In der Praxis der Paraliteratur herrschte in Luxemburg lange Zeit ein gewisses Ungleichgewicht: Während Krimis wie am Fließband veröffentlicht wurden, blieben die sogenannten Genres der Fantastik wie Science-Fiction oder Fantasy gänzlich auf der Strecke – obwohl der Begriff „Science-Fiction“ selbst von dem Wahlluxemburger Hugo Gernsback geprägt wurde. Allmählich vollzieht sich ein Paradigmenwechsel, wie die Gründung der Zeitschrift „Aner Welten“ sowie die jüngsten Veröffentlichungen von „Honorable Brasius“ von Florent Toniello (Hydre Editions) und „The Idiot of St. Benedict and Other Stories“ von John-Paul Gomez (Black Fountain Press). Die Nachhut des Krimis hat sich unterdessen um die Reihe „crime.lu“ versammelt, deren Erscheinungsrhythmus umgekehrt proportional zur Qualität des Inhalts ist.
Lange Zeit galten Science-Fiction, Fantasy und Kriminalromane als „Paraliteratur“ – ein Begriff, mit dem man sie an den Rand der Literatur verbannte und ihnen einen zwiespältigen Status zuwies: Zwar handelte es sich dabei um Literatur in dem Sinne, dass darin (fiktionale) Geschichten erzählt wurden, die den geltenden Erzählcodes und romanhaften Normen folgten. Da diese Werke jedoch oft rein der Unterhaltung dienten und die Autoren, die sich ihnen widmeten, nicht immer dafür bekannt waren, ihre Sätze bis zur Perfektion zu verfeinern (um es ganz euphemistisch auszudrücken), wurde dies nicht als „echte“ Literatur angesehen, sondern als etwas, das dieser nahekam.
Es dauerte so lange, bis große Autoren sich ihrer annahmen – manchmal, indem sie deren Konventionen verdrehten oder sie in die falsche Richtung lenkten –, und es dauerte auch so lange, bis die verstaubte Unterscheidung zwischen der sogenannten Volksliteratur und einer anderen, der „echten“ Literatur, als das angeprangert wurde, was sie schon immer war – eine elitäre und bürgerliche Praxis, die darauf abzielte, dass die Klassenhierarchien fest verankert blieben und sich bis in die höchsten Sphären der Literatur fortsetzten –, bis sich all dies wendete und vermischte, sodass es heute, über alle fiktionalen Medien hinweg Krimis und Science-Fiction-Werke gibt, deren Status als Meisterwerke niemand bestreiten würde.
In „Postmodernist Fiction“ vertritt Brian McHale die These, dass jede der beiden großen literarischen Strömungen des 20. Jahrhunderts, nämlich der Modernismus und der Postmodernismus, ein paraliterares Genre als „Sidekick“ habe, das deren Wesen verdeutliche. Die modernistische Literatur, wie sie von Faulkner oder Woolf praktiziert wird, legt den Schwerpunkt auf epistemologische Fragestellungen – es geht darum, zu bestimmen, was man über die Welt wissen kann; die Vielzahl der Blickwinkel in einem Werk wie „Absalon, wobei „Absalon“ der Überzeugung entspringt, dass es so viele Weltanschauungen gibt, wie es Männer und Frauen auf der Erde gibt. Parallel dazu wirft die Science-Fiction die ontologische Frage nach dem Wesen der Realität selbst auf: Jedes relevante Science-Fiction-Werk stellt das Wesen des Realen in Frage, oft indem es dieses extrapoliert, um es in eine Andersartigkeit zu versetzen, die es hinterfragt und relativiert.
Dieser radikal kartesianische Zweifel stünde somit im Zentrum der gesamten postmodernen Literatur. Mehr noch: Er würde sie charakterisieren, insofern der Postmodernismus lediglich einer ganzen Reihe von Fragestellungen über das Wesen des Realen folgen würde, die durch die Quantenmechanik und Schrödingers Katze ausgelöst wurden – Phänomene, die die Vorstellung in eine Krise stürzten, die Realität sei so einheitlich, erfassbar und berechenbar, wie es uns die alte Garde der Physik glauben machen wollte, seit ein überreifer Apfel auf den erstaunten Herrn Newton fiel.
Der Krimi auf Kosten der Science-Fiction
Folgt man Brian McHale, muss man feststellen, dass Luxemburg die Ära der Moderne nie wirklich hinter sich gelassen hat: Bis vor kurzem gab es dort mehr oder weniger keine Science-Fiction-Werke, während Krimis – oft von sehr minderwertiger Qualität – dort im Überfluss vorhanden sind. Ebenso bleiben die meisten luxemburgischen literarischen Werke – mit Ausnahme der Romane von Nico Helminger, in denen die Natur der Realität oft unter den Angriffen eines referenziellen Schwindels und der Auflösung der fiktionalen Welt zerbröckelt – auf epistemische Fragestellungen beschränkt: In „Das Geräusch der Stillleben“ von Guy Helminger, „Aname“ von Charel Meder oder auch „Was habe ich verpasst“ von Nora Wagener muss der Leser durch die Vielzahl von Blickwinkeln oder Erzählsträngen eine kohärente fiktionale Welt neu zusammensetzen – ein eminent modernistisches Verfahren. Es ist fast so, als würde Luxemburg, der ewige Nachzügler, die Postmoderne mit fünfzigjähriger Verspätung entdecken. Von der „akademischen Viertelstunde“ ist man weit entfernt.
Es gibt Gründe für diese Dominanz des Krimis und des Detektivromans im Großherzogtum: Aufgrund des materiellen Wohlstands, in dem das Land schwelgt – ein Wohlstand, der sich nach wie vor auch auf das künstlerische Schaffen einer Nation auswirkt –, trifft das Bedürfnis, sich ein Anderswo vorzustellen, in den Hintergrund zugunsten einer Nachbildung der vertrauten, beruhigenden Welt, wie man sie kennt – gewürzt mit einer Prise Gewalt und fiktiven Verbrechen, die es ermöglichen, im bequemen Sessel angenehm vor Schreck zusammenzuzucken.
So verhält es sich mit dem klassischen Kriminalroman, der traditionell in einem bürgerlichen Milieu spielt: Ein Verbrechen stört die Ruhe, die der Ermittler eilig wiederherstellen will. Gewalt ist darin eine unerwünschte Anomalie, die den Ablauf des Afternoon Tea stört. Auch wenn der Thriller die Verhältnisse umkehrt und sich als Kehrseite des Kriminalromans versteht – als dessen psychologisches und soziologisches Unterbewusstsein –, stellt er weniger die Realität in Frage als vielmehr die bürgerliche Weltanschauung, die der klassische Kriminalroman schildert.
Nondikass
Die neue Reihe „crime.lu“ treibt diese leicht reaktionäre Tendenz auf die Spitze: Von den vier Romanen, die wir gelesen haben, spielen drei im Polizeimilieu, und darin wird brav die Kluft zwischen dem materiellen Wohlstand der Ermittler und dem Elend der Kriminellen wiedergegeben. Bei Gaston Zangerlé, Werner Giesser und Pierre Decock ist die Polizei dazu da, uns vor den Unwägbarkeiten der Außenwelt zu schützen, sei es vor kriminellen Banden aus den osteuropäischen Ländern (Zangerlés „La boxeuse et la pègre“), um den mörderischen Wahnsinn eines Psychopathen (Werner Giessers „Die Gutland-Morde“) oder um Entführer im Auftrag kriegführender ausländischer Regierungen (Pierre Decocks „Léa attendra“) geht.
Diese Bücher erfüllen einen doppelten Zweck: Sie sollen zum einen zeigen, dass die luxemburgische Verwaltung – für die die Polizei sozusagen zu einer Metonymie geworden ist – trotz ihres zweifelhaften Rufs funktioniert, und zum anderen den zahlreichen Beamten die in diesem Land zahlreich sind, sich – wie die Polizistinnen bei Zangerlé und Decock – als diskrete Rebellinnen zu träumen, die selbst innerhalb eines engstirnigen und starren Systems die Regeln leicht auf den Kopf stellen, indem sie die Initiative ergreifen und gegen die Dienstvorschriften verstoßen.
Denn angesichts fauler Vorgesetzter ist das Interesse am Verschwinden eines NSPA-Mitarbeiters (Decock) oder am Mord an einem brasilianischen Lkw-Fahrer (wobei anzumerken ist, dass bei Zangerlé alle Ausländer Kriminelle und alle Kriminellen Ausländer sind) einer Superhelden-Geste gleich und signalisiert dem Leser, der möglicherweise Beamter ist: Auch in der Verwaltung, in der Sie arbeiten, gibt es Möglichkeiten, kleine Freiräume zu schaffen – solange Sie das System nicht zerstören.
Bei Giesser geht es nicht nur darum, dass der Stil des Romans nicht über das Niveau eines Aufsatzes eines legasthenischen Gymnasiasten hinausgeht und dass es eine echte Meisterleistung ist, die 240 Seiten bis zum Ende durchzulesen, da man den Eindruck gewinnt, das erste Opfer dieses Romans sei die deutsche Sprache, gibt es eine regelrechte Verherrlichung der Polizei : die durch die Machenschaften eines Psychopathen zusammengeschweißt wird, und das, obwohl es dem Autor gelingt, keine einzige Ermittlungsszene zu beschreiben (die Ermittlungen schritten voran, schreibt er schlicht, und der erste Verdächtige, auf den sie stoßen, ist praktischerweise der Richtige), arbeitet dieses Team, das Giesser ungeschickt als vielfältig darstellen will, während sein Buch vor naiv fremdenfeindlichen und unbewusst frauenfeindlichen Überlegungen nur so strotzt, in der Freude der Solidarität, wobei die axiologische Aufteilung zwischen Gut und Böse ungefähr so subtil ist wie in einer schlechten Space-Opera.
Es sei im Übrigen angemerkt, dass die Verankerung der Handlungen im Großherzogtum zwar mit großem Tamtam und Prahlerei erfolgt – gibt es doch immer eine Dialogzeile oder einen kleinen „Nondikass“ auf Luxemburgisch, ebenso wie Passagen, die man glatt aus einem schlechten Reiseführer über das Großherzogtum gestohlen glauben könnte –, so bleibt diese Verankerung doch rein kosmetischer Natur. Um es anders auszudrücken: Die Tatsache, dass die Handlung in Luxemburg spielt, hat keinen Einfluss auf die Handlung; die Reihe „crime.lu“ folgt damit dem seit Jahren von Tom Hillenbrandt ausgeschöpften Thema, der mit diesem Trick offenbar gut sein Geld verdient (was gut passt, da er Gourmet-Krimis schreibt).
Science-Fiction auf Kosten
des Krimis
Im Gegensatz zu dieser Vorliebe für den Polizisten pflegt Luxemburg seit jeher ein recht zwiespältiges Verhältnis zur Science-Fiction. Wie insbesondere der Dokumentarfilm „Tuning into the Future“ von Eric Schockmel zeigt, war derjenige, den die akademische Forschung einhellig als Vater der Science-Fiction bezeichnet – aus dem einfachen Grund, dass er den Begriff geprägt hat (und die Wissenschaft nun einmal Väter braucht) –, ein Luxemburger. Zwar wurde eine Straße nach ihm benannt – die Hugo-Gernsback-Straße, der das Kinepolis Kirchberg metaphorisch den Rücken zukehrt – und man diese Art nationalistischer Aneignung vornahm, die man überall beobachten kann, wenn Menschen aus anderen Ländern vorübergehend in einem Land Fuß fassen und sich herausstellt, dass diese Menschen, die man sonst als Ausländer bezeichnet hätte, Talent besitzen, dennoch schwand die Begeisterung für Science-Fiction ebenso schnell wieder, wie Gernsback selbst, ein deutscher Jude, der nach einem letztlich recht kurzen Aufenthalt in Luxemburg in die Vereinigten Staaten emigrierte.
Es ist wahrscheinlich kein Zufall, dass die Science-Fiction aus diachroner Sicht vor allem in Ländern florierte, in denen die Meinungsfreiheit eingeschränkt war und das Erfinden anderer Welten zur Notwendigkeit geworden war, weil die eigene Welt unerträglich geworden war. Ist es daher angesichts dieser jüngsten luxemburgischen Science-Fiction-Veröffentlichungen, die von einer Besorgnis um die Zukunft der Menschheit und unseres Planeten zeugen, Anlass zur Sorge um das politische und soziale Wohlergehen des Großherzogtums?
Verlassene Dörfer, die bei Sven Wohl dem Schicksal einer maroden KI ausgeliefert sind, die utopische Optimierung einer menschlichen Gesellschaft, die bei Luc François metaphorisch als heroinabhängig beschrieben wird, ein unterirdisches, paradiesisches Eden jenseits der Stadtmauern, obwohl den Bürgern der Stadt vorgaukelt wurde, die Außenwelt sei unbewohnbar geworden – bei Audrey Martin – oder auch die Beschreibung einer US-amerikanischen Politik, die von einem Elfenvolk übernommen wurde, das sich aus Perfektionismus die New Yorker U-Bahn gesund zu machen, bei Ani Fox: die Solar-Punk-Erzählungen der ersten Ausgabe von „Aner Welten“, deren erklärtes Ziel es ist, „junge Autor*innen aus dem Schatten der großen Genres zu befreien“ , um das Unbekannte zu erkunden, schaffen es nicht und wollen auch nicht den einhellig optimistischen Ton anschlagen, den eine strenge Definition des Subgenres erfordern würde, da sich Solar-Punk als optimistische und utopische Science-Fiction versteht.
Diese Ablehnung der Solarenergie zeugt von einer Besorgnis angesichts der klimatischen und politischen Verwüstungen, von denen die jungen Autoren das Gefühl haben, dass sie auch die großherzogliche Wohlstandsblase nicht verschonen werden, eine Besorgnis, die sie dazu veranlasst, einen Erfindungsreichtum an den Tag zu legen, der weit über die üblichen Klischees der oben erwähnten Krimis hinausgeht.
Wenn man sagen würde, dass die Krimis von crime.lu dazu einladen, sie bequem auf dem Sofa verschlungen zu werden, dann erinnert die Lektüre von *The Idiot of St. Benedict* im Gegenteil an die Kurzgeschichte *Continuidad de parques* von Julio Cortázar, in der ein Mann einen Krimi liest, in dem sich ein Mörder auf leisen Sohlen einem Mann nähert, der gerade in die Lektüre eines Krimis vertieft ist. Bis dieser Mann begreift, dass er selbst das zukünftige, unmittelbar bevorstehende Opfer ist.
Dieser erste metaleptische Mord in der Literaturgeschichte – eine im Übrigen durch und durch postmoderne Stilfigur – ist absolut bezeichnend für Gomez’ Erzählungen, in denen sich Realität und Traum wie ein Möbiusband miteinander verflechten und in denen die kollektive Amnesie, die höchstwahrscheinlich mit unserer Bildschirmabhängigkeit zusammenhängt, burleske Züge annimmt. Über düstere Zukunftsvisionen hinaus sind diese Erzählungen auch Geschichten von entwurzelten Menschen, die aus ihrem Umfeld gerissen wurden und an die Schauplätze ihrer Jugend zurückkehren, in der Hoffnung, dort alte Rechnungen zu begleichen. Doch genau wie die Welten von Gomez oft ausweglose Schleifen sind, läuft man Gefahr, beim Stöbern in den Schichten der eigenen Vergangenheit auf eine ältere Version seiner selbst zu stoßen, die nicht gerade schön anzusehen ist. Wenn die Science-Fiction nach mehr als einem Jahrhundert der Irrwege endlich in die Herde zurückkehrt, ist das zu unserem größten Glück.
