Die Frau, die „Wolf!“ rief

Wieder einmal muss Oberst Moulinart den Schutz seines Schlosses in Bourschent verlassen, um einen Fall aufzuklären, der ohne ihn zu den Akten gelegt worden wäre. Während die Stadt Esch-sur-Alzette ihr Kulturjahr feiert und die lokalen Politiker versuchen, die zwielichtige und etwas schmutzige Vergangenheit des Stadtteils „La Grenz“ unter dem Deckmantel einer gentrifizierten Metropole zu verschleiern, sorgt der Fund einiger menschlicher Knochenzunächst bei einigen besorgten Politikern für Stirnrunzeln, vor allem weil dieser Vorfall die Feierlichkeiten stören könnte, bevor man schließlich den Vorteil darin erkennt, dass diese Knochen an einem Ort gefunden wurden, an dem der Verlauf der französisch-luxemburgischen Grenze Auslegungssache ist.

Während sich Frankreich und Luxemburg also gegenseitig den Ball zuspielen – wobei Luxemburg argumentiert, es sei Sache Frankreichs, die Ermittlungen zu führen, und umgekehrt –, kommt der Ermittler allmählich zu der Überzeugung, dass der geografisch zweideutige Fundort der menschlichen Überreste etwas zu günstig ist, als dass es sich dabei um einen Zufall handeln könnte. Im Zuge einer Ermittlung, die er heimlich durchführen muss – er ist ja „weder Polizist, noch Richter, noch gar Detektiv“ –, wie uns weder der Erzähler noch Moulinart müde werden, uns dies mindestens sieben Mal1 einzuhämmern –, taucht der alte Soldat in die kriminelle Vergangenheit von Esch ein.

Wer den Überblick über Moulinarts frühere Abenteuer etwas verloren hat, kann beruhigt sein: Man muss die früheren Abenteuer nicht gelesen haben, um die Handlung von „Des loups chez les Luxos“ zu verstehen oder die wiederkehrenden Figuren aus dem Universum von Jacques Steiwer zu erkennen, da der Erzähler uns ständig daran erinnert, wer wer ist – und zwar so sehr, dassman sich fragt, ob sich der Autor nicht selbst im Labyrinth seiner Handlung verirrt hat oder ob ihn die Kombination aus „Kopieren“ und „Einfügen“ auf der Tastatur so fasziniert hat, dass der Roman eine Art oulipische Hommage daran darstellen könnte. So werden die Figuren, wie in einem Zeichentrickfilm, in dem jeder ewig dieselbe Kleidung trägt, mit zwei, drei sprachlichen Pinselstrichen skizziert, die der Autor seriell wiederholt. Mehr noch als die Handlung und ihre Auflösung, die belanglos und vorhersehbar sind, ist es die Weltanschauung, die sich aus dieser Fiktion ergibt, die es verdient, analysiert zu werden.

„Wölfe bei den Luxos“ ist in der Tat eine Lobeshymne auf das Alter und die Männlichkeit, was durchaus logisch ist, da das Schreiben von Kriminalromanen in Luxemburg mittlerweile das Vorrecht alter männlicher Rentner wie Marco Schank, Jacques Steiwer oder andere Autoren von crime.lu, die gewalttätige Morde auf die Leinwand ihres friedlichen Alltags sticken. Während die Jungen bestenfalls von politischen Ambitionen verschlungen werden, schlimmstenfalls Sklaven einer künstlichen Intelligenz sind, deren unangefochtene Herrschaft sie gerade vorbereiten, und sich dabei selbst auf den Rang bloßer Körper reduzieren, die dazu bestimmt sind, die Maschine zu nähren, sind es die Alten und ihre Intuition, die es ermöglichen, eine Wahrheit wiederherzustellen, die in der heutigen Welt formbar geworden ist. Denn in einer Welt, deren Zusammenhänge sich Oberst Moulinart immer mehr entziehen, ist die Wahrheit zu einem bloßen Konzept geworden, zu einem vagen Begriff und weniger zu einer Abfolge von Fakten, die der Ermittler rekonstruieren muss. Während die Polizisten zu bloßen Verwaltungsbeamten geworden sind, die sich damit beschäftigen, Anzeigen wegen zerkratzter Autotüren oder anderer Kleinigkeiten aufzunehmen, sind es Moulinart und der Gerichtsmediziner Hégert, die sich über die Tabus der Technokratie hinwegsetzen, um die Wahrheit wiederherzustellen.

Es sei jedoch angemerkt, dass sie dafür die Hilfe eines betagten Dackels sowie die von François Bucq, genannt „le Gäk“, benötigen, der, „ ununterbrochen an seinem Joint „saugt “, eine der nervtötendsten fiktiven Figuren ist, die mir je begegnet sind – so sehr, dass ich mich schließlich damit tröstete, dass es zwischen ihm und dem Leser die Sicherheitsleine der Fiktionalität besteht – denn der Gäk ist für das Universum des Kriminalromans das, was Jar Jar Binks für das der Space Opera war, nur ohne den Vorteil der Außerirdischkeit.

Eine der logischen Folgen dieser rückständigen Sichtweise ist, dass Frauen darin zwar einen Platz haben – dieser jedoch entweder hinter dem Herd liegt (die Ehefrau Moulinart), oder aber ganz unten, wie im Fall von Adèle Wyland, die ihre Karriere als Romanautorin als „Reinigungskraft“ in einem Kabarett und endet als „Crazy Cat Lady“ in Lasauvage, wo sie die wenig feministische Rolle der „Dorfverrückten“ spielt, , die eine unerträgliche Psychoanalytikerfigur im Rahmen eines Universitätsseminars zum Fallbeispiel erhebt, in dem sie die Rolle des zur Schau gestellten Monsters spielt.

Auf politischer Ebene hingegen existieren Frauen schlichtweg nicht – abgesehen von Madame Richard, der Geliebten des Bürgermeisters, einer Art abgeschwächter Version von Lady Macbeth. Und wenn Frauen schließlich doch ein wenig Macht erlangen, dann dadurch, dass sie ihren Körper, Drogen oder beides verkaufen. Man versteht gut, dass in Steiwers Welt die Männer den Frauen aus Galanterie die schwere Last des Denkens abnehmen.

Auch wenn ein fiktionales Werk sich nicht dafür rechtfertigen muss, wie es Elemente der Realität in seine Romanhandlung einfließen lässt, und es dem Autor somit freisteht, der Stadt Esch-sur-Alzette das fiktionale Gegenstück zu geben, das ihm gefällt, ist es dennoch nie unerheblich, zu prüfen, welche Elemente der Realität in die Fiktion übernommen wurden – und welche nicht. Die Stadt Esch, wie sie in „Des loups chez les Luxos“ erscheint, ähnelt in vielerlei Hinsicht dem Original, auch wenn Steiwer das Scheitern des Jahres 2022 etwas beschönigt, dessen Geschichte an sich zu einer spannenderen polizeilichen Ermittlung führen könnte als die, die Steiwer bietet.

In politischer Hinsicht unterscheidet sich das Esch von Steiwer jedoch von der realen Stadt, da im Jahr der Kulturhauptstadt Europas noch immer die sozialistische Partei an der Macht ist, deren neoliberale Verwässerung der Erzähler scharf kritisiert. In der Fiktion verliert diese Partei erst nach dem Kulturjahr bei den Wahlen und wird durch die christlich-soziale Partei unter der Führung eines gewissen Georges Richoux (!) abgelöst.

Eine zweite Konsequenz ist, dass in dieser von Steiwer skizzierten postfaktischen Welt eine der Prämissen des Kriminalromans nicht mehr haltbar ist: Wie wir seit Agatha Christie wissen, ist der Ermittler dazu da, eine gesellschaftliche Ordnung wiederherzustellen, die durch das Auftreten eines von einem Verbrecher verursachten Ungleichgewichts ins Wanken geraten ist, was sich mit dem Roman noir und seinem „hard-boiled“-Ermittler ziemlich verändert hat, für den die moralischen Grenzen zwischen Gut und Böse ebenso verschwommen sind wie jene, die die Grenzregionen bei Esch durchziehen.

Während in einem auf diesen Seiten veröffentlichten Artikel (d’Land, 22.03.2024) zu lesen war, dass die Gründe, aus denen die Luxemburgensia das Subgenre des Kriminalromans oft dem der Fantastik vorzog, ästhetischer und politischer Natur waren, so liefert die Lektüre von Steiwers Roman eine zusätzliche metaphysische und ethische Erklärung: Während die Gewalt des Kriminalromans es dem Autor und seinen alternden Figuren ermöglicht, sich dieser ultimativen Gewalt – der Endlichkeit des Lebens – zu stellen und sich dabei damit zu trösten, dass die Welt, die sie verlassen werden, nicht mehr die ihre gewesen wäre, so glaubt die nachfolgende Generation nicht mehr an die Wiederherstellung der Ordnung, die die Konstellation des Kriminalromans verspricht, da diese Ordnung auch die ideologisch verzerrte Ordnung jener alten Männer ist, die ermitteln.

In „Des loups chez les Luxos“ wird dies besonders deutlich, als Moulinart Mars Corrado verhört, einen Politiker, der von einem Unbekannten erpresst wird, der Fotos gefunden hat, auf denen er in kompromittierenden Posen mit einer Begleitdame in einem Kabarett zu sehen ist. Moulinart beruhigt ihn: „Du bist nicht schuldig“, sagt er zu ihm, obwohl er gerade beim Lesen des Tagebuchs von Adèle Wyland erfahren hat, die an ihrer Vip-Störung litt und in ihrem Haus erhängt aufgefunden wurde, gerade erst erkannt hat, dass diese Frau in den Wahnsinn gestürzt war, nachdem Mars Corrado sie geschwängert und zu einer Abtreibung überredet hatte, um die Vaterschaft eines Kindes nicht übernehmen zu müssen. Für Moulinart ist das alles keine große Sache. Er romantisiert die schizophrene Patientin und verschließt dabei die Augen vor Corrados tatsächlicher Verantwortung für den Wahnsinn dieser Frau. Hier eröffnet sich eine weitere Ermittlung, die Moulinart jedoch vernachlässigt, da er es vorzieht, dem Klischee des Kriminalromans zu folgen, wonach man nach der Frau suchen muss, die am Ende als Schuldige entlarvt wird. Eine Gegenuntersuchung, die wir gerne durchführen würden, ganz im Sinne der interventionistischen Kritik eines Pierre Bayard, der vorschlägt, sich auf das Terrain der Fiktion zu begeben, um die Fehler seiner Ermittler zu korrigieren – und in unserem Fall die Frau zu rehabilitieren, die „Wolf!“ rief.