Man erinnert sich: Es war im vergangenen Jahr, als sich Andreas Schager von Kundrys Lippen losriss, in einer Geste des Entsetzens zusammenzuckte und seinen Schrei als Amfortas ausstieß, seine schmerzhafte Beschwörung der Wunde, und die französischen Worte geben das Brennen der Wunde nur unvollkommen wieder: „ die Wunde sah ich bluten… nun blutet sie in mir “. Ein zweiter Akt voller emotionaler Intensität, eine direkte Begegnung zwischen Parsifal, Andreas Schager, und Ekaterina Gubanova, Kundry. Er hatte sich in unser Gedächtnis eingebrannt, unser Herz berührt und war tief in unser Innerstes eingedrungen.
Das Schema scheint identisch zu sein, und die Wirkung war neulich Abend dieselbe. Mit dem Unterschied – diesen Unterschieden –, dass wir es nicht mehr mit einer bösartigen Verführerin zu tun hatten, sondern mit zwei Liebenden: Im zweiten Akt wurde „Tristan und Isolde“, im zweiten Akt, in jener Nacht, die auch ihr Verderben besiegeln wird; wahrlich, ihre Wunden sind weitaus tiefer, sie reichen weit zurück, und ganz einfach sind sie nicht für das Tageslicht geschaffen, Nacht-geweihte, das Leben am Hof ist nicht ihre Sache; fragt Tristan Isolde nicht, ob sie bereit sei, ihm in ein anderes Land zu folgen – nicht in irgendeines, sondern in das, das sie bei der Geburt verlassen haben oder das sie im Tod wiederfinden werden. Tod-geweihte, genauso. Und Andreas Schager, der uns mit demselben starken stimmlichen Engagement wieder in seinen Bann zieht, diesmal zunächst im Duett mit Camilla Nylund, die eine feinere Lyrik an den Tag legt, später dann im dritten Akt, der von fieberhaften und turbulenten Unruhen geprägt ist. Vor dieser Art der Auflösung einer unerträglichen Spannung war Wagner selbst so weit gegangen, sich Aufführungen von geringerer Intensität zu wünschen, um im „Liebestod“ der Isolde niemanden in den Wahnsinn zu treiben.
Es ist eine Untertreibung zu sagen, dass die Nacht diesen Tristan und Isolde in ihren Bann zieht, dass der Tod darin allgegenwärtig ist. Die Liebe nicht weniger, wird man mir entgegnen, und es bedarf keines Zaubertranks, denn die Geschichte, noch bevor sich der Vorhang hebt, noch vor dem berühmten schwebenden Akkord, sagt schon genug : Isolde hat in Tantris, der gekommen war, um sich behandeln zu lassen, den Mann erkannt, der ihren Verlobten Morold getötet hat, doch ein Blick genügte – „er sah mir in die Augen“ –, um auf Rache zu verzichten: „das Schwert, ich ließ es fallen“. Diese für Isolde – für beide – so schwer zu tragende Vergangenheit ist in der Schleppe ihres Kleides festgehalten, einer Art Tagebuch, das sie weiterhin schreibt, während Tristan sie zu König Marke bringen muss, damit dieser sie heiratet.
Erster Akt also: diese Überfahrt auf dem Schiff, mit Seilen, die die Szene einrahmen, und dann dieses weit ausgebreitete Kleid der Isolde, aus dem sie gelegentlich heraustritt. Sie sind in Begleitung zweier weiterer Protagonisten, ihrer treuen Brangäne (die hervorragende Christa Mayer) und Kurwenal (der solide Ólafur Sigurdarson). Und dem isländischen Regisseur Thorleifur Örn Arnarsson gelingt es perfekt, uns ihre Gemütsverfassung näherzubringen – wieder einmal ist der Zaubertrank überflüssig, ihre Liebe und ihre Verletzungen sind offensichtlich.
Im zweiten Akt ist die Sache weniger offensichtlich: Das Bühnenbild zeigt das Innere eines Schiffsrumpfs, einen Raum, der bis zum Bersten mit Kunstwerken aller Art vollgestopft ist – man könnte es als überladene Kuriositätensammlung bezeichnen oder, weniger freundlich ausgedrückt, als riesigen Lagerraum eines bankrotten Antiquitätenhändlers. So sehr, dass man die beiden Liebenden dort kaum wiederfindet; sie bleiben die meiste Zeit auf sich allein gestellt. Doch man tröstet sich damit, dass das nicht allzu schlimm ist, es gibt ja das Orchester unter Semyon Bychkov, voller Finesse und mit feinsten Akzenten, und natürlich die Stimmen von Camilla Nylund und Andreas Schager sowie von Christa Mayer für die vergeblichen Warnungen der Brangäne. Denn nun erfolgt der Einbruch des Tages durch den Verräter Melot, gefolgt von der so ergreifenden Klage König Markes (Günther Groissböck). Übrigens: In diesem Fall kommt der Todestrank zum Einsatz, Tristan nimmt einen Schluck davon, Melot entreißt ihm die Flasche – Pech für Isolde.
Im dritten Akt ist das Bühnenbild reduzierter: Reste des Schiffsrumpfs ragen empor und umgeben die Bühne wie Stelen, die nur noch der Erinnerung dienen; um den in der Mitte bettlägerigen Tristan herum befinden sich einige weitere Anspielungen auf die Vergangenheit. Und es ist Isoldes verzweifeltes Warten, ihn noch einmal zu retten, doch nein, „das Wunderreich der Nacht“ rückt näher, der Gesang des Helden wird immer leidenschaftlicher, immer begeisterter, und Andreas Schager hält durch – mit wahrhaft unerschöpflichen Kräften, mit den Visionen eines Sterbenden – bis zur verspäteten Ankunft von Isolde. Camilla Nylund besitzt jene Sanftheit, jene Zartheit, die der Liebestod schon in den ersten Worten heraufbeschwört, um am Ende in den Rausch des Verschwindens zu münden: „in des Welt-Atems/ wehendem All“.
