1. Es gibt nicht nur Opern, bei denen das steife Publikum den Launen einer Diva ausgeliefert ist (bei der „Tosca“ mit Netrebko hatten die Stammgäste der Premieren Glück – Pech für den Normalbürger, dem die Fernsehübertragung vorenthalten blieb). Das ist die Promi-Seite von Salzburg, die nirgendwo besser zum Ausdruck kommt als in der Hofstallgasse, wo sich auf beiden Seiten Abendgarderobe und Freizeitkleidung mischen. Allerdings deckt das Festival ein breites Spektrum an Kultur ab – Musik, Theater – und bietet für Liebhaber jeden Geschmacks etwas. Fernab vom Glanz und Glamour, und genau wie in Bayreuth – das Nitsch etwas voreilig gegen Salzburg ins Feld geführt hat, das er als „abgestumpft“, „verwässert“ bezeichnete –, kommt an den Ufern der Salzach nichts anderes in Frage: Hier gilt’s der Kunst.
So war es auch neulich Abend, als die Künstler ihr Bestes gaben und das Publikum ihnen seine ungeteilte Aufmerksamkeit schenkte: ein Abend, der Liederabend und Kammerkonzert verband, bei dem der Bariton Christian Gerhaher ein halbes Dutzend Freunde um sich versammelt hatte, um Werke von Othmar Schoeck, Arnold Schönberg und Hector Berlioz, und das alles in der melancholischen, ja sogar düsteren und bedrückten Atmosphäre eines Notturno. Zum Auftakt ein Quartett: Isabelle Faust (Residenzkünstlerin unserer Philharmonie) und Anne Katharina Schreiber an den Violinen, Danusha Waskiewicz an der Bratsche, Jean-Guihen Queyras am Cello sowie Gerhahers Gesang, der sich wie ein zusätzliches Instrument in das musikalische Geschehen einfügte, entfaltete sich der gesamte Zyklus „wie dort durchs öde Tal die Herbstesnebel schwanken“.
Antoine Tamestit und Christian Poltéra schlossen sich den Interpreten an, dann übernahmen die Instrumente allein die Führung – für eine „Verklärte Nacht“ von äußerster Finesse, wie es sich für so feinsinnige Seelen gehört ; die Akzente wurden zuweilen kraftvoller, kehrten aber schnell zu einer Zartheit zurück, die nur darauf wartete, sich zu entfalten. Und Gerhaher kehrte für „Les Nuits d’été“ zurück, schloss sich dem Sextett an und verlieh den Texten von Gautier sowie der Musik von Berlioz in den entscheidenden Momenten mehr Schwung, in denen es nicht mehr nur um den Tod (der schönen Geliebten) oder das Gespenst (der Rose) ging. Am Ende stand ein unvergesslicher Abend, „am treuen Ufer“ des Gesangs, der Musik und der Kunst im Allgemeinen.
2. „Intolleranza 1960“ – dieses Datum ist im Titel der szenischen Aktion von Luigi Nono vermerkt, deren Uraufführung im folgenden Jahr in der Fenice in Venedig stattfand. Eine längst vergangene Zeit, in der es der Welt zweifellos nicht besser ging als heute, in der aber die Hoffnung, dass sich dies ändern könnte, stärker war, und vor allem glaubte man an die Kunst und ihre Kraft, Dinge und das Leben zu verändern. Das ist heute nicht mehr der Fall – Verlust der Illusionen, Resignation, all das zugleich. Und ein deutscher Kritiker einer Zeitung, die am Finanzplatz erscheint, bezeichnete das Stück als „gesponserte Kapitalismuskritik“; Debord hat schon vor langer Zeit weiter und tiefer geblickt, aber halten wir zumindest fest, dass unser Mann indirekt den Kapitalismus für die Unruhen und Schrecken verantwortlich macht, die in der Felsenreitschule dargestellt werden.
Ein Emigrant beschließt, in sein Heimatland zurückzukehren, gerät zufällig in eine Demonstration, wird festgenommen, und Luigi Nono und Angelo Maria Ripellino zögern nicht, die Brutalität der Polizei aufzudecken und anzuprangern. Migration, Ausbeutung der Arbeiter, Folter (wir befinden uns in der Zeit des Algerienkriegs, und Allegs Buch ist erst kürzlich erschienen) – es gibt kaum Hoffnung, abgesehen von der Begegnung mit einer jungen Frau: „ Ich spürte den Rausch des Daseins/ auch als der Himmel/ ein Klumpen Blei war/ und Krieg und Katastrophen/ die Herzen zerrieten “. Daraufhin bricht ein Staudamm, es kommt zu einer Naturkatastrophe, und alles wird verschlungen; übrig bleiben die Verse von Brecht: „ dass der Mensch dem Menschen ein Helfer ist “.
Heftiger Protest gegen die Ungerechtigkeit in der Musik, die von Ingo Metzmacher meisterhaft dirigiert wurde, wobei die Wiener Philharmoniker in der Inszenierung von Jan Lauwers, die das Elend zur Schau stellt und die Unglücklichen in der Weite der Felsenreitschule geißelt, andere, weniger bekannte Facetten ihres Talents offenbaren. Und als ob die Choreografie noch nicht genug wäre, erweitert das Video die Bilder entlang der Wand und ihrer Arkaden, sodass dort wie ein großes klassisches Gemälde entsteht, das durch seine unbändige Dynamik zeitgenössisch wirkt. Man muss den Sängerinnen und Sängern, nicht weniger aber auch den Tänzerinnen und Tänzern sowie den Chören ein Lob aussprechen. Einziger kleiner Wermutstropfen: das Auftauchen eines blinden Dichters – von denen es in der Literaturgeschichte bekanntlich viele gibt und den Jan Lauwers gewissermaßen zu seinem Alter Ego gemacht hat –, dem hier die Aufgabe zukommt, die beiden Teile miteinander zu verbinden, wo der ursprüngliche Text aktuelle Ereignisse der sechziger Jahre aufzählt. Heute sind das Lachsalven, die durch ihren Zynismus den Rest umso unerträglicher machen.
Am Abend der Premiere waren die Taliban in Kabul einmarschiert. Und in einigen europäischen Regierungen zeigte man sich kaum bereit, Menschen aufzunehmen, die flohen – oder zumindest versuchten, vor einem Regime zu fliehen, bei dem man das Schlimmste zu erwarten hatte. Zum Zeitpunkt dieser Zeilen, während des Parteitags der größten österreichischen Partei, fiel einem Würdenträger nichts Besseres ein, als zu sagen, dass er angesichts des Scheiterns der Amerikaner nicht wisse, was zu tun sei. Es bleibt der Kunst und den Festivals überlassen, die Ehre zu retten – das ist zwar wenig, aber angesichts der Ohnmacht ist es zumindest das.
