Von diesem Ereignis ist nur ein einziges Foto übrig geblieben: Busse, die entlang der Rue Nélaton im 15. Pariser Arrondissement aufgereiht sind, Sie hatten am 16. und 17. Juli 1942 dazu gedient, die im Vélodrome d’Hiver festgenommenen Juden zu transportieren – eine vorübergehende Zwischenstation für fast 13.000 Opfer, darunter 4.000 Kinder. Morgen und am Sonntag jährt sich auf traurige Weise das Ereignis, das in die Geschichte als „Razzia im Vel’ d’Hiv“ eingegangen ist. Lange Zeit lag ein Mantel des Schweigens darüber, zumindest was die Verantwortung auf französischer Seite betraf. Erst am 16. Juli 1995 hielt Präsident Chirac eine Rede, in der er die Scham zum Ausdruck brachte: „Sein Wort nicht haltend, lieferte (Frankreich) seine Schützlinge ihren Henkern aus.“ Man könnte sagen, eine Rede, die zwar spät kam, aber dennoch einen Meilenstein darstellt. Ebenso wie eine weitere Rede von Minister Villepin in New York, in der er von einem alten Land und einem alten Kontinent sprach, um sich dem Beitritt zur Koalition der Lügner Bush und Blair zu verweigern.
Schon lange zuvor hätte man es jedoch wissen können. Bereits 1967 erschien bei Robert Laffont ein Buch, das die Razzia aufdeckte und von zwei ehemaligen kommunistischen Widerstandskämpfern verfasst wurde: dem Arzt Claude Lévy und dem Journalisten Paul Tillard. Und es war eine Wochenzeitung jener Zeit, „Le Nouveau Candide“, die Auszüge daraus veröffentlichte, nachdem sie Cabu um Zeichnungen zur Illustration gebeten hatte. Er schuf sie allein anhand der Texte, ohne weitere Anhaltspunkte; er war erst 29 Jahre alt, aber bereits ein bekannter Zeichner, insbesondere durch seine fiktive Figur „Le Grand Duduche“. Das Velodrom kannte er bereits aus glücklicheren Umständen: Als Gewinner eines Malwettbewerbs im Alter von vierzehn Jahren, bei dem er ein Fahrrad erhalten hatte, war er eingeladen worden, unter dem riesigen Glasdach eine Runde zu drehen.
Man kennt und schätzt Cabu für die Zeichnungen, die er für „Hara-Kiri“ angefertigt hat und später auch für „Le Canard enchaîné“ und „Charlie Hebdo“ schuf. In der Redaktion dieser Wochenzeitung in der Rue Nicolas-Appert kam es zu einer weiteren, verhängnisvollen Begegnung mit der Barbarei: Er wurde am 7. Januar 2015 zusammen mit elf weiteren Menschen von den Brüdern Kouachi ermordet. Cabu, einer der besten Karikaturisten der satirischen Presse, dessen Karikaturen sich nicht durch (vorgetäuschten) Respekt auszeichneten. Heute, in dem soeben erschienenen Buch: „Cabu, La Rafle du Vel’ d’Hiv’“, Zeichnungen präsentiert von Laurent Joly, erschienen bei Tallandier, begleitend zu einer Ausstellung im Mémorial de la Shoah in der Rue Geoffroy l’Asnier in Paris, ist Cabus Absicht natürlich eine ganz andere, ja sogar das Gegenteil, würde ich sagen; und seine Kunst ist ganz anders, weniger bissig oder scharfzüngig; der Strich ist vielleicht gerade deshalb umso eindringlicher, er berührt uns, bewegt uns angesichts all der Situationen von Ungerechtigkeit, Unglück und Not, die er in sechzehn Zeichnungen, darunter eine bisher unveröffentlichte, entfaltet.
Der Zufall will es, dass diese Zeilen mit dem Comic-Festival in Contern zusammenfallen. Und wie könnte man in einem solchen Zusammenhang nicht erwähnen, was der Graphic Novel – angefangen mit „Maus“ von Art Spiegelman – (zusammen mit solchen Filmen) dazu beigetragen hat, die Barbarei in der breiten Öffentlichkeit bekannt zu machen. Cabus Buch beschränkt sich auf Zeichnungen mit Kommentaren, hat aber dennoch ein wenig vom Comic an sich, mit der Abfolge der Bilder, die eine Art Erzählstrang bilden ; sie stehen für sich allein, doch drängt sich dennoch eine Verbindung zu Joseph Loseys Film „Mr. Klein“ mit Alain Delon auf, einem skrupellosen Kunsthändler, der in die Strudel, in die Spirale einer Stadt gerät, in der man überwacht, verhaftet, verhaftet, zusammengetrieben und deportiert werden.
In seinen Zeichnungen hält sich Cabu eng an die Realität – an jene, die die verhafteten Juden in tiefster Angst durchlebten. Schon im ersten Bild, in dem auf einer Pariser Straße fünf Personen – Polizisten oder nicht – auf einen jungen Mann zugehen, der trotz seines gelben Sterns vielleicht noch sorglos ist. Und die Abfolge schrecklicher Ereignisse geht weiter: Verhaftungen, Polizeieskorten, Selbstmorde (ob bestätigt oder nicht), Sammelplätze, Bustransporte, schließlich die Hölle des Vel’ d’Hiv’, bevor es nach Drancy und Pithiviers geht. Ein Moment der Atempause in dieser unerträglichen Abfolge, ja sogar der Rettung: Eine junge Frau und ihre Tochter, denen die Flucht gelingt – da ist Marjem Lichtsztejn, skizziert unter der Hochbahn, erleichtert, doch die Angst für immer in ihr Gesicht eingebrannt.
Der junge Cabu bringt nicht nur sein ganzes Talent in diese Bilder ein, die eine Art Reportage darstellen. Talent bei der Wahl des Bildausschnitts und der Komposition. Er nutzt alle ihm zur Verfügung stehenden Mittel: Federzeichnung, Isograph-Stift, Tusche, Kohle, Gouache, Bleistift und sogar Risse im Papier. Um die verzweifelte Unruhe der Menge zu zeigen, die Verwirrung des Einzelnen auszudrücken. Seine Kunst spricht uns auf diese Weise an, lässt uns bei den Opfern verweilen, ohne die Täter zu verschleiern oder ihnen nachsichtig zu sein. Große Kunst, in der das Hell-Dunkel mit den Grautönen, die ausgewogene Verteilung von Licht und Schatten sowie die Übergänge, die zur Brutalität führen, Cabu hier mit dem Meister Rembrandt verbinden, den er bewunderte und verehrte.
