Wer hätte gedacht, dass Guy Rewenig eines Tages mehr oder weniger Brian Molko zitieren würde, dessen Verbindung zum Großherzogtum von der luxemburgischen Presse und den Fans immer wieder thematisiert wird? „Ohne dich wäre ich nichts“, vertraut Robert Lamalle seiner Frau Céline an. Diese wiederum, weit entfernt von der trägen und wehmütigen Stimmung des bekanntesten Songs von Placebo, bei dem Brian Molko von David Bowie begleitet wird, entgegnet unerschrocken: „Mit mir ist es dasselbe.“
Nachdem sie jahrelang gegen die Verschandelung der Welt im Bereich der Schuhmode gekämpft hatten – verkörpert durch den schädlichen Angriff auf den guten Geschmack, den Crocs und andere ästhetische Alpträume ausgelöst hatten –, nachdem der Versuch, dem Sohn das Familienunternehmen zu vererben, in einem so bitteren Misserfolg endete, dass er lang anhaltenden Groll des Vaters gegenüber dem undankbaren Sprössling auslöste, haben die Lamalles schließlich ihr Schuhgeschäft verkauft und befinden sich nun im Ruhestand, wo Robert Lasalle seine Zeit damit verbringt, auf die Tastatur seiner Frau Céline zu hämmern. Sie versäumt es nicht, ihm klarzumachen, wenn er sich über all diese alten Jungfern, Katzenfrauen und andere alleinstehende Frauen empört, die seiner Meinung nach nicht in der Lage sind, einen Partner zu finden, dass sie ihn in ihren Gedanken schon längst verlassen hat.
Um das neue Jahr zu feiern und ihren Alltag ein wenig aufzupeppen, in dem selbst die Schärfe der Streitigkeiten durch ständiges Wiederkäuen an Schärfe verloren hat, haben die Lasalles ein Flüchtlingspaar eingeladen, um einen Teil des Elends der Welt auf ihre Schultern zu nehmen – sie, deren Schultern an teure Stoffe gewöhnt sind und von denen man ein wenig Großzügigkeit, und sei es nur für einen Abend, zumindest erwarten kann. Diese philanthropische Aktion, die bei weitem nicht so selbstlos ist, wie Robert sie darstellen möchte, ist nur möglich, weil Robert behauptet, mit einem gewissen Jérôme befreundet zu sein, der die Flüchtlingsunterkunft leitet, eine Einrichtung, deren unhygienische Zustände ebenso offensichtlich sind wie der strukturelle Rassismus, der sich hinter so viel Fürsorge nur schlecht verbergen lässt.
Im Rahmen eines Abends, der außergewöhnlich zu werden verspricht, und einer Erzählung, die zwar die Einheit von Zeit und Ort des klassischen Theaters wahrt, aber die der Handlung (es gibt zahlreiche Abschweifungen) und der Anständigkeit (wir sind weit entfernt von der politischen Korrektheit vergangener Zeiten) missachtet, wird das Paar mit den Kleinlichkeiten des Partners, den unaufhörlichen Sticheleien und jenen kleinen Absprachen mit der Wahrheit konfrontiert, die die Grundpfeiler dieser Beziehung bilden.
Aufgeteilt in 33 Kapitel mit einer jeweiligen diägetischen Dauer von jeweils dreißig Minuten, erzählt „La coupe est pleine“ den Alltag eines Paares, das sich im Kreis dreht, obwohl es sich schon lange nichts mehr zu sagen hat, und das jedes Thema ausnutzt – das Schicksal der armen Flüchtlinge, die mit ihrer Entwurzelung nicht zurechtkommen, die Frage nach dem Menü für den Abend (um die Frage zu klären, ob das Servieren von Foie gras ihre Gäste vor den Kopf stoßen würde, schlägt Robert vor, sich zu opfern, indem er die Canapés verschlingt), den Klimawandel, die Undankbarkeit des Sohnes oder auch die oberflächlichen Freundschaften (ein urkomischer Moment, in dem Robert sagt, er wähle seine Freunde sorgfältig aus, worauf Céline entgegnet, er habe gar keine Freunde).
Das ist doch kein Leben
Mit „La Coupe est pleine“ führt uns Guy Rewenig in rasantem Tempo durch die Theatergeschichte der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts. Die Absurdität der Dialoge in den ersten Szenen erinnert an die Verrücktheit eines Ionesco zur Zeit seiner „Kahlköpfigen Sängerin“, die Gewissheit, dass die lang ersehnten Flüchtlinge niemals eintreffen werden, ist offensichtlich eine Anspielung auf Becketts Godot – allerdings ein weniger abstrakter und damit politischerer Godot – und schließlich, wenn man erkennt, dass diese „Huis clos“-Situation sehr wohl eine (und eines Tages) endlose Schleife darstellen könnte, ein wenig so, als würden die Lamalles bereits jetzt ihre Tage in der Vorhölle einer maßgeschneiderten Hölle verbringen, denkt man an Sartres „Huis clos“.
Rewenig zeigt hier, dass das Theater des Absurden plötzlich weniger absurd wird, absurd wird, wenn man seine Mechanismen auf die einer Paarbeziehung anwendet – eine Anwendung, die zeigt, dass gerade durch den Rückgriff auf die stilistischen Mittel eines Ionesco oder eines Beckett die Rhetorik der heutigen Paarbeziehung naturalistisch dargestellt wird. Denn zwischen Missverständnissen, Ausweichmanövern, beißender Ironie und anderen Dialogen zwischen Tauben haben die Lamalles die Kunst perfektioniert, zu reden, ohne einander zuzuhören.
Diese Kunst übertreibt Rewenig unaufhörlich, mit Akribie und Geduld – wären die Zeitungen nicht bereits überfüllt mit Schlagzeilen, die vom neuesten Spielfilm von Justine Triet inspiriert sind, wäre man versucht gewesen, diese Kritik „Anatomie eines Paares“ zu nennen – während stets angedeutet wird, dass die Außenwelt, von der nur wenige Echos zu uns dringen, gerade den Bach runtergeht.
Nach der sanft absurden Atmosphäre von „Die kahle Sängerin“ landet man schließlich eher bei „Der König stirbt“ desselben Autors, allerdings bei einer neu interpretierten, ja sogar umgekehrten Version von „Der König stirbt“. Denn „Der König stirbt“ erzählt die Geschichte eines Königs, dessen Königreich mit seinem Tod verschwindet – eine eindringliche Parabel auf jenen Solipsismus, dessen Grundsätze heute nur noch wenige kennen, den sich aber eine ganze Generation von Influencern offenbar zur Lebensweise gemacht hat. Hier ist es eine Welt, die tatsächlich im Sterben liegt, deren Tod jedoch verdrängt und von dem mürrischen, klimaskeptischen Boomer Robert Lamalle ignoriert wird.
Die Anspielungen sind recht schulisch, denn diese Erzählung – die eher ein Theaterstück ist, von dem man nicht überrascht wäre, wenn es eines Tages am TNL aufgeführt würde – macht ihre Bezüge sehr, ja sogar allzu deutlich geltend: „La coupe est pleine“ scheint geradezu von der Geschichte des Theaters des Absurden und vom Werk des Autors geprägt zu sein, der immer wieder Themen aufgreift, die er unermüdlich erforscht hat, und sich trotz der gewählten Form – die weitaus kohärenter ist als in seinen jüngsten Erzählbänden oder seinem letzten, fragmentarischen und episodischen Werk „Schnatt“ – etwas schwer tut, sich neu zu erfinden.
Die Anspielungen sind so klar und deutlich, dass man von Anfang an weiß, dass die Gäste niemals kommen werden; die semantischen und sprachlichen Eigenheiten des Autors sind so auffällig, dass man von Anfang an die Unaufrichtigkeit des Mannes und die ironischen Sticheleien der Ehefrau erkennt. Störend sind auch eine etwas zu nachlässige Lektoratsarbeit – die seltsame Verwendung des Begriffs „wohlhabend“ scheint eher auf einen Korrekturfehler als auf Ironie zurückzuführen zu sein – sowie ein allzu systematischer und bequemer Rückgriff auf Ironie, Sarkasmus und die Kunst der Übertreibung, um die Heuchelei der Wohlhabenden des Großherzogtums anzuprangern, die quasi metonymisch durch die Familie Lamalle verkörpert werden. So verpuffen manche Witze, die zu vorhersehbar und zu einfach sind, wie jene rund um die Katze Saltimbocco, völlig.
Trotz dieser Stolpersteine hat Rewenig seinen Umgang mit Ironie und Heuchelei schon lange nicht mehr so gekonnt auf den Punkt gebracht, sodass es schade wäre, die Haltung des mürrischen alten Mannes Robert Lamalle nachzuahmen und sich den Spaß zu versagen.
