Die Zone ohne Interesse

Vor dem Zweiten Weltkrieg waren Pierre Schaul und Nicolas Wolff Mitglieder der luxemburgischen Freiwilligenkorps, einer militärischen Einheit, die zusammen mit der großherzoglichen Gendarmerie eine Art Vorläufer der späteren luxemburgischen Armee darstellte. Da die Freiwilligenkorps während der Nazi-Besatzung unter deutsche Verwaltung gestellt wurden, wurden Schaul und Wolff zunächst nach Weimar zur „beruflichen Umschulung“ geschickt – im Kontext der Nazi-Diktatur lässt dieser Begriff den Rücken etwas mehr erkalten als heute die Aussicht auf ein etwas langweiliges Teambuilding – und anschließend wegen Befehlsverweigerung nach Buchenwald geschickt.

Von Buchenwald aus wurden sie in das Außenlager Arolsen geschickt, um ihnen ein wenig Abwechslung zu verschaffen. Das ging den Nazis jedoch teuer zu stehen, denn genau dort planten die beiden gemeinsam mit dem Belgier Fernand Labalue und dem Polen Adolf (ja, der Vorname war damals noch nicht verpönt) Korzynski ihre Flucht gemeinsam planten: Der eine stahl die Nazi-Uniformen, der andere bereitete ein Auto vor, und wieder ein anderer drang in seiner Eigenschaft als Friseur in die mehr oder weniger hohen Kreise der Nazis ein.

Eingerahmt von einer Einleitung und einem Epilog, die auf Archivbilder zurückgreifen, und strukturiert durch die Off-Stimme von Nico Graf, beginnt die Erzählung des (sehr) langen Spielfilms „Operation Pauly“ von Marc Thoma mit der Inhaftierung der beiden Luxemburger in Arolsen und begleitet die vier Deportierten bis zu ihrer rettenden Rückkehr in die Heimat – in die Heimat, die somit auch zur Heimat von Korzynski und Labalue wird, wobei letzterer Schauls Schwester zur Frau nimmt, als wolle er diese unwahrscheinliche Brüderlichkeit durch Blutsverwandtschaft festigen. Eine Brüderlichkeit, deren zugleich epische und unpassende Odyssee an einen luxemburgischen „O Brother, Where Art Thou?“ hätte erinnern können oder zumindest an eine schöne Geschichte des Widerstands. Leider führt der schwierige Übergang von der Theorie zur Praxis, von der filmischen Idee zu ihrer Umsetzung, zu einem Film-Desaster, wie man es selten gesehen hat, einem durch und durch miserablen Werk, einem Film, der nur in seiner Nichtigkeit kohärent und homogen ist.

Zunächst einmal haben die (zwar historischen) Figuren so gut wie keine Tiefe – die SS-Offiziere beschränken sich darauf, die Deportierten anzuschreien, als trügen sie alle Hörgeräte, wobei manche so langsam sprechen, dass man meinen könnte, sie seien sehbehindert und hätten Mühe, das zu entziffern, was auf dem Teleprompter vor ihnen steht.

Es ist schon bedauerlich genug, Nazis als einfältige Statisten in einem Theaterworkshop eines Seniorenheims darzustellen – denn es ist ebenso respektlos gegenüber den Opfern, wie zu suggerieren, ihre Peiniger seien völlige Idioten gewesen –, so werden die vier Hauptfiguren den realen Personen, von denen sie inspiriert sind, alles andere als gerecht. Man muss sie sehen, wie sie in ihrer Baracke Däumchen drehen und wie Automaten reden, Zombies unter Xanax, von denen man sich sagt, dass sie niemals im Leben fliehen könnten, die gerade einmal in der Lage sind, Satzfetzen auszutauschen, um einen Anschein eines Fluchtplans zu entwerfen, über den man nicht viel erfährt, außer dass die Operation „Pauly“ heißt.

Das ist „Prison Break“ im Land der Unwissenden – und für den Zuschauer könnte es leider genauso gut „Die Zone des Desinteresses“ heißen, so sehr ist einem das Schicksal dieser vier Figuren schon nach höchstens zwei Minuten völlig egal.

Kurwa

Zwischen Übertreibung, Untertreibung und Nicht-Spiel ist der Ton nicht nur nie ganz richtig, sondern grenzt sogar ständig an unfreiwillige Parodie, sodass bestimmte Szenen, aus dem Zusammenhang gerissen, könnten manche Szenen den Eindruck erwecken, man befinde sich mitten in einer Monty-Python-Nummer – natürlich ohne das Genie der Briten. Die Realität ist leider viel trauriger: Man hat schon subtileres Duerftheater gesehen, und Kinder, die ihre Sketche am Ende des Schuljahres mit mehr Elan, Überzeugung und Charisma aufführen.

Die Tatsache, dass es sich um Laiendarsteller handelt, entschuldigt nicht alles, sie entschuldigt sogar überhaupt nichts: Viele Regisseure arbeiten gut oder sogar sehr gut mit Laiendarstellern zusammen; Stéphane Brizé ist darin geübt, Ken Loach ebenfalls ; „Nomadland“ war ein Juwel, ebenso wie „The Florida Project“. Aber man muss sie auch inszenieren können oder, falls das nicht gelingt, zumindest versuchen, sie zu inszenieren.

Als die vier also mit einer Benzinpanne konfrontiert sind und sich herausstellt, dass einer der Ausreißer den Trichter vergessen hat, mit dem sie den Inhalt eines Benzinkanisters in den Tank umfüllen können, stürzt sich der Darsteller von Korzynski in einen wütenden Monolog auf Polnisch, der alle zwei Sekunden von einem „kurwa“ unterbrochen wird, und zeigt sich dabei äußerst aggressiv – was in krassem Widerspruch zum Epilog des Films steht, in dem sein historisches Gegenstück als „ Tapferer unter den Tapferen “ bezeichnet wird. Das Schlimmste daran ist, dass man den Eindruck gewinnt, gerade das miterlebt zu haben, was das ausschließlich männliche Filmteam als seine Glanzleistung ansieht.

Die Geschichte selbst wird hingegen völlig planlos erzählt, sowohl auf der erzählerischen Ebene – ohne Grafs Off-Stimme, einem dringend benötigten strukturellen Gerüst – wäre fast nichts verständlich, so sehr ist hier das „Erzählen“ gegenüber einem „Zeigen“ gefragt, das nichts Kohärentes zeigt – als auch auf formaler Ebene, wobei die Kamera unermüdlich auf Wände, Gefängnisse, Menschen, Stiefel und Pferde heranzoomt, als hätte der Kameramann gerade erst die Zoomfunktion entdeckt und wäre davon fasziniert.

Angesichts dieser epischen und heroischen Erzählung über vier junge Männer, die sich den Besatzern entgegenstellen und dabei ihr Leben riskieren, hätte man sich zumindest auf einen Ton einigen müssen – episch, rührend, erbaulich, ja sogar komisch, solange nur Kohärenz und eine bewusste ästhetische Entscheidung vorhanden wären – beides fehlt in diesem „Operation Pauly“ völlig. Diese wahre Geschichte hätte weitaus mehr Sorgfalt verdient.

Die Musik von Anselme Pau versucht mehr schlecht als recht, dem erzählerischen Brei eine emotionale Richtung zu geben, indem sie zwischen Pathos, Spannung und Aufregung wechselt, doch sie bedient sich zu sehr der Klischees dieses Filmgenres und schafft es vor allem nicht mehr, das zu retten, was schon längst untergeht, wobei Pau auf dieser filmischen „Titanic“ als Ein-Mann-Orchester auftritt.

Hätten die Brüder Lumière gewusst, dass ihre Erfindung des Kinos zu diesem bedauerlichen Ergebnis führen würde, hätten sie vielleicht ihre so schöne Idee, Bilder zum Leben zu erwecken, aufgegeben. Man könnte zwar argumentieren, dass das Ergebnis so ausfällt, weil das Projekt nicht von Fördermitteln des Film Fund profitieren konnte und daher dazu verdammt war, die Geschichte mit den vorhandenen Mitteln zu erzählen – diese lehrreiche Geschichte –, doch dieses Argument lässt sich auch gegen die Produktion wenden: Wenn man sich das Ergebnis ansieht, versteht man die Zurückhaltung, einen solchen Flop zu unterstützen.

Zwischen „Sterben“ von Mathias Glasner oder „Langue étrangère“ von Claire Burger, die in den anderen Sälen in Limpertsberg gezeigt werden, und diesem „Operation Pauly“, ist der Unterschied so groß, dass man sich schließlich fragt, ob sich die Multiversum-Theorie nicht gerade bewahrheitet und ob ich nicht vielleicht in einer Parallelwelt gelandet bin, in der das luxemburgische Kino seit seinen ersten amateurhaften Anfängen auf der Stelle getreten ist oder sich sogar rückläufig entwickelt hat.