„Das Geheimnis von Tadi“ spielt im Jahr 2031 in einem leicht fiktionalisierten Luxemburg und ist der zweite Roman von Kerstin Medinger, dessen Handlung an ihren ersten Roman „Die Abreise“ anknüpft, der ebenfalls 2022 im Phi-Verlag erschienen ist. Der Roman beginnt in medias res, greift die Romanfiguren des Vorgängers auf und schickt sie auf einen rasanten Roadtrip, der zwischen der Jahrtausendwende – wo er Fragmente aus dem Leben des Schriftstellers Tadi nachzeichnet – und dieser nahen Zukunft, in der die Haupthandlung spielt, hin- und herpendelt.
Mit seinem Tod hinterlässt der Schriftsteller Tadi Richard – in der fiktiven Welt von Medinger der einzige luxemburgische Autor, der international den Durchbruch geschafft hat, eine etwas veraltete Sichtweise auf die großherzogliche Literaturszene – ein Geheimnis zurück, das die Schriftstellerin Isabelle Meunier dazu veranlasst, nach Los Angeles zu reisen, um die Mutter eines gewissen Sam Jansen zu treffen, der behauptet, Tadi’s Sohn zu sein, und der versucht, die Anteile seines Vaters an dem Verlag zurückzugewinnen, bei dem Isabelle arbeitet.
Von ihrem Chef, dem jähzornigen Jeff Minsburg, beauftragt, die Richtigkeit dieser Abstammung zu überprüfen, bleibt Isabelle nichts anderes übrig, als sich auf die Spuren der großen heimlichen Liebe von Tadi zu begeben, einer kambodschanischen Flüchtlingin, die den Roten Khmer entkommen ist. Pech für sie, dass es ausgerechnet ihr Ex-Partner, der Archäologe Tomàs – der sie verlassen hatte, als sie gerade dabei war, den Rest ihres Lebens mit ihm zu verbringen –, sowie Simone und Lucie, ein älteres lesbisches Paar, sie durch einen etwas weit hergeholten erzählerischen Kunstgriff einladen, sich dem Abenteuer anzuschließen.
Dieses Paar, das die Handlungsstränge des Romans wie die Schicksalsgöttinnen im Rollstuhl (zumindest eine von ihnen) verwebt, steht im Mittelpunkt der zweiten Handlung: Von Manon, ihrer verzweifelten Enkelin, die befürchtet, aus Eifersucht die Geliebte ihres Verlobten Luc getötet zu haben, indem sie sie von einer Klippe im Müllerthal hinunterstieß, alarmiert, machen sie sich auf, um dem wenig galanten Luc eine Lektion zu erteilen, wobei dieser Handlungsstrang die beiden dazu bringt, sich nicht nur mit dem toxischen Mann auseinanderzusetzen, der Manon gerade verlassen hat, sondern auch und vor allem mit einem mächtigen Drogenkartell.
In Kerstin Medingers Roman gibt es eine ziemlich auffällige Anzahl von Fallstricken, die das Fehlen eines professionellen Lektorats verraten, und zwar in einem solchen Ausmaß, dass sie sich fast als Fallbeispiel für eine „How-not-to“-Lektion in einem Creative-Writing-Workshop eignen würden. Zunächst einmal überzeugt die Zukunftsprognose des Romans nicht: Die Zukunft im Jahr 2031 ähnelt der heutigen Welt zu sehr, und angesichts der rasanten Entwicklung der aktuellen Lage – sei es in Bezug auf politische Konflikte, die ökologische Krise oder die Digitalisierung – sind die Veränderungen, die Medinger an der heutigen Welt vornimmt, zu oberflächlich, zu zögerlich, zu geringfügig.
Zweitens: Gegen Ende des Romans nimmt die Handlung rasante Wendungen, die sich so schnell aneinanderreihen, dass sie schon fast karikaturhaft wirken. Simone und Lucie bei den Drogenhändlern – das hätte lustig sein können, wenn der Roman seinen satirischen Charakter offen zur Schau gestellt hätte, ähnlich wie es die Thriller von Serge Basso de March und Enrico Lunghi tun; stattdessen wirkt die narrative Beschleunigung unfreiwillig komisch. Der Roman bleibt zu unentschlossen, sein Ton ist zu wenig kontrolliert, sodass man nicht mehr so recht weiß, ob man sich in einem B-Movie, einem Metaroman in Form einer Hommage an Cervantes oder doch einer Science-Fiction-Extrapolation befindet, die zu wenig extrapoliert.
Die Probleme beschränken sich nicht nur auf die strukturelle Ebene – aus semantischer Sicht sind die allzu karikaturhaften Figuren bedauerlich, die durch eine furchtbar kitschige Beziehung zwischen Isabelle und Tomàs metonymisiert werden; letzterer ist im Übrigen eine schrecklich unsympathische Figur, die, als Isabelle ihm verführt zuflüstert: „&Du stiehlst den Frauen das Herz “, nichts Besseres zu antworten weiß als: „Ich kann nicht stehlen, was mir bereits gehört “.
Auch auf der Ebene der Satzgestaltung finden sich Fehler: Entweder nimmt die Autorin ihre Leser und Leserinnen zu sehr an die Hand, oder man hat den Eindruck, dass die eine oder andere Passage nur dazu dient, das Wissen der Autorin zur Schau zu stellen. All dies ist letztlich symptomatisch für einen Roman, dem seine eigene Daseinsberechtigung entgeht und dem es – obwohl er sich nicht scheut, eine skurrile Fantasiewelt zu erschließen – schmerzlich an der Beherrschung der handwerklichen Mittel mangelt.
Mit Gaston Carré habe Luxemburg „seinen Roland Barthes“ gefunden: Nicht ohne eine gewisse Grandiosität schließt der Forscher Frank Wilhelm sein Nachwort zu den „Caractériels“, während der Klappentext von „einer Art Comédie Humaine“ spricht, die die seltsamen Sitten und Absurditäten dieses Jahrtausendwechsels beschreibt. Eingeklemmt zwischen Balzac und Barthes (wobei letzterer übrigens über ersteren geschrieben hat), leiden die 135 Beiträge von Gaston Carré jedoch unter ihrem überschwänglichen Bezugsrahmen.
Von Spaziergängen mit seinem Hund Charly bis hin zu den Krankheiten seiner Katze Cooky, von vernetzten Menschen bis hin zu den geschäftigen Geschäftsleuten dieser Welt, von der relativen Unsterblichkeit der Stones bis zur Nostalgie für die Narrenschiffe, auf denen man einst die Verrückten dieser Welt an Bord brachte, während man heute die Flat-Earther in den Ruhm erhebt, bis hin zur Neudefinition des Kilogramms anhand einer Planck-Konstante: Gaston Carré betrachtet die Welt mit jener Art von Selbstsicherheit, die einst der weiße, heterosexuelle Mann in einem gewissen Alter genoss, in der Gewissheit, dass man ihm zuhören und seine Texte lesen würde, allein schon deshalb, weil er etwas zu sagen hatte – oder glaubte, etwas zu sagen zu haben. Daher rührt eine gewisse dramatische Ironie, wenn er (zu Recht allerdings) gegen diesen naiven jungen Mann wettert, der „die Stadt und die Welt in Aufruhr versetzt hat, indem er seinen Namen und den seiner Verlobten in eine Wand des Kolosseums geritzt hat“, und argumentiert, dass unser „Fels-Narziss“ „zu jener Generation gehört, die sich schon früh mit Selfies präsentiert, im Netz mit ihrer Signatur antwortet – wie Romeo, der Julia über Instagram seine Liebe gesteht“. Leider ist das Netz flüchtig, das Dasein darin vergänglich und die Liebe kurzlebig […], die Warholsche Viertelstunde ist nun nur noch ein Augenblick, die Zeit einer Grimasse, die die Community sogleich wieder ausradieren wird. “
Dramatische Ironie nicht nur wegen des ursprünglich vergänglichen Charakters dieser im „Wort“ veröffentlichten Beiträge, sondern auch und vor allem, weil man manchmal den Eindruck gewinnt, dass Carré, während er diese Welt verunglimpft, in der alles in einer Flutwelle von Signifikanten versinkt und das Signifikat verschwindet, Carré (auch) Angst hat, dass man ihn selbst nicht mehr hört – oder dass man gar nicht mehr versucht, ihm zuzuhören. Und der Autor kommt zu folgendem Schluss: „Auch wir Kinder haben uns im Kolosseum gelangweilt wie Ratten im Museum, aber zumindest wussten wir, wie man sich benimmt, weil unsere Eltern uns gesagt hatten, dass es alt sei.“
Fast jeder Beitrag ist in diesem Stil verfasst: „ Früher war alles besser “, wobei die Ironie als Sicherheitsventil dient, das es dem Autor ermöglicht, sich – falls man ihn auf frischer Tat beim „reaktionären Vergehen“ ertappen wollte – unter Berufung auf Ironie, Übertreibung oder Satire aus der Affäre zu ziehen. Auch wenn es der Welt schlecht geht, da sie von indoktrinierten „Woke“-Anhängern, veganen Spielverderbern und anderen fanatischen Umweltschützern regiert wird, bleibt Gaston Carré die Ironie, die poststrukturalistische Dekonstruktion und die psychoanalytische Lesart der Welt, deren Verhöhnung durch Humor und die Freude an oft etwas simplen Wortspielen. So entsteht eine Typologie der Menschheit aus der Sicht eines Boomers, der zu sich selbst steht und den Niedergang des Journalismus, die Absurditäten der Pandemie, den Machtantritt neuer Gurus wie Kanye West oder der Influencer unter dem Blickwinkel einer mal wohlwollenden, mal etwas altmodischen Skepsis (der Begriff der „neuen Ordnung“ der Dinge taucht häufig auf).
Zwar nimmt Carré die Subjektivität des Moralisten ein, der seinen klaren und unerschütterlichen Blick auf die Welt richtet, doch grenzt die oft anmaßende Art einiger Beiträge an den Solipsismus des sterbenden Königs, wobei der Autor seine subjektiven Beobachtungen in universelle Gesetze umwandelt: Wenn er, ausgehend vom Titelblatt eines Musikmagazins, das die „besten Rockalben der letzten zwanzig Jahre“ vorstellt, von einer rückständigen Kulturwelt spricht, geht er eindeutig an der zeitgenössischen Kulturproduktion vorbei, die – und das bedauere ich als Erster – mittlerweile auf die alten „Gatekeeper“ wie die Musikzeitschriften vom Typ „Rock & Folk“ verzichtet.
Weitaus bewegender sind jene Beiträge, in denen er auf Selbstironie zurückgreift (eine ältere Leserin, die seinen blumigen Stil kritisiert, bevor Carré feststellt, dass sie ihn mit Jean-Christophe Rufin verwechselt) oder seine Hoffnung auf die junge Generation setzt, da er es nicht mehr wagt, sie in die eigene zu setzen, es schafft es, den Nagel auf den Kopf zu treffen. Genau hier schätzt man seine bissige und melancholische Prosa, etwa wenn er von jenem alten Mann erzählt, der sich früher über den Besuch des Ablesers freute und nun die Fernablesung des „ intelligenten Zählers “ bedauert: „Wir sind in Sachen Strom immer besser vernetzt, aber in Bezug auf unsere Menschlichkeit immer mehr aus dem Gleichgewicht geraten.“
