Mais où se trouve donc l’Ukraine ? A-t-elle disparu ? Sous les décombres des « breaking news » qui nous sont déversées quotidiennement ? Perdue dans les champs de blé des Habsbourg, comme on le disait autrefois dans la romantique tradition d’Europe centrale ? Un pays pâle, un pays plat, plutôt plat, n’est-ce pas ? Qui s’étend aussi loin en longueur qu’en largeur. Avec des tournesols, ah oui, des tournesols. Et maintenant, des drones. Ils sont très doués pour les drones.
Où est passée l’Ukraine ? En Ukraine, là où est sa place, après tout ? Certainement pas chez nous. La nouvelle venue qui se la joue dans la classe, tout le monde se frotte à elle, comment s’appelle-t-elle déjà ? L’Ukraine ? Une vraie petite futée. Elle montre le sol : il y a un trésor là-bas. Elle montre le sol : un trésor y pousse. Elle montre les drones : elle s’y connaît bien en drones. Maintenant. Elle renverse la situation, vise avec le drone. Le cheikh sourit.
Pourquoi l’Ukraine tient-elle tant à être l’Occident ? Tout le monde ne peut pas être l’Occident. Pourquoi veut-elle être comme nous, aussi confuse que nous ? Mais qui sommes-nous, au fond ? Bien diversifiés, avec un éventail satisfaisant de genres. Avec une identité, une langue, une culture : la nôtre, à la fois ancestrale et d’une jeunesse immaculée. Elle n’est même plus somptueusement machomafieuse. Orthodoxe, mais en version « light ». Pourquoi tient-elle tant à se joindre à notre fête, alors que les lumières s’éteignent depuis longtemps, que les moments forts sont révolus depuis longtemps, et que le Siècle des Lumières est déjà loin derrière nous ?
Là où de plus en plus de gens ici aspirent aux bonnes vieilles valeurs dont les Ukrainiens et les Ukrainiennes pourraient bénéficier gratuitement. La main de fer, le fouet, le joug et la soumission. Là où de plus en plus de gens se laissent atteler avec délectation aux chars de Poutine, tous ces valets et servantes. Là où de plus en plus de gens s’indignent terriblement contre ceux qui s’armeraient prétendument de manière effroyable. Tout est merveilleusement clair, les règles ne sont pas sans cesse renégociées comme dans une démocratie épuisante. Qui ne se plie pas aux règles est écarté. Qui compte, est même jeté par la fenêtre. L’utopie rétro que les influenceurs occidentaux nous dépeignent en Russie : « Venez, enfants perdus de l’Occident efféminé ! L’or ne traîne certes pas dans la rue, mais les gens non plus. Ici, on repose dans un lit de bronze ! Ou dans une tombe de héros ! Et pour ça, au moins, on touche du cash ! »
On ne repousse pas Big Bro, la Mère Russie ne veut que le bien de tout le monde. Pourquoi l’Ukraine se dispute-t-elle ainsi ? Pourquoi les Ukrainiens et les Ukrainiennes s’obstinent-ils à affirmer qu’ils existent ? Pourquoi s’affirment-ils autant ? C’est tout à fait compréhensible que Papa Bloodymir soit en colère et attristé depuis Moscou. Alors que l’OTAN l’a tellement piégé. Alors que tout le monde a été si méchant avec lui. Il a eu une enfance difficile. Il était au KGB, ça marque une personne. Et tout le monde ne sait-il pas que l’Ukraine est corrompue ? Et on est censés y donner dix euros ? Et ce culte des héros sur Internet ! Des gens avec des prothèses qui rient derrière des gâteaux d’anniversaire et devant des chars. Sans oublier les chasseuses d’hommes à la recherche de chair à canon. Et ici, chez nous, il y a des hommes forts qui vivent, au lieu de mourir au front. Et en plus, ils conduisent des voitures ! Des voitures ! Des super-voitures !
De toute façon, de quoi parle-t-on ici ? D’un pays qui n’existe pas. L’Ukraine n’existe pas du tout. L’Ukraine s’est inventée elle-même. Toute l’Ukraine n’est qu’un délire ukrainien, et son président, un comédien sous cocaïne.
Des personnes âgées transies de froid, vêtues de vestes informes, devant un bus chauffé – ou faut-il plutôt parler de « bus du froid » ? Des personnes âgées transies de froid qui disent avoir froid… Ce n’est pas Stalingrad. Des enfants emmitouflés dans des écoles souterraines. Ce n’est pas Gaza. Ça se traîne ainsi. Ça végète ainsi. Pas d’excès. Pas d’extases. Pas de moments forts. Seulement des moments de déprime. Des moments de déprime à perte de vue. Des quartiers résidentiels délabrés. Un homme édenté avec un chien en piteux état sur une route boueuse au milieu de nulle part. Les seules touches de couleur, ce sont les tombes.
La guerre est là, une maladie chronique avec laquelle on peut vivre. C’est du moins notre cas ici. Un cancer qui, à coup sûr, ne se propage pas. Il rampe ainsi. Il avance péniblement. De taupinière en taupinière. Villages, hameaux, bourgs. Que doit faire Poutine ? Il doit bien faire quelque chose, non ?
On jette un œil au Proche-Orient, ouh là là, bon sang ! Ça nous met les nerfs à vif. Quant à l’Orient un peu trop proche, pardon, l’Ukraine, on n’a plus rien à lui consacrer.
