Influencerinnen mit Lippen flüstern uns Schönes zu, Herr Nasenkorrektor bietet seine Dienste an, Menschen mit Prothesen lachen hinter Geburtstagstorten, Schützengräben poppen auf und Aschenkreuz to go, bitte, greifen Sie zu! Popoklatschende Herren in Pampers. Millenials mit den allerneuesten Diagnosen. Altmodisch depressive Mütter. Neugeborene mit Burn-Out. Recht auf Sterben, wie, wo, mit welchem Dressing? Make your choice, ich kann mich nicht entscheiden, wenn du zu lange zögerst, gehen die Preise in die Höhe.
Wir greifen uns an den Kopf, der schwirrt so, so viel drin, so viel drunter und drüber und daneben, wir greifen uns an den Kopf, wo ist er, wo ist er geblieben, wir wissen nicht mehr, wo uns der Kopf steht, wir haben ihn leider verloren. Während wir herumtreiben im Informationsausfluss, sprudelt aus allen Kanälen, munter und trübe, es gibt ihn an allen Orten und Aborten, das magische Gebräu, die bräunliche Brühe steht uns bis zum Hals, hoffentlich können wir schwimmen. Weil sonst gehen wir unter.
Flood the zone with shit! Welch ein genialer Ratschlag des ehrwürdigen Herrn Bannon an den diesbezüglich eh schon hochbegabten Eleven Trump! Und wie freudig befolgt der ihn! Wenn der Zirkusdirektor alle antanzen lässt. Er sie durch brennende Reifen springen lässt. Diese verglühenden Europäer/innen sind aber auch so possierlich. Rutte macht den Bückling, das kann er trefflich. Die Europäer/innen wiederum freuen sich über Mikro-Erfolgserlebnisse, Mini-Triumphe die gehortet und in schwachen Momenten vorgezeigt werden. All die seltsamen Episoden und Anekdoten, die sie dann emsig deuten, weil so schnell ist alles von vorgestern, was war da, erinnert sich noch wer? War da was? Die Schlittenhunde aus Grönland? Die Kuscheltiere mampfenden Migrant/innen? Die Menschenfresser/innen auf Epstein Island?
Manchmal, wenn der Zirkusdirektor gut drauf ist, vollbringt er auch ein Kunststück, zaubert was aus dem Hut, sogar Friedenstauben, und während alle applaudieren schmeißt er rasch ein Bömbchen in ein Gebiet. Nur so und nebenbei, und dann ist es auch schon done, so ein Quickie, und seine Geschäftsleute beruhigen die immer so benommenen rechtschaffenen Europäer/innen die sich wieder an die rechtschaffenen Schädel greifen. Schon wieder enttäuscht! Schon wieder getäuscht! Jahrelang war Putins Kopf Aufgaben- und Spekulationshotspot gewesen, alle versuchten in Putins Kopf zu schauen oder da herumzustöbern, aber Putins Schädel, solider alter Imperialismus, ist ja ein Kinderspiel im Vergleich zum Haupt des Häuptlings mit den paar orangenen Federn am Kopf. Wirrkopf. Und bei Quarkus Glanz kreuzen die Expert/innen auf um Nachhilfe in Wahnsinn und Kalkül zu geben.
Ach so ja, natürlich, die Files. Beinahe vergessen, man kann nicht an alles denken, wenn man dauernd an alles denken muss. Epstein für alle, jetzt, zur freien Entnahme! Pflückt euch ein Stück vom blutigen Puzzle! Macht euch ein Bild! Macht euch ein Bildnis! Self Service now! Klicken, schnuppern, scrollen, surfen! Eat what you can! Gehet hin zum Buffet der Menschenfresser/innen! Es gibt aber leider keine Garantie, viele Gastro-Detektiv/innen berichten schon enttäuscht von langen Hunger- und Durststrecken unterwegs, manchmal hat ein Adeliger einen Nasenpopel verspeist und selbst das wurde akribisch dokumentiert. Es muss wahnsinnig nervig sein, der Lügenpresse auf die Finger zu schauen.
Egal, nehmt! Das auch noch! Und dies! Es ist alles da. Es ist alles überall. Für alle. Alle kriegen alles überall oder sehen alles oder haben zumindest dieses Gefühl, und darauf kommt es ja an. Gefühlte Demokratie. Und dann ist dieses alles zuviel. Das ist die totale Demokratie. Das ist die totale Erschöpfung. Bis ihr nicht mehr könnt. Bis ihr wieder im Staub kriechen wollt in einem russisch- germanischen Stamm unter einem Gott mit Löchern in den Händen. Bis ihr tradwives werden wollt und tradmales auf der Flucht vor unisexy Toiletten und euch lange dünne Bärte wachsen lasst wie die Amish und nicht wie altmodische Hipster.