Das Leben von Enrico Lunghi hätte ein Roman sein können; er hat daraus ein kleines, sehr geschickt geschriebenes Buch gemacht, das soeben im Phi-Verlag erschienen ist. Der ehemalige Direktor des Mudam erzählt seine Geschichte in der Ich-Form, was angesichts des etwas egozentrischen Titels keine Überraschung ist. Die intensive Beziehung, die er zu Wim Delvoye, dem Künstler der „Cloaca“-Werke und der tätowierten Schweine, aufgebaut hat, zieht sich wie ein roter Faden durch die rund hundert Seiten, die sich in einem Zug lesen lassen. Das Versprechen wird also eingehalten.
Es muss gleich zu Beginn betont werden, dass Lunghi gut schreiben kann. Sein leichter Schreibstil ist berührend, wenn er von den Kollegen erzählt, mit denen er gerne zusammengearbeitet hat (Paul Reiles, Marie-Claude Beaud oder Jo Kox). Es fällt ihm leicht, die Zuneigung zu vermitteln, die er Künstlern entgegenbringt, wie natürlich Wim Delvoye, aber auch Bert Theis, den er zutiefst bewundert. Er ist stolz darauf, daran zu erinnern, dass der ehemalige Grundschullehrer mit seiner Ausstellung in einem „Piratenpavillon“ in den Giardini für Aufsehen gesorgt hatte – ein einzigartiges Ereignis in der Geschichte der Biennale von Venedig. Die Episode der wilden Plakatierung von Fotografien aus Jacques Charlers „Sexes d’artistes“, die die Stadt am Wasser aus Angst, anständige Leute zu schockieren, eigentlich verboten hatte, ist zum Totlachen.
Man sieht Lunghi mit staunenden Kinderaugen umherwandern, wenn er die privaten Ausstellungen versierter Sammler wie Anton Herbert entdeckt, mit dem er die Vorliebe für Kunst teilt, die gerade erst entsteht. Die Beziehungen, die sie im Laufe der Jahre knüpfen, ermöglichen es ihm, die Ausstellungen, die er später organisieren wird, zu bereichern.
Doch wenn die Realität hart zuschlägt, vergisst Enrico Lunghi auch nicht, die Sprühpistole hervorzuholen.
Er verschont auch das Mudam nicht, diesen verfluchten Tempel, dessen Qualen offenbar auf einer wackeligen Konzeption beruhen, die seiner Meinung nach aus den falschen Gründen von einer unaufgeklärten Bourgeoisie entwickelt wurde, deren Vermögen ihre Ideen bei weitem übersteigt. Die Geschichte gibt ihm Recht: Das Mudam brauchte letztendlich keinen Lunghi, um sich ganz von selbst ins eigene Fleisch zu schneiden. Wo wieder von Delvoye und seiner heidnischen Kapelle die Rede ist, die entgegen jedem gesunden Menschenverstand und dem Willen der Öffentlichkeit abgebaut wurde, um Platz „für eine Klozelle und ein Waschbecken“ zu schaffen.
Wenn er auf die Affäre zurückkommt, die ihn mit RTL in Konflikt brachte, und auf deren katastrophale Folgen für alle, lässt er kein gutes Haar an den liberalen Abgeordneten und einigen anderen, die – auch wenn sie nicht immer namentlich genannt werden – sich mühelos wiedererkennen werden.
Im Grunde genommen ist es jedoch nicht diese Geschichte, die das Buch so interessant macht. Die kennen wir ja bereits. Er hat alle Einzelheiten vor Gericht dargelegt, und seine Frau, die Archäologin Catherine Gaeng, hat bereits in zwei von ihr herausgegebenen Büchern alles darüber geschrieben.
Nein, was uns in Erinnerung bleiben wird, ist der wegweisende Charakter von Wim Delvoye und mir. Das Buch erzählt, wie er – ein kunstbegeisterter Klassenwechsler – es dank seines Blicks und seiner Redegewandtheit geschafft hat, in dieses Milieu vorzudringen. Obwohl ihm eine Karriere als Ingenieur und Techniker vorausbestimmt war, hatte er den Mut, auf das zu hören, was in ihm mitschwang, anstatt sich den Erwartungen von außen anzupassen. Schließt man ihm die Tür vor der Nase, steigt er durchs Fenster – und wird es obendrein schaffen, die kreativen Gastgeber und anspruchsvollen Sammler für sich zu gewinnen.
Seine Geschichte ist umso bedeutender, als er im Laufe seiner Entwicklung das Land mitgerissen hat. Ausgehend vom MNHA hat er ein Projekt, das eigentlich nur vorübergehend sein sollte – das Casino-Forum für zeitgenössische Kunst –, langfristig zum Leben erweckt, bevor er das Mudam fand – im Guten wie im Schlechten. Man erlebt mit ihm die manchmal turbulenten Etappen, die glücklichen Zufälle und die Fügungen des Schicksals, die es ihm ermöglichten, außergewöhnliche Ausstellungen auf die Beine zu stellen, wie man sie hier noch nie gesehen hatte. Diese haben ihm übrigens oft mehr Respekt im Ausland eingebracht als im eigenen Land, wo die lokalen Granden nichts so sehr schätzen wie eine Kirche, die genau in der Bildmitte platziert ist.
Ob man ihn nun mag oder nicht – die Geschichte von Enrico Lunghi ist auch die Geschichte des Einzugs der zeitgenössischen Kunst in Luxemburg. „Wim Delvoye und ich“ wird für zukünftige Kunsthistoriker, die sich für unsere Zeit interessieren, ein wertvolles Quellenmaterial sein. Werden sie darüber lachen? Werden sie darüber weinen? Das müssen sie selbst entscheiden.
