Was wäre, wenn Jesus, anstatt am Kreuz zu sterben, von einem Jünger von den Kreuzen befreit worden wäre, um anschließend ein Leben im Exil in Rom zu führen – einer blühenden Stadt, deren Überfluss, Zügellosigkeit und Polytheismus das Weltbild des Messias zweifellos erschüttert hätten?
Das sind die Ausgangspunkte des neuen Romans von Claude Schmit, der nach einigen fiktionalen Ausflügen in die heutige Welt – in denen der Autor die Qualen männlicher Begierde und die Auswüchse von Trans- und Homophobie erforschte – zum philosophisch angehauchten historischen Roman zurückkehrt, und zwar in einem Ton, der provokativ und an Houellebecq angelehnt sein wollte, es aber letztlich nicht schaffte, die fremdenfeindlichen Klischees zu durchbrechen, die er (vielleicht) anprangern wollte.
Mit „Yeshuah – Ein Leben Jesu nach seiner Kreuzigung“ veröffentlicht Claude Schmit nicht, wie der Anfang des Romans vermuten lässt, eine Uchronie – womit man jede Fiktion bezeichnet, die sich vorstellt, wie die Welt aussehen würde, hätte man den Lauf der Geschichte verändert, und die sich ohnehin kaum für die Neufassung eines biblischen Textes geeignet hätte –, sondern eine Art „geheime Geschichte“, ein Subgenre, das sich in die Zwischenräume der offiziellen Erzählung schiebt und alternative, apokryphe Versionen aufgreift.
Während sich in Galiläa die offizielle Erzählung herausbildet, weil Nikodemus, nachdem er den Erlöser gerettet hat, geschickt die Idee von der Auferstehung des Sohnes Gottes verbreitet, findet Yeshuah Arbeit und Unterkunft bei einem jüdischen Tischler und beginnt, nicht nur an den Geboten der Tora zu zweifeln, sondern auch an seinen eigenen Gaben; nach und nach gesteht er sich ein, dass er nichts weiter als ein talentierter Demagoge war, einem Zauberkünstler, der die Menschen umso leichter täuschen konnte, als seine Gemeinschaft, die so leichtgläubig wie nur irgend möglich war, nur darauf wartete, hinters Licht geführt zu werden, so sehr sie doch auf ihren Messias wartete.
Denn wie wir seit Karl Popper wissen, lässt sich der wissenschaftliche Gehalt einer These nicht am Beweis messen, sondern an ihrer Widerlegbarkeit; denn wer etwas beweisen will, findet in der unermesslichen Komplexität der Welt in der Regel Anhaltspunkte, die seine Aussagen untermauern. So sehr, dass sich die Jünger Christi selbst von seiner Auferstehung überzeugen, während Yeshuah in Rom versucht, sich ganz klein zu machen, da er Schwierigkeiten hat, dort sein Glück zu finden, verängstigt wie er ist angesichts der vielfältigen Bedeutungen des Begehrens, die sein Weltbild ins Wanken bringen.
Von den Auftritten Jesu als Plattenverkäufer in „Family Guy“ bis hin zu allerlei Erzählungen, die den normativen, autoritären und unantastbaren Charakter heiliger Texte dekonstruieren, indem sie apokryphe Fiktionen erfinden oder die Zahl der heiligen Texte vervielfachen, spielt die Fiktion seit jeher damit, heilige Erzählungen zu dekonstruieren.
Auch wenn „Yeshuah“ bestimmte Fallstricke der früheren Romane von Claude Schmit umgeht, in denen unter dem dreifachen Deckmantel der Fiktion bisweilen fremdenfeindliche oder homophobe Äußerungen versteckt waren, des provokativen Geistes und eines philosophischen Denkens, das sich bewusst gegen das vorgefertigte Denken einer bestimmten Linken richtet, und auch wenn die Rekonstruktion einer Epoche und der religiösen Spaltungen akribisch ist und die Ausgangsidee interessant ist, verliert sich das Buch doch manchmal in seiner eigenen Faszination für das antike Rom, das durch endlose Aufzählungen wiedergegeben wird, die dessen Überfluss verdeutlichen sollen.
Zu didaktisch, wenn er die großen Fragen aus der Perspektive verschiedener Religionen beleuchtet, zu redundant, wenn er uns die Welt von einst vorstellt, als hätte der Autor einen Reiseführer für das antike Rom schreiben wollen, zu lehrreich, wenn er biblische oder mythologische Episoden schildert, als müsse man den Leser daran erinnern, wer Ikarus war – „Yeshuah“ leidet unter dem, woran die meisten philosophischen Romane leiden: Es sind die Ideen, die die Figuren tragen, und nicht umgekehrt, sodass das Verhalten dieser konzeptuellen Wesen manchmal wenig subtil ist.
Vor allem stört letztendlich die Dichotomie zwischen der Toleranz und Großzügigkeit der Römer (großgeschrieben) und der Engstirnigkeit der Juden (kleingeschrieben), die dadurch untermauert wird, dass fast jede Figur die Juden als stur und schwierig bezeichnet: Indem die verschiedenen philosophischen und theologischen Ansätze so grob auf die Figuren des Romans verteilt werden, tendiert das Wertesystem des Romans dazu, in eine wenig schmeichelhafte Richtung abzudriften.
Vignetten
Ganz im Sinne der „Microfictions“ von Régis Jauffret, der gerade einen Roman über Hitlers Mutter veröffentlicht hat, und damit seine Auseinandersetzung mit der Frage nach dem Bösen fortsetzt, reiht sich „Blasons d’histoires“ von Jean Sorrente ein, dessen zweites Werk bei Hydre Éditions einer Form den Vorzug gibt, in der die Monstrosität – wie bei Jauffret – nie weit entfernt ist.
Ein roter Faden, der sich durch alle Geschichten zieht, das Verlangen in all seinen Facetten, das Schmits Yeshuah so sehr erschreckte, steht im Mittelpunkt dieser ebenso fein ausgearbeiteten wie oft grausamen Kurzgeschichten, in denen Überlebende der Lager, junge Scharlatan-Freiberufler, die sich eine Karriere als Kritiker aufbauen, Betreiber von Hostessenbars mit zweifelhaftem Ruf, Künstler und Autorinnen, Gläubige, die auf ihre pascalische Nacht warten, aber auch und vor allem Männer, die mit ihrem Verlangen ringen, das sie manchmal dazu bringt, sich bestialisch zu verhalten.
Es sind oft Leben am Rande der Gesellschaft, gefallene Seelen, die Sorrente in eine kunstvolle und klare Sprache hüllt, wobei die allwissende Erzählinstanz mal in Erscheinung tritt, um das Schicksal dieser Leben in einer Sammlung reich an Anspielungen versetzter Vignetten ironisch zu kommentieren (man trifft dort auf Proust, Nietzsche, Cicero, Delphine Horvilleur, aber auch auf Edmond Dune und Robert Brandy), mal parodiert sie die Haltung des Moralisten, der diese Kurzgeschichten mit einer schlagkräftigen Pointe abschließt, manchmal mit Empathie („ L’amor fati […] ist eine Zustimmung zu dem, was das Leben will, und bietet als einzige Wahl die, keine andere zu haben “), mal mit distanzierter Grausamkeit (von einer Fotografin, der es nur gelang, ihre Motive ihres Wesens zu entleeren, heißt es: „Vielleicht […] hatte sie ihre Motive in ihrer Wahrheit offenbart“), als wären beide Seiten einer Medaille.
In seinem Essay „Empailler le toréador“ zeigt Pierre Jourde, dass die Kurzform, in der Ereignisse oft auf komische Weise überstürzt und miteinander verflochten werden, aufgrund der starken erzählerischen Beschleunigung das Absurde hervorbringt, während die detaillierte Schilderung derselben Ereignisse das Tragische erzeugt: Da das schnelle Erzähltempo dazu beiträgt, die Ereignisse zu beschleunigen, ermöglicht die Mikrofiktion nicht nur, die Belanglosigkeit des Lebens hervorzuheben, sondern auch – wie im berühmten „Accelerando“ aus *Clockwork Orange* – dessen etwas lächerlichen Charakter.
Wenn René Girard sagte, dass jedes Begehren mimetisch und somit dreieckig sei – wir bräuchten also einen Vermittler, der uns das Objekt unseres Begehrens aufzeigt –, ergänzt Jean Sorrente diese Überlegungen, indem er aufzeigt, dass „das Begehren der Motor aller Mimetismen ist“, und seine erzählerischen Beispiele beschreiben die verschiedenen unpassenden, skurrilen, melancholischen oder lustvollen Erscheinungsformen, sehr zur Freude des Lesers, der in diesen „Blasons d’histoires“ zum fehlenden Glied wird, dessen Blick und Vorstellungskraft die Konfiguration des Begehrens vervollständigen.
