Entsetzen – es gibt kein anderes Wort dafür – angesichts des Fotos von der Hinrichtung des jungen Majidreza Rhanavard in seiner Heimatstadt im Nordosten des Iran. Das steht im Einklang mit dem Terror, den die erbärmlichen Mullahs über die Bevölkerung ausüben. Während sie vorgeben, die Ungläubigen – auf Arabisch „Kuffar“ – wegen „Kriegsführung gegen Gott“ zu verurteilen, haben sie kein Vertrauen in ihren Gott, der unfähig ist, sich selbst zu verteidigen. Entweder ist es Hybris oder ein wahnsinniges und blutrünstiges Festhalten an der Macht – beides endet immer schlecht. Was bleibt uns im Moment anderes übrig, als – wie Annie Ernaux in Schweden bei der Verleihung ihres Nobelpreises – „den Aufstand dieser Frauen (wir fügen hinzu: der Iraner im Allgemeinen), die die Worte gefunden haben, um die männliche Macht zu erschüttern, und sich gegen ihre gewalttätigste und archaischste Form aufgelehnt haben “.
„Wenn das Unaussprechliche ans Licht kommt, ist das Politik“, meinte sie weiter und fasste mit diesem Satz ihren eigenen Werdegang als Frau und Schriftstellerin zusammen. Ihre Bücher gehen auf ihre eigenen Erfahrungen zurück – als junges Mädchen, das in einem benachteiligten Milieu geboren wurde und nicht zu den von Bourdieu benannten Erben gehörte. Sie absolvierte ein Hochschulstudium und entfernte sich damit gewissermaßen von ihren Wurzeln, begleitet von einem Gefühl des Unbehagens, fast schon der Scham. Als Frau hat sie die gefährliche und demütigende Erfahrung einer heimlichen Abtreibung gemacht. Und nun ist gerade in ihren Büchern das, was normalerweise privat, intim und verborgen hätte bleiben sollen, im besten Sinne in die Öffentlichkeit gelangt. Um es mit den Leserinnen und Lesern zu teilen. Gleichzeitig war es für sie selbst ein Akt der Befreiung: „Meine Rasse zu rächen (für diejenigen, die dieses Wort schockieren könnte, verweisen wir auf Rimbaud: ‚Ich gehöre seit Ewigkeiten einer minderwertigen Rasse an‘) und mein Geschlecht zu rächen, ist fortan ein und dasselbe.“
Es ist fast so, als wären manche neidisch auf die Nobelpreise für französische Literatur: Le Clézio, Modiano, Annie Ernaux – innerhalb von etwa fünfzehn Jahren haben es die Kritiker nicht versäumt, sie ins Visier zu nehmen. Sie greifen die Schriftstellerin wegen ihres Engagements für die „Insoumis“ in Frankreich an und gehen dabei über ihre Unterstützung der BDS-Kampagne (Boykott, Desinvestition und Sanktionen gegen Israel) hinaus; was ihr manchmal als Antisemitismus vorgeworfen wurde – entgegen dem Urteil des Europäischen Gerichtshofs für Menschenrechte –; man kritisierte sie wegen ihres Stils, der bewusst schlicht und frei von jeglicher Schnörkel ist. Im Übrigen ist der Begriff „Schreiben“ passender – flach, wenn man so will –, aber geht es nicht gerade darum, die Dinge klar, neutral und objektiv darzustellen (in dem Sinne, dass sie eins mit ihrem Gegenstand wird)? Und in beiden Punkten wird man sie gerne dem unbedeutenden Houellebecq gegenüberstellen, und wir sollten den schwedischen Akademikern dankbar sein, dass sie den zahlreichen Prognosen nicht gefolgt sind. Nein, Annie Ernaux hat ihm gegenüber Recht: „Wenn dieser Preis schon dazu führt, dass man ein Publikum erreicht, dann ist es angesichts seiner schädlichen Ideen, ehrlich gesagt, besser, dass ich es bin.“
In einem Artikel über feministisches Schreiben und Engagement stellte der Journalist Alex Rühle in der Süddeutschen Zeitung als Erster diesen Zusammenhang her, als Chantal Akermans Film „Jeanne Dielman, 23, quai du Commerce, 1080 Brüssel von der Zeitschrift „Sight and Sound“ auf den allerersten Platz der „100 besten Filme der Geschichte“ gesetzt wurde. Dort, wo in der Vergangenheit „Vertigo“ und „Citizen Kane“ standen, wurde nun die französisch-belgische Filmemacherin vor Hitchcock und Orson Welles platziert. Nebenbei sei angemerkt, dass „Jeanne Dielman“ aus dem Jahr 1975 stammt; im Jahr zuvor, 1974, hatte Annie Ernaux ihr erstes Buch „Les Armoires vides“ veröffentlicht, in dem es um den sozialen Zerfall und ihren tiefen Schmerz ging.
„Das ist keine Frau, das ist eine Erscheinung“, zumindest für Antoine, gespielt von Jean-Pierre Léaud, in François Truffauts „Gestohlene Küsse“. Und es stimmt, Delphine Seyrig strahlt allein schon durch ihre bezaubernde, fesselnde Stimme etwas Magisches aus; doch sie ist durch und durch eine Frau, und zwar eine ganz gewöhnliche Frau, eine banale Hausfrau, eine junge Witwe, Mutter eines Sohnes, in „Jeanne Dielman“, und Brüssel ist weit entfernt von Marienbad oder dem Indien von Duras.
Chantal Akerman schildert über drei Stunden und zwanzig Minuten hinweg in einem beengten Raum – einer Zeit, die sich für sie immer weiter ausdehnt – den streng geregelten Alltag von Jeanne, um die Angst vor dem Leben selbst und vor dem Tod zu bannen, wobei dennoch kleine Zwischenfälle das endgültige Ende ahnen lassen. Denn da ist diese „kleine“ Abweichung: Um ihren Lebensunterhalt zu bestreiten und dem Sohn das Studium zu finanzieren, prostituiert sich Jeanne – erinnert der Titel des Films nicht gerade an ein solches Gewerbe? Chantal Akerman nahm sich im Oktober 2015 das Leben, sie war 65 Jahre alt. Delphine Seyrig war 25 Jahre zuvor an Krebs gestorben; sie wäre dieses Jahr 90 Jahre alt geworden.
