Quelle ambiance apocalyptique pleine d’attente ! Alors que nous sommes assis là à nous réjouir d’avance, ça va être terrible, terrible, tellement terrible ! Le monde touche à sa fin, enfin, d’un coup de poing (retentissant), la culture, l’Occident, la civilisation sombrent dans la gueule du monstre. Plus rien n’est rassurant. Le Far West prend le dessus, avec un capitaine fou à la barre d’un navire ivre, qui s’appelle le Capital, santé ! Ça va être tellement terrible.
Au début, ça va être long. Ennuyeux. Soupir. Tant d’États… À quoi ça sert ? Pourquoi ? D’où viennent-ils tous ? De la Lune ? Idaho, Iowa, Utah, Ohio, que des noms d’Indiens… Même le vieux blanc Udo Lindenberg n’a plus le droit de chanter « Indiens », mais maintenant que le Grand Vieux Blanc revient, ça va sûrement redevenir possible. Tous ces États, il faut qu’on les traverse, alors que New York, la Californie et la Floride nous suffiraient amplement, l’Arizona ça passe encore, quel décor ! Mais à quoi bon toute cette monotonie, les mormons, les évangéliques, ces plaines parsemées de petites églises où se blottissent de petites communautés, là-bas les gens ont la Bible gravée sur le front. La « Bible Belt » et la « Rust Belt », et tout ça. Le Dakota du Nord, oho, aha, oha, la dinde, les graines de tournesol, autrefois fière patrie des Sioux, dont la population est aujourd’hui blanche comme l’innocence, et dont la capitale s’appelle Bismarck. Comment vont-ils bien pouvoir voter ?
Et entre tout ça, on retrouve sans cesse ces gros de Pennsylvanie, dans leurs lotissements délabrés ; tous les deux ou trois ans, ils doivent revenir sous les feux de la rampe pour nous donner des leçons sur « l’autre Amérique », celle qui, un peu floue, n’est peut-être pas si « autre » que ça. C’est toujours un choc culturel garanti, au nom de l’équilibre : ils ne peuvent tout de même pas se contenter de montrer des joggeurs et joggeuses de Central Park, des romanciers issus des milieux huppés ou d’appétissants retraités de Nouvelle-Angleterre.
C’est vraiment pénible, ce décompte : rien ne bouge sur la barre, le présentateur de CNN pointe la carte d’un geste compulsif, le bavardage fuse de toutes parts, la barre n’avance que de quelques millimètres toutes les heures, oui, combien de temps encore, l’Amérique ? Comment imaginez-vous qu’on puisse encore assister à votre comptage minutieux ? Trump ou pas Trump ? Glisser dans le fauteuil, se soûler à titre préventif, trinquer avant, car tôt le matin, à six heures, la vieille sorcière arrive, ou plutôt, elle est toujours accroupie là, un verre vide entre les griffes, et qui sait quel crépuscule démoniaque s’abattra sur elle ? Bonne nuit, Amérique, monde, je me recroqueville, je tire la couverture sur ma tête, quelques petites villes sont bleues, là-bas les gens sont comme nous, européens, avec des valeurs. Tout ce qui est grand est rouge.
Et je m’endors tandis que l’ombre du Grand Vieil Homme Blanc s’étend. King Kong, Kasperl et le Crocodile font leur apparition ; le clown effrayant raconte des blagues où l’on mange des peluches ; tout le monde rit ; des femmes au bec de canard et au chapeau de cow-boy l’acclament, et les Latinas ne sont pas du tout indignées, alors qu’elles le devraient. Kamala rit au-dessus de l’abîme et l’abîme lui rend son rire, et Kamala danse au-dessus de l’abîme avec des femmes cool et les bonnes personnes, mais l’abîme continue de béer, plus que jamais, la blessure lui ouvre la gueule. « LoveLove », dit-il, c’est Woodstock ; il répand de l’amour sur les blessures de ses partisans – que d’autres qualifient de laissés-pour-compte –, sa voix douillette se fraye un chemin dans les cœurs. Un autre clown sautille sur scène, il jongle avec de l’argent, bientôt le Bitcoin va monter en flèche, tout ira bien. Ça ne peut pas être pire, dit un jeune homme de couleur.
Et puis vient le lendemain, le choc est au rendez-vous, j’en ai ras-le-bol, merci, je m’en vais, je démissionne, le monde peut se passer de moi. Ça devient trop ridicule. Mais vite, ça devient un jour, puis encore un jour, encore un jour, merci ce jour-là ! Et dans les médias, ils se ressaisissent, ajustent leurs mimiques, et des conclusions sobres sont tirées. Ce n’était pas seulement à cause des réfugiés. Ni parce que les siens ne savent compter que jusqu’à deux quand il s’agit des genres. C’était à cause de l’économie. Tu as des bitcoins ?
