Vor zwei Wochen erklärte die Kuratorin und Autorin Fatoş Üstek im Rahmen einer Podiumsdiskussion im Mudam, bei der es darum ging, das Museum von morgen (neu) zu konzipieren, dass dieses zu einem Ort werden sollte, der alle Arten von Experimenten und Fehlschlägen zulässt. Gleichzeitig sagte sie, dass in England private Investoren, deren Toleranz gegenüber Misserfolgen wahrscheinlich nur wenig Spielraum lässt, die Museen finanzieren. Zwei Stunden später befand ich mich in einem solchen Experimentierlabor, das – was zwar immer seltener wird, aber dennoch notwendig ist – auch Fehlschläge zulässt und das Werk im Entstehungsprozess zeigt, obwohl die im Monodrama gezeigten Inszenierungen in der Regel bereits recht ausgereift waren.
So wie es bei „Nicht jede Wahrheit darf ausgesprochen werden“ der Fall war, einem autofiktionalen Monolog von Nora Zrika, in dem die Schauspielerin die junge Nora verkörpert, deren Herkunft etwas komplexer ist als die der braven blonden Kinder in ihrer Klasse, die alle mit dem grundlegenden Katechismus aufgezogen wurden, dessen Lehren man verinnerlicht, bevor man sich damit begnügt, einmal im Jahr, zu Weihnachten, nachzuschauen, wie es dem Erlöser an seinem etwas einsamen Kreuz geht. Denn ihr Vater ist Marokkaner, Araber-Berber und nicht praktizierender Muslim, und ihre Mutter ist Französin-Luxemburgerin und ebenso nicht praktizierende Katholikin, und einer ihrer Vorfahren soll obendrein das Verhaftungsdekret gegen Ludwig XVI. unterzeichnet haben. So fühlt sich die Erzählerin hin- und hergerissen zwischen einer doppelten, ja sogar dreifachen Zugehörigkeit, die sich mütterlicherseits in jenen revolutionären Impulsen äußert, aus denen die republikanischen Werte hervorgegangen sind, die das heutige Frankreich unaufhörlich mit Füßen tritt, und auf väterlicher Seite durch Werte, die den Alltag dieser nicht praktizierenden Familie diametral entgegenstehen – weshalb der jungen Nora und ihrem Bruder gesagt wird, dass man in Marokko ein wenig über das Leben, das man in Europa führt, schweigen sollte. Nur hat das junge Mädchen nicht verstanden, dass diese Lüge durch Verschweigen auch für die Telefonate gilt, die man von dort aus führt, bei denen die Ernährungsgewohnheiten zum Streitpunkt werden können.
Die Schauspielerin erzählt chronologisch von ihrer Kindheit, ihrer Jugend und ihrem Leben als junge Erwachsene und prangert dabei den alltäglichen Rassismus an – jenen, den man als „strukturell“ bezeichnet, als wolle man den Einzelnen, der ihn ausübt, aus der Verantwortung entlassen. Ein Rassismus, der nach den Anschlägen auf „Charlie Hebdo“ plötzlich eskalierte, da die Schüler ihrer Klasse sich plötzlich zu eifrigen Auslegern des Korans gewandelt hatten. Sie ist erstaunt, dass sie den gesamten Text in nur einer Nacht gelesen haben könnten und dass sie durch verkürzte Zitate zu Hass und Gewalt aufstacheln. Weit davon entfernt, nur mit dem Finger zu zeigen, gibt sie kompromisslos zu, dass es ihr schwerfiel, sich in dieser vielschichtigen Zugehörigkeit zurechtzufinden – fasziniert, wie sie war, sie, die sich ständig die Haare glättete und das Stück übrigens mit einer blonden Perücke beginnt –, durch die Haare von Marine Le Pen. Sie taucht wieder auf, aus einem dieser Träume, bei denen man sich fragt, wer sie uns in den Kopf setzt und wozu das gut sein soll, und erzählt mit ebenso viel Humor von ihren jährlichen Reisen nach Marokko oder auch von einer ersten Erfahrung mit Masturbation.
Der Ton ist oft humorvoll, wobei Zrika ihren Text zu einer Art Stand-up-Comedy macht, die jederzeit in etwas Ernsthafteres, beunruhigenderes, aber auch Poetischeres, und es gelingt ihr dabei, durch diesen Humor – der sich auch in den noch recht minimalistischen Inszenierungsideen widerspiegelt –, exhibitionistische Selbstgefälligkeit oder voyeuristische Tendenzen auf Distanz zu halten, die oft in autofiktionalen Erzählungen vorherrschen. Dies zeigt sich insbesondere, als am Ende ein Video aus ihrer Kindheit daran erinnert, dass diese Autofiktion ganz und gar aus einer komplexen, manchmal schmerzhaften, oft schönen Vergangenheit gewoben ist, deren Rohmaterial sie in etwas verwandelt, in dem das Tragische und die Wut stets durch den Filter des Humors und der Subversion gefiltert werden.
Eine Woche später ist Valérie Bodson an der Reihe, ihre ersten Schritte als Autorin zu präsentieren. Damit folgt sie einem gewissen, vor allem bei Frauen verbreiteten Trend, bei dem Schauspielerinnen zur Schriftstellerin werden – zu denen neben den hier erwähnten Autorinnen, deren erste Werke wir hier besprechen, auch Katharina Bintz, Marie Jung, Gintare Parulyte oder auch Anouk Wagener. Während Nora Zrika sich für den intimen Monolog entschieden hatte, wählt Valérie Bodson ihrerseits den Weg, sich durch das Schreiben und das Schauspiel in all jene hineinzuversetzen, die die in Luxemburg regierenden politischen Parteien vor kurzem noch weiter an den Rand gedrängt haben: Valérie ist eine Obdachlose, die ihre Tage in Museen verbringt, um sich noch an ihr früheres Leben festzuhalten, während sie in Wirklichkeit, wie sie sagt, direkt unter Ihrer Wohnung wohnt und ihre Nächte auf einer Bank auf einem Parkplatz verbringt. Diese Bank, die sie zu Beginn des Stücks für ein Bankett aufstellt, in Erinnerung an die Zeit vor den mageren Jahren, die sie gerade durchlebt. Und die Schauspielerin sagt, ein wenig wie Max De Paz in seinem hervorragenden Debütroman *La manche*, von Solidarität auf der Straße, von Unsichtbarkeit, vom Mantel der Hoffnung, von diesem Schlafsack, den man wie eine zweite Haut anzieht, eine Haut der Verzweiflung, aber auch von den Ausstellungen zeitgenössischer Kunst, die kritisieren, ohne jemals etwas am Lauf der Welt zu ändern, und geht sogar so weit, einen Brief einer Freundin einzufügen, einer Flüchtlingin, die Ozeane überquert, auf vergewaltigende Schlepper gestoßen ist und in Europa durch erniedrigende Tricks überlebt hat.
Dass sie ihre Figur Valérie nennt, geschieht nicht – wie es Nora Zrika tat –, um von sich selbst zu erzählen, sondern vielmehr, um zu verdeutlichen, dass das, was ihrer Figur widerfährt, auch uns allen passieren könnte. Klischees werden nicht immer vermieden, und der Text bricht mitten in der Handlung ab. „Vous connaissez Dior“ ist in seiner jetzigen Form ein vielversprechender Entwurf für ein Stück, das man gerne in einer Langfassung entdecken würde – vielleicht in einer zukünftigen Ausgabe von „Monodrama“?
