Eine Frage, die ich mir auf dem Weg nach Bayreuth zum ersten Mal gestellt habe: Werde ich dieses Jahr in der Lage sein, über eine Tetralogie zu berichten, die ihr Regisseur den amerikanischen Serien angleichen möchte? Die Namen Netflix oder Amazon wurden im Zusammenhang mit der guten alten Wotan-Saga ins Spiel gebracht – einer Familiengeschichte, ja, einer Clangeschichte, die den Wagners selbst nahe steht. Und während meine Kritikerkollegen miteinander um die Wette mit Verweisen auf Fernsehunterhaltung wetteiferten, blieb ich am Rande stehen, da ich nichts davon gesehen hatte – schlimmer noch: ich bin allergisch dagegen. Und leidenschaftlich verbunden mit den großen Erzählungen, deren Ziel es ist, die ganze Welt zu umfassen, ihr Schicksal nachzuzeichnen und nach ihrem Sinn zu forschen. Ach!, das hallt laut wider in den Tiefen des Rheins, lange Arpeggien in Es-Dur, für Ursprünge, die weit führen werden, bis in die Dämmerung, nicht weniger, bis zur endgültigen und (vielleicht) kathartischen Katastrophe.
1. So etwas hat man noch nie gesehen. Das Wasser beschränkt sich in der Version von Valentin Schwarz und seinem Team in einem ersten Video auf das Fruchtwasser, bevor die Rheintöchter und Alberich auftauchen. Im Moment winden sich zwei Föten und ihre Nabelschnur, man ist sofort mitten im Geschehen der Kämpfe: Der eine drückt dem anderen das Auge aus, der andere wiederum versetzt ihm einen Schlag auf eine empfindliche Stelle der männlichen Anatomie: Wotan und Alberich, daran besteht kein Zweifel. Allerdings schränkt dies das Thema noch weiter ein; die Charaktere sind von Anfang an skizziert, die Zwillinge werden sich nichts schenken. Andere werden sich besser benehmen, und im letzten Video werden zwei weitere Föten mehr oder weniger ineinander verschlungen sein.
Das entspricht ein wenig der Bayreuther Tradition: Nach einem eher politisch geprägten „Ring“ richtet man den Blick auf etwas anderes. Der Philosoph, auf den sich die Dinge hier zurückführen ließen, wäre Hobbes: „homo homini lupus“, während ein bisschen Rousseauismus bei Wagner gut tun kann, und es ist ja bekannt, dass der Komponist in seiner Jugend gerne in die Richtung von Bakunin, Proudhon und Stirner blickte. Siegfried, der Rebell, der Anarchist – die Genealogie auf dem Grünen Hügel in diesem Sommer erzählt eine andere Geschichte.
2. Wotan und Alberich sind sich einig: Die Macht gehört dem, der es versteht, sich von seinen Nachkommen dienen zu lassen, der sie für seine Zwecke zu nutzen weiß. Daher die Erweiterung, die Valentin Schwarz dem Clan von Anfang an auferlegt: Alberich entführt einen kleinen Jungen, den er stets im Auge behalten wird. Und Wotan steht ihm in nichts nach – er ist es, das muss man angesichts seines Verhaltens wohl zugeben, der Sieglinde geschwängert hat, ein Inzest gegen einen anderen, doch dabei gehen die Momente leidenschaftlicher Liebesspiele zwischen Bruder und Schwester verloren. Dagegen hat Fricka noch mehr Grund, ihrem Mann böse zu sein.
Gold steht für die Nachkommenschaft ; die Idee ist gut, doch wenn man die Familie zu sehr in den Vordergrund rückt, läuft man Gefahr, den Rest aus den Augen zu verlieren. Was spricht dafür, Grane, das Pferd der Brünnhilde, zu ihrem Begleiter zu machen (inwieweit, weiß man nicht)? Der Text, wörtlich genommen, spricht nicht dagegen, dass das Trio zum Zeitpunkt der letzten Worte der Heldin beieinander liegt. Allerdings hat sie nur noch den Kopf von Grane, der von den Gibichungen brutal abgeschlachtet wurde (das ist nur eine Hypothese, als Rache für den Tod von Mime, dem Onkel des jungen Hagen).
So eröffnet Valentin Schwarz gerne vielfältige und abwechslungsreiche Wege, ohne dass wir wissen, wohin sie wirklich führen. Sie kreuzen sich, werden aufgegeben, münden in Sackgassen. Mir gefällt gerade die gleichzeitige Anwesenheit von Siegfried und dem jungen Hagen (von Schwarz eingeführt) im Moment von Fasolts Tod; die beiden scheinen sich sogar zu verstehen (mehr als zu rivalisieren), doch als der Felsbrocken emporragt, auf dem der eine Brünnhilde wecken muss – was Grane ein wenig verhindert, mit Hufschlägen täte er es besser –, muss der andere einfach nur gehen und verlässt die Bühne im Hintergrund, als hätte er es von selbst verstanden. Das funktioniert besser, wenn man sich auf den Text stützt: Alberich kommt in der „Götterdämmerung“, um Hagen aufzumuntern – zwei Generationen stehen sich genau gegenüber –, Schwarz inszeniert dies in einer Box-Trainingseinheit.
An Überraschungen mangelt es nicht. Zweiter Akt der „Walküre“: Man erfindet für uns ein prächtiges Mafia-Begräbnis; Freya ist gestorben, sie hat Selbstmord begangen. Wir hatten bereits im „Rheingold“ erahnt, dass sie ein wenig für Fasolt schwärmte, einen der Riesen, die sie immerhin als Geisel genommen hatten, das nennt man das Stockholm-Syndrom. Dass Brünnhilde und Siegfried eine kleine Tochter haben, ein echtes Liebespfand, sie verkörpert den Ring, warum nicht, und der Held nimmt sie mit zum Angeln – ausnahmsweise mal keine Jagd –, und ihr bleibt nichts anderes übrig, als danach in Ohnmacht zu fallen. Ist das typisch für Serien: eine ganze Reihe von Einfällen, von denen nicht alle die Handlung wesentlich voranbringen?
3. Parallel zu der zahlreichen Figurenkonstellation und ganz im Sinne dieser Grundhaltung geht Valentin Schwarz mit den Requisiten um und verzichtet zunächst auf jene, die üblicherweise mit den Ereignissen in Verbindung gebracht werden. Weder Ring noch Schwert für Siegfrieds Wahrheitsprobe. Es wird noch schlimmer, als Fafner dennoch mit einem Schlagring ausgestattet ist oder wenn plötzlich ein Florett aus einer Krücke gezogen wird, die natürlich von Wotan mitgebracht wurde. Dagegen gibt es jede Menge Revolver und Pistolen, wie jene, die unter dem Modell von Walhall versteckt ist, einer Pyramide à la Pei (jedem seine Referenzen), ein wahres Leitmotiv, das von Anfang bis Ende mitgeschleppt wird. Und die Szenen mit Brünnhilde und Siegfried, die gleichen Rückblenden auf die Kindheit von Siegmund und Sieglinde, strotzen nur so vor Gegenständen, die wie Trophäen wirken und im Laufe der Episoden auftauchen, wie Fafners Schal, Wotans Hut oder die Decke, mit der Brünnhilde den vorzeitig geborenen Siegfried geschützt hatte.
4. Die Zuschauer, die am Tag der Premiere „Le Crépuscule“ auf 3SAT (in der Mediathek bis zum 14. September verfügbar) oder auf BR-Klassik (bis zum 31. Dezember) verfolgt haben, werden sich noch lange an einen Sturm der Ablehnung erinnern, nein, von heftigsten Protesten, als das Ensemble von Valentin Schwarz vor dem Vorhang erschien. Man hätte fast Mitleid mit ihnen haben können, so sehr hatte ihr Vorhaben unter den bekannten Umständen gelitten: zwei Jahre Verschiebung, alle möglichen Auswechslungen, angefangen beim Dirigenten. Zugegeben, diese Tetralogie ist noch lange nicht ausgereift, sie befindet sich erst in ihrem ersten Jahr. Allerdings hapert es an so vielen Stellen, dass es für die Werkstatt Bayreuth schwierig sein wird, zu erkennen und zu entscheiden, wo man mit einer sehr gründlichen Überarbeitung beginnen soll. Ausgehend von einem Konzept, das (noch) nicht überzeugt hat, muss es auf jeden Fall von so viel Ballast befreit werden.
Dem Dirigenten Cornelius Meister erging es kaum besser, und das setzte sich auch nach dem zweiten Zyklus fort, obwohl er die Musiker zu mehr Kraft und Dichte angespornt hatte – zumindest hinterließ der Trauermarsch diesen Eindruck, bei dem die Inszenierung dem Ereignis nicht gerecht wurde, wobei zu bedenken ist, dass das Hörerlebnis in der Akustik des Festspielhauses die Dinge völlig verändert.
5. Bleibt noch die Seite der Sänger, bei der man vielleicht in erster Linie einen immer weiter verbreiteten Mangel hervorheben möchte: einen fast unverständlichen Text. Man könnte argumentieren, dass das Bayreuther Publikum diese eigentlich kennen sollte – was in Inszenierungen, die davon abweichen oder ihnen sogar widersprechen, unerlässlich ist. So etwa in der Szene, in der das Gehör nicht mehr zu belasten ist – im ersten Akt der „Walküre“ – mit dem kraftvollen Klaus Florian Vogt, der kristallklaren Lise Davidsen, zu denen sich Georg Zeppenfeld gesellt, ein Hunding, dessen Stimme und Aussprache allein schon genügen, um Schrecken zu verbreiten. Ein weiteres Paar begeisterte ebenso: Daniela Köhler (obwohl diese Brünnhilde wie die anderen Walküren eine begeisterte Anhängerin des Schönheitssalons zu sein scheint) und Andreas Schager, denen ebenfalls eine leidenschaftlichere Begegnung verwehrt blieb.
Tomas Konieczny überzeugte voll und ganz als Wotan, noch mehr als Wanderer, und sein Gegenspieler Alberich, gespielt von Olafur Sigurdarson, verkörperte die nötige bösartige Ausstrahlung. Als Hagen, sozusagen sein Adoptivsohn, zeigte Albert Dohmen Facetten, die von Entschlossenheit bis hin zu Momenten der Ermüdung angesichts all dieser Rivalitäten und des Machtkampfs reichten. Abgesehen von seiner Begegnung mit Alberich bleibt er uns vor allem im Umgang mit seinen Männern in Erinnerung, zusammen mit dem Kind, das wir als die Tochter von Brünnhilde und Siegfried identifizieren – Ring und Liebespfand also –, ein Moment, in dem die Inszenierung ihren Realismus hinter sich lässt und eine mythische Dimension erreicht.
Und schließlich: Was soll man zu Irène Theorin sagen, einer Brünnhilde für die Langstrecke, mit schrillen Tönen und Vibrato in der Luft? Mehr Lob hingegen gebührt Christian Mayer, und Waltrautes letzter Besuch ist wie immer voller Emotionen; sie war nicht weniger eine hervorragende Fricka; bei Okka von der Damerau wird man nie müde, Erdas Warnungen zu hören. Und den Abschluss bildet die verrückte, skurrile Familie der Gibichungen, mit Elisabeth Teige (Gutrune) sowie Michaël Kupfer-Radetzky (Gunter), die in der Ausgestaltung ihrer Rollen sehr überzeugend sind. Ganz im Einklang, so nehme ich an, mit dem Unterhaltungsansatz von Valentin Schwarz.
