La pièce « Mademoiselle Julie » de Strindberg illustre ce dont les êtres humains sont capables au nom de l’amour. Cette pièce est considérée comme la plus radicale de cet auteur suédois misogyne. Elle traite des différences de classe, de la soumission, des attentes liées aux rôles et des
dépassements de limites.
Il n’est pas étonnant que « Mademoiselle Julie » figure parmi les pièces les plus jouées au monde. Mais le succès durable de cette œuvre montre également à quel point la « relation impossible » dépeinte par Strindberg est intemporelle. De nombreux metteurs en scène se sont cassé les dents sur la Julie de Strindberg, alors qu’en réalité, celle-ci était pourtant passée de mode depuis longtemps…
La mise en scène de Stefan Maurer séduit au TNL avec ses cloisons transparentes et sa lumière bleutée. Au centre de la scène est installé un coin cuisine allongé, qui sert aussi bien à cuisiner qu’à servir de passerelle et d’arène aux comédiens et comédiennes (décors : Luis Graninger). C’est là que la servante Christine (Silvia Munzón López) plume un poulet au début de la pièce. Dans la pièce à trois personnages de Strindberg, l’action se déroule également dans la cuisine d’un domaine rural. C’est la nuit de la Saint-Jean en Suède, à la fin du XIXe siècle.
Dans la préface de sa pièce en un acte, Strindberg exprimait le souhait d’« une petite scène et une petite salle ». Des conditions idéales, donc, au TNL. Le spectacle s’ouvre sur une musique indie pleine d’humour : « Summer Wine » de Gry & FM, interprétée par Alex Hacke (Einstürzende Neubauten), une reprise de la chanson de Lee Hazlewood et Nancy Sinatra. Jean (Thomas Braus, directeur artistique du Théâtre de Wuppertal) déguste avec snobisme un vin blanc raffiné ; son élégance mondaine impressionne tout autant que sa capacité à appeler les choses par leur nom. « Quand les riches veulent se montrer méchants, ils le deviennent », affirme-t-il par exemple. Mademoiselle Julie (Nora König), vêtue d’un pantalon de survêtement Adidas rouge et de talons hauts, sort en trébuchant de la cuisine. Elle aussi est sous le charme de Jean et l’invite à danser. Nora König, qui joue à domicile au Luxembourg, incarne avec verve ce rôle ambivalent dès le début.
Au début, la servante Christine joue avec des ustensiles de cuisine et parle d’un ton assez agité. Elle restera longtemps debout à côté d’elle-même, avant de finir par planer au-dessus des objets, manifestant ainsi sa conscience de classe. En un clin d’œil, elle se retrouve mise à l’écart, laissée pour compte. Elle commence rapidement à se douter de quelque chose en voyant le flirt sans vergogne entre Jean et Julie, mais elle connaît sa place.
Bientôt, la servante se retrouvera allongée exactement à l’endroit où, au début, la poule avait été plumée et vidée. Symboliquement mise à l’écart, elle est, d’un point de vue émotionnel, « plumée ». Plus tard, elle entrera en trébuchant sur scène et, face à la trahison de son fiancé, elle n’en croira pas ses yeux : « Il y a tout de même une différence entre le peuple et le bétail ! »
Le renversement des rapports de force s’opère insidieusement. Au début, Julie donne encore des ordres à Jean d’un ton autoritaire : « Buvez à ma santé ! » et se fait baiser les pieds. Tandis que Christine est recouverte sans ménagement d’une couverture blanche, telle un mouton abattu. Jean n’en revient pas : « Je rêve, donc j’existe. » Julie : « Oui, quand on ne rêve plus, on meurt ! » Le metteur en scène Maurer montrera clairement, vers la fin, que les rêves ne sont que de la mousse. Auparavant, le public voit Julie flatter Jean de toutes ses forces pour l’humilier, presque le découper en morceaux – puis lui donner une gifle. La misogynie de Strindberg se transforme systématiquement, dans cette mise en scène, en misandrie.
Jean, le subordonné, ne fait que jouer les gentlemen ; il n’est pas fait pour servir de jouet, préviendra-t-il Mademoiselle Julie dès le début. Il a eu beaucoup de filles, raconte-t-il, et une fois, le fait de ne pas avoir pu l’avoir l’a presque rendu malade. Julie réagit alors comme un coffret fêlé : « Qui était-ce ? Qui était-ce ? Était-ce lui ? Était-ce lui ? »
À un moment donné, la scène est plongée dans une lumière rouge tamisée et semble littéralement venir à la rencontre des spectateurs. Jean et Julie échangent leurs rôles avec agilité, et Jean mime l’arrogance de la bourgeoisie. Après leur nuit d’amour commune, les rapports de force ont basculé ; selon la vision de Strindberg (l’interprétation classique qui s’est maintenue pendant des siècles), Julie n’est en effet rien d’autre qu’une « femme dépravée ». Pourtant, Mademoiselle Julie garde dans un premier temps le dessus. Elle joue sans retenue avec le feu – à la recherche de quelque chose de plus significatif qu’un mariage conforme à son rang – et raconte sans complexe son éducation peu orthodoxe : les femmes avaient le droit d’exercer des métiers d’hommes. Alors qu’elle raconte comment elle est venue au monde, un cri d’extase lui échappe. Elle aurait hérité de sa mère la haine des hommes… « Que Dieu ne soit ni homme, ni femme – que Dieu soit un virus », s’exclame-t-elle.
Ce sont de grands moments de théâtre lorsque Julie et Jean se hurlent dessus, pris par la haine et la passion. Après une nuit passée ensemble à boire, Jean, le visage verdâtre, s’appuie contre le mur, dévoile son côté brutal et traite Julie de « servante ». Exploitant tout son potentiel de manipulation, il fait pression sur elle : si elle trouve suffisamment d’argent, il s’enfuira avec elle.
Et tous rêvent de se marier – alors qu’ils savent (ou devraient savoir) que c’est une impasse. Strindberg avait déjà conclu que les êtres humains n’ont pas le talent de se rendre heureux les uns les autres : « Le mariage est un cannibalisme. Si je ne te dévore pas, c’est toi qui me dévoreras. »
Au TNL, après une nuit d’amour, Mademoiselle Julie fait son entrée sur scène, débraillée, en sandales Adilette ; des billets de dollar débordent de son petit sac à main doré. Elle n’a rien d’autre que de l’argent. Dans la cuisine, transformée en baignoire, on jette l’argent à tout va avec une nonchalance mondaine. L’idée de s’enfuir ensemble est dans l’air. Mais pas avec trop de bagages ! Le petit oiseau dans sa boîte en carton dorée – « le seul être vivant qui m’aime » (Julie) – est sans autre écrasé par Jean, et la lutte des sexes et des classes se joue dans le bain moussant : Une image à la fois grotesque et grandiose, celle de Braus se vautrant dans le bain moussant tel un pacha, nageant dans l’argent (un clin d’œil au Loup de Wall Street), tandis que Julie accable nerveusement la femme de chambre de questions. À un moment donné, elle se roule un joint avec des billets de dollars et le fume avec délectation.
On ressort alors la métaphore du « chas de l’aiguille », et Christine s’en va d’un air assuré (« C’est comme ça, Mademoiselle Julie, la pauvre contre la riche – et maintenant, je pars toute seule ») ; tandis que Maurer s’abstient de mettre explicitement en scène le suicide de Julie.
La mise en scène au TNL montre qu’il suffit de peu pour mettre en scène un jeu de pouvoir palpitant. Un texte puissant, la remarquable prestation d’König et de Braus, ainsi que les bonnes idées de mise en scène suffisent à transmettre l’essence de la pièce et à faire de cette soirée théâtrale un moment exceptionnel.
À la fin, la scène sombre dans le chaos et le public est invité à sortir, avec gentillesse mais fermeté : « Partez, il n’y aura pas de meilleure fin ! »
