Seit seinem Goncourt-Preis für „Leurs enfants après eux“ (2018) – einem Generationsroman und zugleich einem Regionalroman, der im deindustrialisierten Lothringen jenseits der Grenze angesiedelt ist – gibt es zahlreiche Bühnen- und Verfilmungen der Werke von Nicolas Mathieu.
Während Mathieu gerade einen ebenso umstrittenen wie fragwürdigen literarischen Wandel vollzogen hat – von einem Schriftsteller, dessen Texte sich mit Menschen befassen, die mit Arbeitslosigkeit, Langeweile und Alkoholismus in einer Großregion, die seit dem Ende des Industriezeitalters dem Untergang geweiht ist, zu einem Autor von Autofiktion über eine gar nicht so unmögliche Liebe zu einer Prinzessin – über einen Roman über jene Klassenwechsler, die es wagen, sich aus ihrem sozialen Milieu emporheben zu wollen –, konzentrieren sich die Adaptionen vorerst auf die soziologische, fast schon bourdieusche Dimension seines Werks.
„Leurs enfants après eux“, dessen Verfilmung 2024 im Wettbewerb der Mostra in Venedig lief, war Gegenstand der allerersten Theaterserie in Luxemburg, wobei die vier Teile des Romans jeweils eine Episode dieser Serie bildeten, die 2022 von Carole Lorang, Bach-Lan Lè-Bâ-Thi und Éric Petitjean für das Escher Theater inszeniert wurde. „Connemara“ hingegen, ein Roman über eine Klassenüberläuferin, die in ihre alte Heimat zurückkehrt und dort von Enttäuschung zu Enttäuschung stolpert, war nicht nur Gegenstand eines eher mittelmäßigen Films von Alex Lutz, der 2025 in Cannes gezeigt wurde und zu Recht in der Fülle außergewöhnlicher Filme unterging, die man letztes Jahr an der Croisette sehen konnte, sondern auch Gegenstand einer Koproduktion der Théâtres de la Ville de Luxembourg mit dem Staatstheater Mainz — es handelt sich um die dritte gemeinsame Koproduktion innerhalb von fünf Jahren, die auf „Die Laborantin“ und „Leuchtfeuer“ folgt, beide inszeniert von Fábio Godinho, und die gerade im Théâtre des Capucins zu sehen war.
Hélène, die Hauptfigur des Romans, die von Brigitte Urhausen mit viel Feingefühl und Nuancen zwischen Desillusionierung und unterschwelliger Rebellion brillant verkörpert wird, ist nach ihrem Studium in Paris, wo sie Philippe kennengelernt hat, in ihre Heimat zurückgekehrt, eine „Trophäe“, die sie in ein Dorf unweit von Nancy mitgebracht hat, wo sie für eine Firma arbeitet, die sie mit systemischer Frauenfeindlichkeit behandelt, indem sie ihr die Beförderung verweigert, die sie verdient hätte, und diese stattdessen dem Opportunisten der Stunde zuspricht. Zu dieser neoliberalen Frauenfeindlichkeit kommt noch eine Art eifersüchtiger Verachtung hinzu, mit der man diejenigen behandelt, die anderswo waren und nun mit eingezogenem Schwanz zurückgekehrt sind.
Denn wenn sie zurückkommen, dann deshalb, weil sie wohl Niederlagen einstecken mussten, weil die große Welt sie wohl verbrannt hat, weil man immer wieder zum Ausgangspunkt zurückkehren kann, wo die Welt weniger glamourös und ärmer ist, und wo man feststellen kann, dass die anderen tatsächlich dort geblieben sind, wo sie waren, bevor man ging – verstrickt im Torf der Langeweile und im Schlamm der Gleichgesinnten, aber an diese Gleichgesinntheit gewöhnt, es verherrlichen und daher misstrauisch gegenüber jenen sind, die glaubten, das Gras sei anderswo grüner, und die erkannt haben, dass letztendlich alles überall gleich ist – und dass deine Herkunft an dir klebt wie Kuhmist an deiner Schuhsohle.
Hélène ist also die Hauptfigur in „Connemara“, die wir zu einem Zeitpunkt kennenlernen, als sie – sowohl ihrer Ehe als auch dem Leben in der Provinz überdrüssig, wobei Letzteres zu einer Metonymie für Ersteres geworden ist – sich von ihrer jungen Kollegin Lison überreden lässt, eine Dating-App zu installieren. Dort stößt sie auf Christophe Marchâl (Denis Mutlu), den gutaussehenden Jungen, um den sich die Mädchen zu Schulzeiten gerissen hatten und der einst das Aushängeschild der örtlichen Eishockeymannschaft war. Da Christophe jedoch den Kleinstadtort nie verlassen hat – wo er mittlerweile Hundefutter verkauft –, hat Marchâl auf dem gnadenlosen Markt der Dating-Apps schon bessere Tage gesehen, auf dem sich die libidinöse Anziehungskraft zwischen Menschen auch anhand der Position auf der sozialen Leiter bemisst, weshalb Hélène, die zu Christophes Glanzzeiten in der Menge der Bewunderinnen unbemerkt blieb, zu einer bevorzugten Geliebten wird, die es ihm ermöglicht, sich von seiner eigenen Trennung und dem Wahnsinn seines Vaters abzulenken. Doch gerade als ihre Beziehung durch eine Einladung zur Hochzeit von Christophes bestem Freund offiziell wird und sich festigt, steht Hélène vor einer schwierigen Entscheidung: Würde eine Beziehung mit Marchâl nicht bedeuten, jeden Wunsch aufzugeben, sich aus einer Welt zu befreien, die sie erdrückt?
Abgesehen davon, dass die übermäßige Begeisterung für das Werk eines Autors, das auf einen Schlag überall inszeniert und adaptiert wird, nachdenklich stimmt angesichts all jener, die im Schatten dessen bleiben, was man wohl als Modeerscheinung bezeichnen muss, wobei Mathieu damit in die Tradition der französischen Schriftsteller tritt, die auf die Bühne gehen – wie zuvor Édouard Louis –, gelingt es Milena Mönch mit ihrer Adaption, einen recht (und manchmal zu) langen Roman in ein deutschsprachiges Theaterstück zu verdichten, in dem alle Elemente der Erzählung wiederzufinden sind: die Solidarität zwischen Lison und Hélène gegen eine von patriarchalischen Strukturen dominierte Arbeitswelt, das Versinken in der Langeweile einer von einem zentralistischen Frankreich gezeichneten Provinz, die Rückkehr in die Heimat einer Klassenüberläuferin, die sich weigert, aufzugeben und die Hoffnung aufzugeben, dass noch alles möglich ist.
Die Verdichtung eines recht umfangreichen Romans auf etwa hundert Minuten bedeutet zwangsläufig, dass der Schwerpunkt auf den einen oder anderen Aspekt gelegt wird, auf Kosten eines anderen. So erfahren wir nur wenig über Christophe Marchâls zweite Karriere als Eishockeyspieler, obwohl die Bühnenbildgestaltung das Eishockeystadion als Metapher für all die sozialen Kämpfe nutzt, die in Mathieus Roman verdichtet sind, ein Stadion, das mit seinen verpixelten Ankündigungen und seinen digitalen Bildschirmen, auf denen bestimmte live gefilmte Szenen gezeigt werden, wirkungsvoll den etwas provinziellen und spießigen Rahmen für die Figuren schafft, die dort aufeinanderprallen und auf die Mönchs Blick – zwar von Ironie geprägt, aber niemals herablassend – gerichtet ist —&denn gegen das Patriarchat, gegen den Neoliberalismus, gegen die erdrückende Langeweile in der Provinz, gegen die versperrten Horizonte, wird Hélène nach und nach erkennen, dass das Ballett der Liebenden nicht viel bewirken kann, sondern sich im Gegenteil letztendlich in eine rein neoliberale Logik einfügt, da die Mechanismen des Begehrens nun von Dating-Apps kartografiert werden, als wolle man zeigen, dass die Libido kapitalistisch ist oder gar nicht mehr existiert.
Auch wenn diese dramaturgischen Entscheidungen einige wenige Schwachstellen aufweisen – da beispielsweise Hélènes Beziehung zu ihrem Ehemann nur angedeutet wird, versteht man ihre Begeisterung für den Ehebruch nicht sofort, und gegen Ende des Stücks überschlagen sich die Ereignisse ein wenig in einem Übermaß an Action, das zeigt, warum sich Mathieus Werk so gut für eine Serienadaption eignet —, muss man doch feststellen, dass diese Reduktion es den Schauspielern ermöglicht, sich nach Herzenslust auszutoben, wie in der letzten Szene, in der Mutlu einen kokainberauschten Marchâl spielt, der zu Sardou tanzt, als gäbe es kein Morgen, während Brigitte Urhausen, die angesichts des Untergangs ihres Liebhabers herrlich stoisch bleibt, uns bestätigt, dass es für Marchâl in seiner brandneuen Beziehung kein Morgen geben wird.
Gerade in einem Detail der Besetzung zeigt sich die ganze Raffinesse dieser Inszenierung: Während Carlotta Hein, Ulrich Cyran und Vincent Doddema abwechselnd verschiedene Figuren verkörpern und dabei eine beeindruckende Schnelligkeit bei den Rollenwechseln an den Tag legen, bleibt Brigitte Urhausen an der Seite von Mutlu die Einzige, die nur eine Rolle spielt, nämlich die der Hélène, als wolle sie andeuten, dass – zumindest in ihren Augen – die anderen ein wenig austauschbar sind, die sich, weil sie sich ein Leben lang umgingen, weil sie sich mit Sardou und Connemara begnügten, schließlich gegenseitig beeinflusst haben. Das macht das Schlussbild so ergreifend: Unfähig, sich einem Fest anzuschließen, das in ihren Augen eine existenzielle Sackgasse darstellt, findet sie sich außerhalb von allem wieder, einer völligen Einsamkeit überlassen.
