Zwei Paradoxe, die man im Hinterkopf behalten sollte, um die neueste Inszenierung von Richard Strauss’ Oper „Salome“ an der Opéra Bastille richtig einzuordnen und zu beurteilen. Das erste betrifft den Zugang zur Aufführung selbst: Mit dem Hinweis, dass bestimmte Szenen schockierend sein könnten – eine Warnung, die man heute auch am Eingang einiger Museumsräume findet. Was dennoch überraschen mag, da es in einer Welt, in der die Jüngsten auf ihren kleinen Bildschirmen alles und das Schlimmste finden, überflüssig erscheint. Es sei denn, es handelt sich um eine fehlgeleitete Hommage an Kunst und Kultur, als wären diese auf das Erhabene beschränkt.
Das zweite hingegen zeigt sich erst am Ende, in der Reaktion des Publikums. Es hat das Recht, anderer Meinung zu sein, zu pfeifen und zu buhen – und genau das tat es am Premierenabend in der Opéra Bastille, als die Regisseurin auf die Bühne trat. Gleichzeitig applaudierte es in schöner Einmütigkeit der Sopranistin Elza van den Heever, die von der Arbeit von Lydia Steier getragen wird und dieser mit größtem Engagement wunderbar gerecht wird. Bei der letzten Vorstellung am Samstag gab es nichts als Triumph, doch die Regisseure bleiben nach der Premiere abwesend.
Es stimmt zwar, dass die amerikanische Regisseurin beim Hofe des Königs Herodes, bei der bis zum Äußersten getriebenen Dekadenz und der unverhüllten Orgie keine Rücksicht nimmt, man wird sehen, dass dies nicht ganz zutrifft – jedenfalls alles, was sich fromme Seelen unter Freizügigkeit und Perversion vorstellen können. Zumindest im oberen Teil der Bühne, wo ein großes Panoramafenster den Blick auf Herodes, Herodias und ihre Gefolgsleute bei der Arbeit freigibt. Und von Anfang an hat Lydia Steier den Text wörtlich genommen, in dem der Mond mit dem Tod assoziiert wird und in dem es nur um Unglück geht. Die Brutalität der Ausschweifungen fordert Opfer, die in eine Grube gebracht und mit Kalk übergossen werden – von Männern in gelber Schutzkleidung, an die uns die Pandemien gewöhnt haben.
Es könnte nicht deutlicher sein, es ist schonungslos; das Geheimnis hingegen spielt sich unten ab, in den Bunker-artigen Kulissen von Momme Hinrichs, aus denen der Käfig hervortritt, in dem Iokanaan, der Prophet, eingesperrt ist. Es wird nicht das einzige Mal sein, dass die Inszenierung mit dieser Doppelung spielt; sie tut dies auf subtile Weise, indem sie solche Momente – jenseits aller Unterschiede – miteinander in Einklang bringt, unterstrichen durch die Beleuchtung von Olaf Freese, und was für ein beeindruckendes Bild sind da die Schattenprojektionen an den Wänden! Unten also steht Salome Iokanaan gegenüber; sie hat der verdorbenen Welt den Rücken gekehrt, mit dem Propheten erlebt sie ihre ersten Regungen, in ihr erwacht das Verlangen. Und so spitzt sich das Drama zu.
Ihn auf den Mund zu küssen – darauf läuft es ihr hinaus, während es bei ihm nur Geschrei und Botschaften gibt. Deshalb wird sie den Kopf des Iokanaan fordern, als Herodes sie auffordert, für ihn zu tanzen. Die berühmten Schleier – Lydia Steier will sie nicht; ihre gesamte Inszenierung orientiert sich jedoch eng an der Musik, und nachdem sich der König mit der jungen Frau vergnügt hat, ist das Publikum an der Reihe, in einer Gruppenvergewaltigung, aus der Salome blutverschmiert in ihrem Kleid hervorgeht, das zu Beginn noch so weiß und rein war (in einem nicht lebhafteren Kontrast zu den exzentrischen, bunten Kostümen von Andy Besuch).
Das Ende ist bekannt: Salome wird den Kopf des Iokanaan erhalten (Iain Paterson mit der ruhigen Kraft eines überzeugten Mannes); die letzten Minuten gehören ihr, mit einem Gesang voller Inbrunst, der zugleich gesättigt und unzufrieden ist: „Ich weiß es wohl, du hättest mich geliebt.“ Und das Geheimnis der Liebe ist größer als das Geheimnis des Todes. Bis zum Schluss, unterstützt von einem fulminanten Orchester, das unter der Leitung von Simone Young aufmerksam auf die Sänger eingeht, bringt Elza van den Heever genau die nötige Reinheit und Brillanz in einer Gesangsdarbietung zum Ausdruck, die mit einer äußerst radikalen Bühnenpräsenz einhergeht. Dem Königspaar gegenüber stehen ein impulsiver Herodes (John Daszak), eine ausgelassene Herodias (Karita Mattila) sowie der Sumpf des Hofes.
Und Tote wird es geben, mehr übrigens als sonst. Herodes muss für den Selbstmord von Narraboth büßen, und zwar auf derselben schmalen Treppe, die zu dem Ort führt, an dem er seine Ausschweifungen veranstaltet. Unten kehrt man zu dem bezeichnenden Motiv der Verdopplung zurück: Salome auf der einen Seite (gespielt von einer Statistin), die mit dem Kopf des Iokanaan auf dem Boden liegt, und auf der anderen Seite Elza van den Heever, die mit dem Propheten im Kerker steht, während dieser, wiederhergestellt und mit seinem Kopf vereint, sich vor ihr zu verneigen scheint. Zu dieser Verdopplung kommt schließlich eine Umkehr hinzu: Der Käfig erhebt sich in die Höhe – die Erlösung, ja sogar die Himmelfahrt – inmitten oder am Ende so vieler Verderbtheit und Erniedrigung.
