Man kann gar nicht oft genug – oder vielleicht sogar zu oft – daran erinnern, dass die britische Zeitschrift „Sight and Sound“ im Dezember 2022 „Jeanne Dielman, 23 quai du Commerce, 1080 Brüssel“ in ihrer Zehnjahresrangliste zum besten Film aller Zeiten gekürt, ja geradezu gekrönt hat. Chantal Akerman, die 1950 geborene belgische Filmemacherin, drehte ihn 1975, also in sehr jungen Jahren, und das mit viel Mut und ebenso viel Scharfsinn. Delphine Seyrig hatte ihr das Vertrauen geschenkt, die Rolle dieser Familienmutter und Hausfrau über zweihundert Minuten hinweg zu spielen. Eine reichlich verdiente Auszeichnung für das feministische Engagement der beiden vor immerhin rund fünfzig Jahren, das den Kritiker von „Le Monde“ damals dazu veranlasste, sich zu fragen, wie man ein Meisterwerk im weiblichen Sinne bezeichnen könnte. Wegen der Radikalität der Aussage, dieses unaufhörlichen Eintauchens in die alltäglichen Aufgaben, der Rituale zur Überwindung der Langeweile, des Absurden, bis hin zum endgültigen Zusammenbruch, den Mord an Jeannes drittem Freier – sie prostituiert sich ebenso wie sie kocht – bis hin zum plötzlichen Einbruch von Vergnügen und Leben. Die letzten Bilder zeigen Jeanne am Wohnzimmertisch sitzend, mit Blutspuren auf dem Hemd und an den Händen. Sie ist umgekippt – wohin, bleibt offen.
Die Ausstellung über Chantal Akerman, „Travelling“, die in den letzten Monaten im Bozar – Palais des Beaux-Arts in Brüssel zu sehen war und Ende September im Jeu de Paume in Paris fortgesetzt wird, hat an eine (weitere) charakteristische, ja geradezu ursprüngliche und prägende Episode erinnert: „Treize minutes“, ein Schwarz-Weiß-Film auf 35-mm-Film aus dem Jahr 1968, in dem sich eine junge Frau – die Regisseurin selbst – in ihrer Sozialwohnung einschließt, sich allerlei Reinigungsarbeiten widmet, bevor sie alles in die Luft jagt, den Kopf auf den Gasherd gelegt. Der Titel lautet „Saute ma ville“ – an Chaplin, an Keaton erinnernd, das Drama vorwegnehmend, die Burleske vor der Tragödie: Akerman, eine Anhängerin solcher Verschiebungen und Umkehrungen.
Zuvor gab es nur vier Filme im Standard-8-mm-Format für die Aufnahmeprüfung am Institut national supérieur des arts du spectacle. Danach verließ sie Brüssel und ging nach Paris; dort, so dachte sie, schreibt man Romane – in einem Dienstmädchenzimmer. Und tatsächlich sind und bleiben ihre Filme wie Romane (haben sie nicht übrigens eine seltsame Verwandtschaft mit der Literatur, die zur gleichen Zeit entstand)? Soeben ist beim Verlag L’Arachnéen eine dreiteilige Box erschienen, wobei die ersten beiden Bände das schriftliche und gesprochene Werk von Chantal Akerman enthalten und der letzte Band eine Einführung, Informationen und Kommentare bietet. Nun, so viele dieser Texte – allen voran die Drehbücher – lesen sich tatsächlich wie Literatur; ich würde sogar so weit gehen zu sagen, dass ich mich manchmal in Duras wiederfinde (und auch andere Namen könnten einem in den Sinn kommen).
Es gibt auch Interviews, die ein schönes Licht auf die Filmemacherin und ihre Filme werfen. Immer wieder geht es um das Zusammenspiel von Bildern und Worten, wie zum Beispiel in einem Gespräch mit Godard aus dem Jahr 1980, in dem sie sagt, sie schreibe ganz genau das auf, was sie zeigen wolle. Und fügt zum großen Leidwesen des Schweizers hinzu, dass es einfacher sei, Bilder zu schaffen als Sätze… „Auf dem Film wird (immer) etwas zu sehen sein, während man beim Schreiben jedes Wort herauskitzeln muss.“ An anderer Stelle wird vieles klarer, ebenso im Ausstellungskatalog, zum Beispiel dort, wo ihr Kameramann bei „Un jour Pina“ – einem Dokumentarfilm über die Wuppertaler Choreografin, der die Shoah (und den Tod eines Teils von Chantal Akermans Familie) thematisiert – und plötzlich ergibt die Einschätzung der Filmemacherin, die nicht in der Lage ist zu definieren, was vielleicht dem Glück ähnelt, ihren vollen Sinn; sie fügt hinzu, dass sie sich in manchen Momenten „gegen das, was zum Ausdruck kommt, wehren muss, die Augen schließen muss, und ich verstehe nicht, warum… “nbsp;“.
Literatur, Kino – bereits 1995 wurde mit einer ersten Installation aus 24 Bildschirmen in Dreiteiliger Anordnung ein weiterer Schritt getan; in einem letzten Teil kommt Chantal Akerman als Off-Stimme zu Wort. Und in ihrem letzten Werk, „Now“, fünf hängende Bildschirme „für eine echte Begegnung mit den Bildern“, fand die Welt sie 2015 in Venedig und in der bildenden Kunst wieder, kurz bevor sie beschloss, uns endgültig zu verlassen. Mit „Jeanne Dielman“ hatte sich die Romanautorin und Filmemacherin von Anfang an in der Zeit ausgebreitet, nun tat sie dies auch im Raum: „&„Interessiert es Sie, Grenzen zu überschreiten?“, hatte Godard sie gefragt, „Ja, wahrscheinlich.“
