire au printemps 1945. Alors que nous nous tenions dans cette ruelle pavée, calme et étroite, entourés de vieilles maisons accueillantes, il était difficile d’imaginer que de violents combats s’étaient déroulés ici et que des vies humaines avaient été menacées. Je suis convaincu que ce n’était pas un hasard si, à l’endroit même où, il y a 77 ans, un jeune Américain avait sauvé plusieurs vies, son fils en a sauvé d’autres à son tour. Je ne sais pas à quoi il pensait en écoutant en silence le son des cloches de l’église, mais j’ai pensé à ce moment-là que son père ne s’était pas battu en vain et que son acte héroïque personnel, ainsi que toute sa vie, constituaient le fil conducteur du bien qui nous reliait tous ici, sur le sol allemand.
Ces merveilles de bonté n’étaient pas symboliques, mais bien réelles, et elles nous ont accompagnés jusqu’à notre départ de la ville. Avant de partir, nous nous sommes arrêtés dans un petit café pour manger un morceau. Le propriétaire, un homme d’âge mûr, nous a servis tout en jetant de temps à autre un coup d’œil par la fenêtre. Plus tard, nous avons appris qu’il avait remarqué la plaque d’immatriculation ukrainienne de notre voiture. Lorsque nous avons voulu payer, il n’a pas voulu accepter notre argent pour le repas. Il a d’abord refusé par de simples gestes. Finalement, il nous a dit d’un air grave : « Je n’accepterai pas d’argent de votre part. Je sais ce que c’est que de tout perdre et de fuir la guerre. »
Au Luxembourg. Le soir même, notre voyage de trois semaines, de la guerre à la paix, s’est achevé au Luxembourg. Nous logions chez notre fille aînée. Elle, ainsi que nos petites-filles Polina et Olena, ont tout fait pour que nous oubliions ce que nous avions dû endurer. Sophia a aidé papa à commander une nouvelle paire de lunettes. Il a ainsi pu recommencer à lire, à regarder la télévision et à voir le monde avec un « nouveau » regard. Notre plus jeune fille, Marina, a entièrement renouvelé toute ma garde-robe.
Et de nouvelles rencontres ont eu lieu. Il y avait les passants qui nous ont indiqué le chemin de telle manière que nous avons pu le trouver facilement ; les travailleurs sociaux qui nous ont conseillés pour que nous puissions tout comprendre, même lorsque c’était écrit dans une langue étrangère ; les médecins et le personnel des hôpitaux ; les jeunes dans la rue qui criaient « Slava Ukraini ! » lorsqu’ils voyaient des plaques d’immatriculation ukrainiennes. Bref, tous ceux que nous avons rencontrés dans cette nouvelle vie paisible. Chez chaque personne à qui nous avons adressé la parole, nous avons ressenti le désir sincère de nous aider. Nous sommes ici entourés de personnes au grand cœur qui nous soutiennent anonymement. Un grand merci ! Je sais ce que cela signifie pour vous de renoncer à vos projets et à votre confort. J’ai eu la chance de rencontrer cet été des collègues ukrainiens et luxembourgeois à l’Université du Luxembourg. Nous entamons un nouveau chapitre de notre vie. Cela ne sera pas facile, mais je suis certaine que ce sera l’histoire de notre victoire commune.
Traduction : Inna Ganschow
À propos de la personne
Iryna Pogrebynska, née en 1956, est une chercheuse originaire de Kiev. Elle est membre du Luxembourg Ukrainian Researcher Network (LURN), fondé à l’Université du Luxembourg par Marina Laurent, Marten During et Inna Ganschow. Cette association accueille tous les chercheurs et chercheuses originaires d’Ukraine intéressés par les coopérations universitaires entre le Luxembourg et l’Ukraine. Contact : inna.ganschow@uni.lu
Archives des certificats de guerre
L’histoire d’Iryna Pogrebynska, originaire de Boutcha, a été consignée dans une interview audio destinée aux archives de témoignages de guerre « 24.02.22, 5 h : Testimonies from the War », qui est en cours de création au Centre d’histoire contemporaine et d’historiographie numérique (C2DH) dans le cadre d’une collaboration entre le Luxembourg, l’Ukraine, la Pologne et l’Écosse. Tous les réfugiés ukrainiens et les bénévoles qui leur viennent en aide dans la Grande Région sont invités à partager (de manière anonyme) leurs souvenirs de guerre et à les mettre à la disposition de la recherche. Contact : machteld.venken@uni.lu
