Unsterblichkeit auf Silberplatten

Dieses „Portraits“ hat etwas Widersprüchliches an sich. Es geht um das Objekt, nicht um die Erzählung. Das Album ist eher klein – 190 x 260 mm im Vergleich zu 210 x 297 mm bei einem „Standard“-Album im französisch-belgischen Format – und es ist als Softcover-Ausgabe gestaltet, ein Format, das üblicherweise für preisgünstige Neuauflagen oder Alben mit geringem Verkaufspotenzial vorgesehen ist. Im Gegensatz dazu lässt der Einband, dessen Zeichnung rundum über den Buchschnitt hinausragt und auf der Rückseite endet – mit dieser Pastellfarbe und den großen weißen Flächen, den freien Strichen und dieser Kulisse zwischen Meer und Bergen –, auf ein bemerkenswertes Album hoffen. Schlagen wir also das Album auf und hoffen wir, dass das Publikum es nicht links liegen lässt.

„Portraits“ beginnt im Juni 1838 im „ erst kürzlich gegründeten Königreich Griechenland “. Das Land hatte kurz zuvor nach vier Jahrhunderten türkischer Herrschaft seine Unabhängigkeit vom Osmanischen Reich wiedererlangt. Es hatte zunächst versucht, eine erste Hellenische Republik zu errichten, bevor es 1832 durch den Vertrag von London zu einer Monarchie unter der Führung von Otto von Bayern wurde. Eine politische Situation, die in der Erzählung von Nikos Tsouknidas kaum erwähnt wird, aber in einigen Kommentaren und vor allem offensichtlich in den Gedanken der Figuren diskret präsent ist. Eine Situation, die einen starken Freiheitsgeist hervorbringt.

In diesem Moment, unter sengender Sonne, betrat Louis Daguerre eine kleine Insel in der Ägäis. Ein Jahr zuvor hatte der Mann, der als einer der Väter der Fotografie in die Geschichte eingegangen ist, gerade ein fotografisches Verfahren erfunden, das ein Bild ohne Negativ auf einer polierten Silberoberfläche erzeugt – eine Erfindung, die seinen Namen trägt. Die Geschichte mit großem G hat festgehalten, dass Daguerre seine Erfindung im Sommer 1839 dem Gelehrten und Politiker François Arago vorstellte, der sie offiziell an der Akademie der Wissenschaften in Paris bekanntgab.

Zwischen 1837 und 1839 gibt es also eine Lücke von einigen Monaten, in die sich Tsouknidas begeben hat, um dort seine fiktive Erzählung anzusiedeln. Bei Tsouknidas weiß Daguerre nicht so recht, wie er auf seine Erfindung reagieren soll. Bislang weiß noch niemand von seiner Entdeckung. Soll er sie allen zugänglich machen oder sie im Gegenteil geheim halten? Um eine Antwort auf diese Frage zu finden, besucht er seinen ehemaligen Kommilitonen Taki. Dieser hatte Paris und seine akademische Laufbahn verlassen, um „in diese ganz neue Nation“ zurückzukehren. „Als ich von hier unter Lebensgefahr aufbrach und alles verlor, was ich hatte, glaubte ich, niemals zurückkehren zu können. Ein neues Leben in einem Land zu beginnen, das einst das meine war, aber mit einem neuen Geist, unter anderen Gesetzen und mit einer anderen Perspektive – das ist ein Geschenk“, erklärt dieser Weise, dessen Wohnsitz ganz oben auf einem Hügel liegt, wie der eines Einsiedlers. Daguerre vertraut ihm so sehr, dass er ihm seine Erfindung überlässt, damit er sie in aller Ruhe ausprobieren, verstehen und ihn so bestmöglich beraten kann.

So viel zum Rahmen, zum Kontext. Doch die eigentliche Geschichte spielt sich anderswo ab. Denn trotz des Versprechens, das er seinem französischen Freund gegeben hat, wird Taki sich beeilen, diese Erfindung seinem Schüler, dem ebenso genialen wie exzentrischen Marko Gavras, ausprobieren zu lassen, dessen größte Leidenschaft darin besteht, sein Fahrrad zu reparieren und ständig zu verbessern. Eine Insel, die er liebt, auf der er aufgewachsen ist, auf der er immer gelebt hat, aber „wo es nichts gibt“, wie wir beim Lesen des Albums erfahren. Ein Ort, den er also bald verlassen muss, wenn er sein Studium fortsetzen will. Die Zulassungsunterlagen der Universitäten stapeln sich bei ihm zu Hause, doch der junge Mann ist sich nicht sicher, ob er seine Wurzeln wirklich hinter sich lassen will. Sobald Marko die Daguerreotypie in der Hand hält, beeilt er sich, seine Insel auf Silberplatten zu verewigen ; ihre Landschaften, ihre Klippen, ihre Tier- und Pflanzenwelt, ihre Häuser, ihre Bewohner, ihre Traditionen … In diesem Moment ahnt er noch nicht, dass das Verewigen seiner Heimat ihm helfen wird, seine Entscheidungen für die Zukunft zu treffen.

Die Erzählung von Nikos Tsouknidas ist thematisch vielschichtig. Neben der Haupterzählung und ihrem Kontext bietet sie zahlreiche Subthemen: Vertrauen, Familie, Freundschaft, Wurzeln und Entwurzelung, den Platz (oder besser gesagt: den geringen Platz) der Frauen in der Gesellschaft, den technischen Fortschritt… Es ist facettenreich, niemals langweilig, niemals belehrend und wird auf diesen 120 Seiten, die man mit wahrer Freude umblättert, stets mit Finesse und Treffsicherheit präsentiert. Umso mehr, als die Zeichnungen mit ihren feinen, ausdrucksstarken Strichen und den Pastellfarben, die dem Weiß – das für diese griechischen Inseln, aber auch für das dort herrschende übermäßige Licht steht – viel Raum lassen, geradezu fulminant sind. Hervorzuheben ist auch das äußerst dynamische Layout mit seinen Panels in allen Größen und Formen, die ständig von Sprechblasen, aber auch von Farben, Figuren und Kulissen überflutet werden … ohne dass das Lesen dadurch jedoch komplex wird. Eine Explosion der Grenzen also, vor allem der Konventionen der neunten Kunst, die unglaublich gut tut!

Für ein Debütalbum ist dieses „Portraits“ ein Meisterwerk. Ein Werk eines großen Meisters. Doch all diese Schönheit, dieses Genie machen die Entscheidung, dieses Album in diesem kleinen, flexiblen Format zu veröffentlichen, umso unverständlicher. Nicht nur, dass es hier manchmal schwierig ist, bestimmte Texte – und ganz besonders bestimmte Bildunterschriften – zu entziffern, sondern vor allem hätten diese Geschichte und diese Zeichnungen ein Album in normaler Größe verdient, ja sogar eine Luxusausgabe, damit sich diese Zeichnungen und Figuren voll entfalten können.