Tout devrait à nouveau aller pour le mieux. Tout devrait redevenir comme ça ne l’était pas autrefois. Avec de la neige. Avec des paillettes. Des étoiles dans les yeux, complètement ivre d’étoiles.
Tout le monde avait déjà l’habitude, c’était tout à fait gérable. La rigidité des mises en scène et des installations du siècle dernier avait depuis longtemps cédé la place à une joyeuse flexibilité, la fête de consommation de Noël était ultra-inclusive, le look « ange » était génial. Les « Noëls bien-être » avaient perdu leur côté effrayant ; au lieu de proches grincheux, les amis trinquaient entre eux : à toi, à nous, à Jésus, pourquoi pas ? Celui-ci leur faisait signe depuis une crèche artistique, tout allait bien. Ceux qui étaient encore traumatisés ou ceux qui voulaient échapper à ce cirque se laissaient attirer par des « plages de rêve », où ils saluaient alors des robots de Noël : « Salut ! ».
Ce n’était pas si terrible, après tout. Et certains recevaient même la visite à domicile, année après année ; d’année en année, cela devenait de plus en plus insupportable, à cause de ce qu’on appelle l’émotion. Et soudain, chanter « Douce nuit ». Au milieu de gens qui, eux aussi, ont soudain eu un élan spontané ; ils n’étaient pas obligés de le faire. C’était tout à fait volontaire. Personne n’était plus obligé de le faire. C’était un luxe sentimental.
Est-ce que tout sera terminé d’ici Noël ? Y aura-t-il un Noël normal ? Telle est la question angoissée qui circule, comme s’il y en avait déjà eu un par le passé. Peut-être pas, encore une fois. Probablement pas, encore une fois, ou alors tout cela sans rien. Encore une fois, en version « allégée ». C’est-à-dire lourd. Juste des calories et de l’alcool. Avec un masque dans une église à minuit, sans vin chaud. Uniquement dans le cercle vicieux des êtres les plus chers, dans l’aile hautement sécurisée de l’intérieur, accessible après toutes sortes de mesures de sécurité, comme au musée du nucléaire de Tchernobyl. Les amis s’envoient des messages entre eux.
Pas de Noël, quelle que soit la version que nous nous sommes bricolée ces dernières années : Jésus, quel que soit son sexe, les orgies de lumières dans les maisons mitoyennes ou même simplement la frénésie d’achats traditionnelle. Certains l’appelaient « fête d’hiver », mais cela sonne tellement brutalement neutre. Au lieu de « confortablement névrotique ». Une fin d’année où l’année est déjà censée s’éteindre sans fanfare, sans bruit ni fumée, sans importance, tout simplement partie, et la suivante déjà là, tout simplement là. Juste là. Et ainsi de suite.
Ça ne peut tout de même pas continuer comme ça, si lourd et si vide. Ça ne peut pas être sérieux, sérieusement. Le sérieux de la vie. Ça ne peut pas continuer comme ça, que plus rien n’avance. Que nous vivions dans un monde intermédiaire, entre tout. De plus en plus flou. On tourne en rond, dans des cercles de plus en plus serrés. À travers ce brouillard épais, il n’y a pas d’horizon. Sauf à la télévision. Voilà déjà la prochaine vague. C’est un tsunami. Lentement, « killing me softly », ça me rend fou.
Ça ne peut tout de même pas continuer comme ça. Sans plan. « Plandémie », c’est ainsi que l’appellent les initiés. Ceux qui savent exactement de quoi il retourne, ce qui n’a rien d’enviable : certains sont déjà en train de creuser des bunkers. Les virologues, en revanche, semblent s’y y connaître de moins en moins ; ils en savent tout simplement trop. Mais ils l’avaient pourtant dit.
C’est ce que disent « les vaccinés ». On leur avait pourtant dit. On leur avait fait des promesses. Tout allait bien, c’était ça le marché. Ils l’ont respecté. Ils ont tout respecté. Ils ont fait ce qu’il fallait, une fois, deux fois, trois fois, vaillants soldats de la vaccination, êtres humains altruistes, et ils ne sont pas récompensés. Les autres ne sont même pas vraiment punis. Mais bon, peut-être que ça viendra bientôt. Tout le monde s’inspire de l’Autriche en ce moment.
C’est à la fois si beau et si effrayant. Tout ce qui est possible là-bas. Cette ruée en avant. Mais depuis l’Autriche, ce pôle de l’horreur sur la carte du coronavirus, viennent des nouvelles encourageantes : au cœur du royaume des « Ultratoten Hosen », la légendaire station d’Ischgl va bientôt pouvoir « rouvrir ». Certes, uniquement pendant la journée – le « Kitzloch » devra encore patienter – et uniquement pour les habitants de la région. La neige artificielle jaillira alors de tous les canons à neige, les habitants vaccinés feront du fatbike, participeront à des courses de ski traditionnelles et à des compétitions dont les affiches mettent en avant des oiseaux matinaux chassant les vers. Les habitants vaccinés s’offrent mutuellement des cœurs en pain d’épices avec « Love ». C’est ainsi que commencent les contes de fées.
