An beiden Enden des Lebens

Die Räume der Fondation Giacometti in der Rue Victor-Schoelcher in Paris-Montparnasse, direkt neben dem Friedhof, auf dem neulich Pierre Soulages beigesetzt wurde, lassen sich nicht besser beschreiben, als es die Fotografin Sophie Ristelhueber getan hat: „ dieser Raum voller Nischen, das Gegenteil des White Cube “, bevor sie hinzufügte, dass sie diese Einschränkung genutzt habe, „ um in die Intimität eines Werks einzutauchen “. Eine Intimität, die in dieser Ausstellung noch stärker zum Tragen kommt als sonst, da sich die Auseinandersetzung – oder vielmehr der Dialog der beiden Künstler – auf die beiden Enden des Lebens bezieht: Kindheit und Tod, ihre Ambivalenz und ihre Darstellung. Der von Sophie Ristelhueber nach einer ihrer Fotografien gewählte Titel ist nicht französisch – „Legacy“; sie hat das englische Wort wegen seiner Mehrdeutigkeit gewählt: Erbe, Erinnerung, Übergang.

Seit 2018 steht der Besucher gleich beim Betreten des Museums vor dem Atelier von Alberto Giacometti, so wie es einst im selben Viertel, in der Rue Hippolyte-Maindron, einem kleinen Raum von 23 Quadratmetern, mit seinen Skulpturen, seinen Werkzeugen, seinen Möbeln und sogar den bemalten Wänden. Ein seltenes und bewegendes Zeugnis – und man kann sich keinen besseren Auftakt zur Ausstellung vorstellen. Diese befindet sich direkt daneben im Kabinett für grafische Künste und kommt sofort zum Kern der Sache, das heißt, sie geht den Weg in umgekehrter Reihenfolge. In einer Vitrine in der Mitte hat Ristelhueber mehrere kleine, von Giacometti geformte Köpfe ausgewählt – Gipsabgüsse, die in weißes Papier eingebettet sind und daraus wie sanfte Wellen, Wogen und Falten hervortreten. Einige davon sind an der Wand abgebildet, zusammen mit anderen, älteren Fotografien, die während chirurgischer Eingriffe aufgenommen wurden. So viele „abgesaugte Gesichter“, um es mit den Worten von Jean Genet zu sagen, so viele Figuren von Grabbeilagen, und derselbe Genet träumte von einer Skulptur, die geschaffen wurde, um begraben zu werden und „sie den Toten anzubieten“.

Zeichnungen von Giacometti befinden sich am Sterbebett, unter anderem für seine Schwester Ottilia und für Georges Braque ; und auch wenn die Ausstellung nicht auf Hodler zurückgreift, diesen anderen vom Tod besessenen Schweizer, wie könnte man da nicht an die extreme Aufmerksamkeit denken, die er fast schon liebevoll dem Verfall am Krankenbett von Valentine gewidmet hat. Immer wieder der Tod, mit Fotos, deren Urheberin diesmal nicht Ristelhueber ist, mit Proust, den Beerdigungen von Giacometti selbst und von Tolstoi. Und dann ist da dieses Ölgemälde auf Karton, leuchtend in seinen Farben, das sich so deutlich abhebt; es stammt aus dem Jahr 1920 und zeigt seinen kranken Bruder Bruno in einer Reihe von Porträts von größter Brillanz, gegenüber den Gipsabgüssen, die ebenfalls die Familienmitglieder auflisten, und gegenüber den späteren Porträts, in Schwarz- und Grautönen.

Für Giacometti war es Stampa im Kanton Graubünden; für Ristelhueber entspricht dieser Ursprung, diese Verwurzelung dem Familienhaus in Vulaines im Departement Seine-et-Marne. Eine echte Auseinandersetzung mit der Erinnerung beginnt, nimmt Fahrt auf und findet in der Ausstellung ihren Ausdruck. Daher auch der Titel, der sich auf ein bestimmtes Polyptychon von Sophie Ristelhueber bezieht: Fotografien, die zusammen fast drei Meter breit sind, Landschaften, durchbrochen von zwei Porträts, eines der Großmutter väterlicherseits der Künstlerin, das andere von ihr selbst. So entstehen Verbindungen, die sich innerhalb der Familie verweben, sich von dort aus ausweiten und Raum für Träumereien und Fantasie schaffen. So wie es die beiden ganz neuen „Grands Paysages“ mit ihren Zitaten von Tolstoi und Giacometti tun.

Der Sprechraum ist gewissermaßen der Dreh- und Angelpunkt der von Sophie Ristelhueber erwähnten Ecken der Stiftung. Man verweilt dort gerne, mehr denn je angesichts von Giacomettis „Grande Tête“ aus dem Jahr 1960 und gegenüber einer ebenso riesigen Fotografie aus der Zeit des Balkankriegs, aus der Serie „Every One“ von 1994, die in einem Militärkrankenhaus entstanden ist: Körper, in diesem Fall ein weiterer Kopf, in Nahaufnahme festgehalten. In der Nähe des Auges trägt er eine Narbe, die Spur eines Schnitts, der den Schnitten des Bildhauers mit seinem Taschenmesser völlig entgegengesetzt ist. Der eine hätte tödlich sein können, die anderen beleben die Materie, schenken Leben. An anderer Stelle, in „Kopf auf einem Stiel“ von 1947, kehrt der Tod zurück – mit dem Todeskampf eines Freundes von Giacometti und dem schrecklichen, weit aufgerissenen Mund.