„Kingdom“ lässt sich mal als antimodernistisches Pamphlet, mal als Hymne an die Rückkehr zur Natur oder auch als düstere Familiengeschichte beschreiben, die aus den Fugen gerät – und das passt durchaus, obwohl es in diesem neuen Stück von Anne Cécile Vandalem vor allem um das moderne Märchen geht. Und wie in den Märchen der Brüder Grimm weicht der Zauber einer grausamen Realität. Tatsächlich schließt die belgische Regisseurin im letzten Teil ihrer Trilogie den Zyklus so ab, wie sie ihn begonnen hat: indem sie dem Versprechen einer besseren Zukunft keinen Raum lässt.
Die aus Lüttich stammende Anne-Cécile Vandalem ist eine der prägenden Persönlichkeiten des zeitgenössischen frankophonen Theaters und arbeitet als Schauspielerin, Regisseurin und künstlerische Leiterin der Das Fräulein [Kompanie]. Seit „Zaï Zaï Zaï Zaï“, das 2003 in Zusammenarbeit mit Jean-Benoît Ugeux inszeniert wurde, hat Vandalem nicht aufgehört, unsere Menschlichkeit zu hinterfragen und sie oft als erbärmlich, schwach und unfähig darzustellen, sich aus dem Schlamassel zu befreien, in den sie sich selbst hineingemanövriert hat. Als Stammgast beim Festival d’Avignon eröffnete sie dieses Triptychon über die menschliche Desillusionierung 2016 mit „Tristesse“ – einem Musiktheaterstück im Stil eines Krimis vor dem Hintergrund des Aufstiegs rechtsextremer Strömungen –, gefolgt von „Arctique“ im Jahr 2018 – in ähnlicher Tonart wie der Vorgänger, wobei auch hier Kino, Theater und Musik miteinander kombiniert wurden –, und schloss die Reihe mit „Kingdom“ ab, das im vergangenen Sommer in Avignon Premiere feierte. Nach der Kälte Dänemarks („Tristesse“) dem eisigen Grönland („Arctique“) lässt Vandalem seine Geschichte diesmal in Ostsibirien, im Herzen der Taiga, spielen: die Geschichte eines Königreichs – einer kleinen familiären Gemeinschaft –, das zusammenbricht, bis es schließlich in Flammen aufgeht.
„ Verführt und herausgefordert “ von „Braguino oder die unmögliche Gemeinschaft“, dem dualen Kunstprojekt von Clément Cogitore – eine Mischung aus Dokumentarfilm und Ausstellung –, einer Ode an den Primitivismus über eine im Wald lebende, abgeschiedene Gemeinschaft, die sich aus der Welt zurückgezogen hat, um nach ihrem Glauben zu leben – Anne-Cécile Vandalem greift diese Darstellung auf und verwandelt sie in eine Fabel. So lädt sie im Theater dazu ein, sich mit dem Wunsch auseinanderzusetzen, sich von der Welt abzuschotten, mit der Natur und dem Nötigsten, was sie hergibt, zu leben und schließlich Ruhe zu finden. Und da letztlich nichts davon in dieser Welt möglich ist, kommt hier das Theater von Das Fräulein [Kompanie] zum Tragen, mit seiner zutiefst tragischen Tragweite.
In einem unwirtlichen und unberechenbaren borealen Wald leben zwei Cousinenfamilien nur einen Steinwurf voneinander entfernt, an einem Ort, an dem es sonst niemanden gibt und den man erst nach Hunderten von Kilometern mit dem Hubschrauber erreicht. Wenn sich der Groll häuft, zieht sich jede Familie auf ihre Seite einer Barriere zurück – einer erfundenen Grenze zwischen ihren beiden Arten, diesen Frieden zu leben, den sie gesucht haben. Von diesem endlosen Krieg bietet uns Vandalem nur eine Perspektive: die der Familie von Philippe (Philippe Grand’Henry), dem Patriarchen der Gemeinschaft. Die andere Sicht auf den Konflikt bleibt verschwommen; wie bei Cogitore übernimmt die andere Familie – jene, die man nicht sieht – die Rolle des Bösewichts. Die Abwesenden haben immer Unrecht, und genau dieser Punkt belebt die Handlung dieser Geschichte. Um das Theaterstück damit zum Leben zu erwecken, fügt die Regisseurin dem Unsichtbaren eine Liebesgeschichte à la Romeo und Julia zwischen Cousine und Cousin hinzu. Eine ganz schöne Familienleier, das muss man sagen.
In dieser Familie ist eigentlich alles ziemlich idyllisch, solange man die gut gehüteten kleinen Geheimnisse nicht kennt. Zunächst herrscht idylle in einem schlichten Bühnenbild („Ruimtevaarders“), in dem das Licht wunderschöne Bilder dieses kleinen Hauses in der Taiga hervorhebt – eines Lebens, das einen fast berauscht. Doch da im Theater nichts jemals rosig ist, geht alles schnell den Bach runter und mündet schließlich in die Darstellung eines Kampfes à la „Krieg der Knöpfe“ zwischen den Kindern auf beiden Seiten des Zauns und den bösen Wilderern, die gierig auf die Bärenjagd aus sind. Das Ganze ist verdammt manichäisch, aber absolut wirkungsvoll.
Anne-Cécile Vandalem entscheidet sich dafür, das Auge der Kamera in den Mittelpunkt zu stellen, das sie in „Braguino“ so sehr in seinen Bann gezogen hat, und als Zeugen dieser unmöglichen Suche nach einer besseren Welt – sprich: einem Königreich – filmen zwei stumme und ungerührte Videokünstler absolut alles, um es der Welt – also dem Saal – zu zeigen und zu warnen: All das ist nichts als Utopie, und die Kinder, die in ihrer schönen Unschuld daran geglaubt haben, müssen alles neu erfinden.
„Kingdom“ besticht durch eine grandiose szenische Inszenierung mit einer Truppe solider erwachsener Schauspieler, unterstützt von einer Gruppe lebensnaher Kinder, in einer Inszenierung, die zu Recht sehr filmisch wirkt und durch eine „ Schärfe “ , wofür wir der ebenso fesselnden Lichtgestaltung wie im Film (Amélie Géhin) zu danken haben. Dennoch ist „Kingdom“ mit seinen unzähligen politischen und moralischen Debatten im Grunde genommen recht zurückhaltend. Das Stück endet übrigens mit einer guten alten Moral zwischen „ die Kinder werden die Welt retten “ und „ was haben wir getan, um so weit zu kommen “… Auch wenn das nicht störend ist, sofern man den Wunsch hat, in ein Märchen einzutauchen, statt in eine zeitgenössische Dramaturgie.
Es fällt also schwer, sich zu einem solchen Stück ein eindeutiges Urteil zu bilden. Abgesehen von ein paar Kleinigkeiten ist alles relativ perfekt: Die Inszenierung ist ausgewogen, die Atmosphäre stimmt, der Rhythmus, die Darbietung… Dennoch beschleicht uns seitdem ein seltsames Gefühl, denn selbst nachdem wir den Zusammenbruch dessen miterlebt haben, was ein wunderbares Königreich hätte sein können, hat uns nichts von unserem Kurs abgebracht. Diese wahre Geschichte, die auf die Theaterbühne gebracht wurde, ist so schön in ihrer Aufrichtigkeit, so grausam in ihrer Realität, dass sie sich automatisch in eine Legende verwandelt, die von Generation zu Generation weitergegeben wird, um daraus eine Lehre zu ziehen. Doch wie so viele Lehren berühren sie oft das Kind, lassen den Erwachsenen jedoch gleichgültig.
