In einem provisorischen Zustand leben

d’Land: Sie sind Führungskraft in der Tech-Branche. Wissen Ihre Kollegen, dass Sie Palästinenserin sind?

Lara : Ja. Bei meinem derzeitigen Arbeitgeber habe ich eher positive Erfahrungen gemacht. In meiner vorherigen Stelle war das anders – die Leute trauten sich nicht, darüber zu sprechen. Ich glaube, dieser Wandel hängt weniger mit der Branche als vielmehr mit der Zeit zusammen. Früher hatte man oft den Eindruck, „Partei zu ergreifen“, wenn man das Thema ansprach. Heute stellen die Leute Fragen, um zu verstehen. Das zeigt, welchen Einfluss Demonstrationen, soziale Netzwerke und öffentliche Stellungnahmen auf den öffentlichen Diskurs haben. Die Menschen sind besser informiert und spüren, dass wir im Grunde alle Menschen sind.

Sie leben nun schon seit fünf Jahren in Luxemburg…

… Vier Jahre und drei Monate, um genau zu sein. Bevor ich mich in Luxemburg niedergelassen habe, habe ich mehrere Jahre in Großbritannien verbracht. Und davor habe ich aus beruflichen und familiären Gründen in verschiedenen Regionen des Nahen Ostens gelebt.

Haben Sie in Palästina gelebt?

Nein, niemals.

Haben Ihre Eltern oft mit Ihnen darüber gesprochen?

Ja, auf jeden Fall. Es besteht ständig die Gefahr, dass etwas in Vergessenheit gerät. Wissen Sie, es gibt nur sehr wenige schriftliche Dokumente über unsere Geschichte. Die Archive wurden gestohlen oder zerstört – zum Beispiel hat die israelische Armee in den 1980er Jahren das Archiv der PLO in Beirut geplündert. Diese Dokumente sind von unschätzbarem Wert. Ohne sie bleibt die Familie der wichtigste Weg, unsere Geschichte weiterzugeben. Aus diesem Grund tun palästinensische Eltern alles, um uns unsere Geschichte schon von klein auf zu vermitteln. Es ist schwierig, sich zu informieren, auch auf emotionaler Ebene, denn die Menschen, die die wahre Geschichte, die tiefgreifende Geschichte, kannten, wurden im Laufe der Jahre wahrscheinlich ermordet. Gleichzeitig wurde uns Vorsicht beigebracht: Man soll seine Identität weder auf Flughäfen noch bei einem Vorstellungsgespräch oder bei einem Antrag auf Beförderung preisgeben.

Ist das der Grund, warum Sie es vorziehen, sich hier nicht unter Ihrem richtigen Namen zu äußern?

Ja. Ich gebe oft Interviews unter einem Pseudonym oder einer Abwandlung meines Vornamens. Man weiß nie, wann das gegen einen verwendet werden könnte. Ich habe gesehen, wie arabische Frauen in der Tech-Branche schon wegen etwas so Einfachem wie einer Halskette ins Visier genommen wurden. Hinzu kommt ein Schuldgefühl, da ich weiß, dass mein Arbeitgeber in gewisser Weise mitschuldig sein könnte. Aber ich sage mir, dass mir dieser Job ein Leben ermöglicht, in dem ich mich engagieren, meine Stimme erheben und so Veränderungen bewirken kann.

Sind Sie staatenlos geboren?

Ich bin in Kuwait geboren. Mein Vater, der inzwischen verstorben ist, stammte aus Gaza, und meine Mutter kommt aus Haifa. Wir haben als Flüchtlinge gelebt. Ich wurde ohne Reisepass geboren, und das prägt einen. Das hat zu einer regelrechten Besessenheit von Reisepässen geführt – ich bin mittlerweile bei meinem dritten. Nächstes Jahr werde ich die luxemburgische Staatsangehörigkeit beantragen.

Wie war das Leben in Kuwait als Palästinenserin?

Die Beziehung Kuwaits zu den Palästinensern ist kompliziert. In den 1960er Jahren spielten die Palästinenser eine wichtige Rolle beim Aufbau des Landes. Doch nach dem Golfkrieg und einigen politischen Äußerungen von Yasser Arafat kam es zu einer heftigen Gegenreaktion. Viele Palästinenser mussten das Land verlassen – es war gewissermaßen ein zweites Exil. Meine Familie hingegen blieb. Da ich dort aufwuchs, hatte ich keine Heimat. Ich habe nie erlebt, meine Tanten oder Onkel zu besuchen, da sie alle in verschiedenen Ländern lebten. Ich habe mich immer zerstreut gefühlt, ohne ein echtes Zuhause.

Wann haben Sie die Geschichte Ihrer Familie verstanden?

Ich bin damit aufgewachsen, es war Teil meines Lebens. 1996 sind wir nach Australien ausgewandert, aber meine palästinensische Identität blieb weiterhin von zentraler Bedeutung. Ganz gleich, wo ich lebte oder welchen Pass ich besaß, ich sah mich in erster Linie als Palästinenserin. Ich bin mit den Fernsehnachrichten aufgewachsen, der Fernseher lief ständig. Die Familiengeschichte war allgegenwärtig. Mein Vater bekam erst mit vierzig Jahren einen Reisepass – mit all den damit verbundenen verpassten sozioökonomischen Chancen. Ich glaube, ich war etwa acht Jahre alt, als mir die Ungerechtigkeit unserer Situation bewusst wurde. Wir lebten damals für kurze Zeit in Damaskus, und ich besuchte das Flüchtlingslager Yarmouk. Dort spürte ich ein stärkeres Gemeinschaftsgefühl als irgendwo sonst. Gleichzeitig sah ich, dass es einigen Palästinensern gelungen war, die Lager zu verlassen, anderen hingegen nicht. Da wurde mir klar: Wir sind alle gleich, aber manche sind gleicher als andere.

Ich nehme an, dass die Erfahrungen Ihrer Familie ganz anders waren…

Ich erinnere mich an einen Sommer im Jahr 2001, als meine Tante uns in Damaskus besuchte. Eines Morgens sah sie ihr Wohnhaus im Fernsehen – es wurde angegriffen. Sie konnte ihren Mann nicht erreichen, da die Telefonverbindungen zwischen Syrien und Palästina unterbrochen waren. Sie dort zu sehen, mit ihren drei Kindern, ohne zu wissen, ob ihr Vater noch am Leben war, ohne zu verstehen, warum ihr Wohnhaus ins Visier genommen wurde … Und dann zu sehen, wie sie sich fragten, ob sie nach diesem Angriff nach Hause zurückkehren, wieder zur Schule gehen und versuchen sollten, herauszufinden, wo ihr Zuhause war. Ich war damals noch sehr jung, aber mir wurde klar, dass Palästinenser zu sein nicht nur bedeutet, weiterhin unter dem zu leiden, was 1936, 1948, 1967 oder 1992 geschehen ist. Der palästinensische Kampf gehört nicht nur der Vergangenheit an – er dauert noch immer an. Es ist ein täglicher Kampf.

Wann haben Sie beschlossen, sich dieser Geschichte anzunehmen?

Im Jahr 2021, während der Zwangsräumungen im Stadtteil Sheikh Jarrah in Ostjerusalem, wurde mir bewusst, wie sehr diese Situation meine psychische Gesundheit zu belasten begann und wie sehr die Zwei-Staaten-Lösung gerade zusammenbrach. Ich hatte zwei Möglichkeiten: mich zurückzuziehen und mich in Europa vollständig zu assimilieren oder im Gegenteil meine Anstrengungen zu verdoppeln und meine palästinensische Identität noch stärker zu bekräftigen. In diesem Moment wurde mir klar, dass ich mich offen zu Wort melden musste. Sonst würde sich nichts ändern. Die Palästinenser zahlen weiterhin den Preis für die Fehler, die die Europäer im letzten Jahrhundert begangen haben. Und doch: So sehr ich die europäische Kultur, die Sicherheit in Luxemburg, das Recht auf freie Meinungsäußerung und die Demonstrationsfreiheit schätze, so sehr lehne ich eine europäische Identität ab. Die Entscheidung, das Wort zu ergreifen, war ein befreiender Moment, aber ich bleibe vorsichtig – vor allem, da ich in der Tech-Branche arbeite. Letztendlich riskiere ich meinen Job, nicht mein Leben.

Glauben Sie, dass Ihr Leben einfacher war als das Ihrer Eltern?

In Europa heißt es, die Babyboomer-Generation habe im Hinblick auf Kaufkraft, soziales Leben und Freiheit bessere Lebensbedingungen gehabt als die Millennials. Aber das trifft auf mich nicht zu. Meine Eltern haben enorme Opfer gebracht. Sie haben alles getan, damit wir ein besseres Leben führen konnten. Ich bin in armen Verhältnissen aufgewachsen, meine Familie lebte von Gehalt zu Gehalt. Mein Vater nahm nie Urlaub; er sparte seine Urlaubstage, um unsere Schulausbildung zu finanzieren. Ich muss mir keine solchen Sorgen ums Überleben machen. Meine Eltern waren von einem einzigen Gedanken besessen: zu verhindern, dass ihre Kinder dieselben Strapazen durchleben müssen wie sie.

Was glauben Sie, wie hätte Ihr Vater reagiert, wenn er gesehen hätte, was heute vor sich geht?

Mein Vater wäre angewidert, traurig und niedergeschlagen angesichts der aktuellen Lage. Das wäre zweifellos eine der seltenen Gelegenheiten gewesen, bei denen ich ihn weinen gesehen hätte. Kürzlich habe ich ein Foto von ihm als Kind in Gaza gefunden, in Strandnähe, im Anzug, wie es damals Mode war, und er hält ein Schild in der Hand, auf dem zu lesen ist: „Wir werden zurückkommen.“ “ Das sagen wir auch heute noch, sechzig Jahre später, und wir sind immer noch nicht zurückgekehrt. Und genau daraus entsteht die Enttäuschung. Aber genau daraus entspringt auch diese Hoffnung, an der wir uns immer noch festhalten. Das ist es, was uns in einem provisorischen Zustand leben lässt.

Was verstehen Sie unter „in einem provisorischen Zustand leben“?

Mein Vater sprach kaum über seine Kindheit in Gaza. Erst jetzt ergeben manche Dinge einen Sinn. Ich bin mit Schwimmen aufgewachsen, habe ihn aber nie schwimmen sehen. Das hatte für mich nie einen Sinn ergeben. Als Kind war er sehr aktiv, doch dann hat er nach und nach viele Dinge aufgegeben. Wenn ich darüber nachdenke, hatte alles, was er aufgegeben hat, mit Gaza zu tun. Das Schwimmen, der Strand: All das erinnerte ihn an seine Heimat, und aus diesem Grund hat er sich davon abgewandt. Er erzählte auch die Geschichte einer Uhr, die ihm sein verstorbener Vater versprochen hatte. Diese Uhr fiel während der Evakuierung herunter und ging verloren; er hat sie also nie erhalten. All diese traumatischen Erlebnisse geben seinem Leben und der Art und Weise, wie er es gemeistert hat, heute einen Sinn. Aber ich glaube, es war zu schwer für ihn, seinen Kindern die Realität dieser Situation zu vermitteln. In einem provisorischen Zustand zu leben bedeutet, mit der ständigen Hoffnung auf eine Zukunft zu leben, die immer mehr einem Traum gleicht – oder vielleicht einer Desillusionierung. Aber es ist auch eine inspirierende Sichtweise: Was auch immer geschieht, die Palästinenser geben nicht auf. Ihre Widerstandsfähigkeit ist beeindruckend.