Mischen wir die geografischen Koordinaten fröhlich und ohne Skrupel durcheinander; Dmitri Tscherniakov, der Regisseur der neuen Inszenierung von „Der fliegende Holländer“, ist noch weiter gegangen – schlimmer, werden manche sagen, untröstlich darüber, weder Meer noch Schiffe gesehen zu haben, die Matrosen, die im Bistro auf dem Stadtplatz festsitzen, nicht einmal am Hafen. Und ringsum nichts als Backsteinhäuser, eine banale Kulisse, in der man kein Eingreifen des Übernatürlichen erwartet, kein mythischer Wanderer in Sicht, kein Ashaverus – der Holländer ist in diesem Fall ein Einheimischer, der ins Dorf zurückkehrt, und das sorgt für ordentliches Chaos. Die Wellen des Meeres, sein Ebbe und Flut, das ist die Aufgabe des Orchesters unter der meisterhaften Leitung der Ukrainerin Oksana Lyniv, der ersten Frau im mystischen Orchestergraben – im Festspielhaus Bayreuth bleibt immer etwas von einer verborgenen, geheimen Realität zurück. Was den Chor betrifft, der in zwei Teile geteilt ist – der eine Teil auf der Bühne, der so tut als ob, der andere im Schutz singend –, so funktioniert das.
Die von Heine überlieferte Legende, die zum Mythos erhoben wurde – na ja, Dmitri Tcherniakov ist ein pragmatischer Mann, und sein Schiff hat nichts von einem Geist; es wird in den Gewässern einer ganz und gar realistischen Erzählung segeln. Auch hier werden manche aus Trotz von einem Thriller sprechen, doch wir werden sehen, dass Tscherniakov nichts mit Spannung am Hut hat – Intelligenz, Spannung und Intensität sind jedoch vorhanden. Während der Ouvertüre enthüllt er uns die Vergangenheit dieses Mannes, der nur mit dem Buchstaben H bezeichnet wird, sowie sein Trauma als kleiner Junge, als er zunächst mitansehen musste, wie seine Mutter von Daland an eine Wand gedrückt und gezwungen wurde; sie wird sehr schnell vom ganzen Dorf verstoßen, und sogar der Pfarrer schlägt ihr die Kirchentür vor der Nase zu. Da es keinen anderen Ausweg gibt, erhängt sie sich, und der kleine H. ist Zeuge davon. Daraus entsteht ein Rachewille, und von Erlösung (die bei Wagner den Frauen vorbehalten ist) kann keine Rede mehr sein; für die Befreiung wird ein hoher Preis gezahlt.
Diese Darstellung hat etwas vom Antihelden an sich (von John Lundgren, der eine kraftvolle Stimme besitzt, souverän verkörpert), nichts, wovon Senta träumen könnte, höchstens eine Gelegenheit, der Monotonie zu entfliehen, aber die hervorragende Asmik Grigorian mit ihrer kraftvollen und strahlenden Stimme, wie auf einer Rockbühne inmitten von Gefährtinnen, die während der Ballade offensichtlich keine Spinnräder bei sich haben, verkörpert eine junge Frau, die moderner nicht sein könnte und sich nichts gefallen lässt. Man könnte vermuten, dass sie diese unerwartete Ankunft als Einladung zum Spiel auffasst; sie lässt sich darauf ein, denn sie hat genug von dem Mann, der für sie bestimmt ist. Erst später, angesichts der Todesopfer, die es geben wird, scheint sie es zu begreifen – doch da ist es bereits zu spät.
Man weiß, dass ihr Vater Daland bereit ist, seine Tochter an diesen reichen Fremden zu verkaufen, und dass Mary, die irgendwo zwischen Amme und Stiefmutter anzusiedeln ist, nur daran denkt, ihren Platz an der Seite ihres Mannes zu behalten (und ihre Darsteller, Georg Zeppenfeld und Marina Prudenskaya, strahlen in jeder Hinsicht eine schöne Selbstsicherheit aus). So ergibt sich bei der seltsamen ersten Begegnung zwischen dem Holländer und Senta bereits dieses fast familiäre Mahl, bei dem der Vater nur isst, Mary zwar misstrauisch ist, und die beiden, die sich zur Hochzeit versprochen haben, einander weiter entfernt sind, als sie es in Wirklichkeit sind – an den beiden Enden des Tisches. Dmitri Tcherniakov kennt ihre Psychologie, er versteht es, sie durch Gesten und Verhaltensweisen zum Ausdruck zu bringen. Ein weiterer Beweis dafür ist die Art und Weise, wie er Sentas Verehrer in Szene setzt: Da ist ein durch und durch solider, unternehmungslustiger Erik – gespielt von Eric Cutler –, der sich bemüht, seine Liebe zu retten, doch das Unglück, dass er es mit einer Frau zu tun hat, die stärker ist als er, was ihm sogar eine Ohrfeige einbringt.
Für diejenigen, die sich an all diesen Wendungen, diesem dekonstruktivistischen Ansatz – um es mit diesem Begriff zu sagen – stören, blieb noch die Musik: ein Orchester, das von der jungen Dirigentin geleitet wurde, die, wenn es nötig war, dramatische Akzente setzte, aber nicht weniger in Momenten bezaubernder Lyrik glänzte. Eine Musik, die nicht im Widerspruch zur Inszenierung steht, sondern ihr eine weitere Dimension verleiht und vielleicht den Horizont weitet. Unter den Bedingungen der Pandemie ist dieser Erfolg umso schöner.
Sie sind gespannt, wie es in diesem Anti-Schiff ausgeht? Nun, in drei Schritten. Der Holländer schießt zunächst auf die Dorfbewohner, die sich auf dem Platz versammelt haben (während seine eigenen Männer dem Ganzen völlig gleichgültig gegenüberstehen), tötet einige von ihnen, dann ist es Mary, die ihn ihrerseits (mit einem Gewehrschuss) niederschießt, schließlich werden die umliegenden Häuser in Brand gesetzt, Sandwike steht in Flammen, und Daland sieht man, wie er sich aus dem Staub macht. Mary und Senta fallen einander in die Arme, dann trennen sie sich – diese Frauen, von denen sich die eine zur Mörderin gewandelt hat, um die Dinge im Lot zu halten, und die ganze Zeit über sah man über den Dächern den Kirchturm, die andere hat sich als Rebellin erwiesen, mit einer – vielleicht ungewollten – Seite der Verführerin.
Menschlich, allzu menschlich, diese ganze Geschichte. Man wird Erik kein Gehör schenken, der den Holländer als vom Teufel besessen ansieht. Und Senta, die sich mit ihm verbindet: Satan ist mit dir. Ein starker Rachewunsch und ein unbändiger Wille zur Selbstbestimmung haben ausgereicht. Romantiker sollten natürlich lieber die Finger davon lassen.
