Es ist unmöglich – und ohnehin sinnlos –, die Schwingungen des Foucaultschen Pendels (des Physikers aus dem 19. Jahrhundert, nicht des Philosophen) zu zählen, das seit dem 11. November 2020 an einem 67 Meter langen Faden von der Spitze des Panthéon in Paris herabhängt. An diesem Tag fand die Aufnahme des Schriftstellers Maurice Genevoix in das Panthéon statt, zeitgleich mit der Einweihung der öffentlichen Auftragsarbeiten des bildenden Künstlers Anselm Kiefer und des Komponisten Pascal Dusapin. Das Panthéon blieb lange Zeit geschlossen, während sich das Pendel zweifellos weiter bewegte; nun ist das Publikum wieder da. Übrigens handelt es sich seit 1996 um eine neue Kuppel, doch dies ist nicht die erste Veränderung – es gab insgesamt vier, im Zuge der Umwandlung des von Soufflot entworfenen Gebäudes von einer Kirche in einen säkularen Tempel.
Das Pendel steht für die unaufhörliche Drehung der Erde um ihre eigene Achse. An den Wänden ist es die Geschichte, die Zeit seit der Heiligen Genoveva, dargestellt beispielsweise durch die Pinselstriche von Puvis de Chavannes. Man steigt hinab in die Krypta – dort herrscht der Tod, doch auch die Erinnerung an diese Frauen und Männer sowie das dankbare Vaterland. Zusammen mit Genevois sind es tatsächlich unzählige, die hier ihre letzten Ruhestätte gefunden haben – diejenigen aus dem Jahr 1914, aus dem Ersten Weltkrieg. Genevois hat ihn miterlebt, wurde schwer verwundet und hat von den Schrecken berichtet.
Kein Künstler ist geschichtsbegeisterter als Anselm Kiefer; seine Kunst ist davon durchdrungen – sie ist sein Ton, wie er einmal sagte, oder, um es mit den Worten von Barthes über Michelet zu sagen: Er würde sie abweiden, sie wiederkäuen. Gleich am Eingang des Panthéons rahmen zwei riesige Gemälde den Weg des Besuchers ein: rechts eine verwüstete Landschaft, überragt von einer Reihe verschmutzter Kleidungsstücke, an denen Dienstnummern hängen, die mit den Identifikationsnummern der Sterne in Verbindung stehen, ein Gemälde, dessen Titel alle Kämpfer, die schwarze Armee und die Frauen, die in den Fängen der Schlachten gefangen sind, miteinander verbindet; links eine Straße, die sehr schnell als „Voie sacrée“ (Heiliger Weg) bezeichnet wurde, ein Weg, den es um jeden Preis zu verteidigen galt, der zum Horizont, zum Himmel führt. Romantik, wenn man so will, durch die Krieg und Tod gezogen sind; ein Gemälde mit aufgerissener, misshandelter Oberfläche, das nach draußen gestellt wird, um vom Regen gepeitscht zu werden – das ist seine ikonoklastische Seite, fügt Kiefer hinzu.
Anselm Kiefer „schreibt“ seine Bilder (das germanisch-nordische Pendant zu Cy Twombly, dem Amerikaner, der zum Italiener, zum Lateinamerikaner, zum Mittelmeermenschen wurde). Hier wird natürlich Genevoix zitiert, der ein Gedicht über diesen Mist verfasst hat, wie der Maler unverblümt zugibt, wobei er die Haltung des Franzosen der Wonne Jüngers gegenüberstellt. Andere Texte kommen hinzu, andere Autoren; nennen wir nur Celan, Barbusse, Rimbaud und seinen unvermeidlichen „Schläfer“.
Auch wenn die beiden Gemälde nicht an ihrem Platz bleiben werden, haben die sechs Vitrinen in den Querschiffen und im Chor, die paarweise einander gegenüber angeordnet sind, ihren endgültigen Platz gefunden. Mit solchen Elementen aus dem Kieferschen Universum, die in Verbindung stehen mit Genevoix und seiner schrecklichen Chronik der Schützengräben. Die umgegrabene Erde führt dort zur Frage nach unserem Wesen; da sind die bleiernen Bücher, die Betonblöcke, der Stacheldraht und das wachsende Getreide, ein Feld voller Mohnblumen, der Mohn, in Anlehnung an Paul Celan, der die Windungen der Geschichte und des Innersten erforscht, die Fahrräder aus Sanitärkupfer, da die Taxis an der Marne zu sperrig sind.
Kiefers Welt ist von einer düsteren Schönheit – man könnte sie als saturnisch bezeichnen –, doch gleichzeitig spricht sie den Betrachter an und weckt Hoffnung. Dem Pantheon entspricht das Musikstück von Pascal Dusapin, „In nomine lucis“, für Männer- und Frauenstimmen, ein A-cappella-Gesang, der geradezu aus dem Stein zu erklingen scheint, für kaum mehr als ein paar Minuten, vielleicht sogar noch weniger. Vier- bis fünfmal pro Stunde entsteht eine besondere Atmosphäre, in unterschiedlichen, unvorhersehbaren Abständen, und die Stille kehrt zurück, bevor eine Litanei von Schiff zu Schiff hallt, in der die Namen der Verstorbenen aufgezählt werden. Anselm Kiefer hat sich in die imposante Architektur eingefügt, Pascal Dusapin streift sie nur. Beide tun dies mit Ernsthaftigkeit; an einem Ort von beständiger Erhabenheit unterstreicht dies den vergänglichen, nichtigen Charakter aller Dinge, die durch Worte, Bilder und Klänge bewahrt werden müssen.
