In der zeitgenössischen Literatur lassen sich heute zwei gegensätzliche Tendenzen beobachten. Da sind zum einen die Romane, die sich damit begnügen, die Realität wiederzugeben. Früher nannte man das Mimesis, was einen gewissen Grad an literarischer Strukturierung voraussetzte, während diese Übertragung der Realität in die Literatur im Jahr 2025 zunehmend roher und dokumentarischer erfolgt. Und dann gibt es jene – mittlerweile seltener gewordenen –, die diese Realität wieder verzaubern. In diesen Haltungen lassen sich auch zwei Überzeugungen erkennen: Während die Neorealisten die Grenzen zwischen Literatur, Dokumentation und Tagebuch verwischen und das Schreiben offenbar nur als Mittel betrachten, um den trostlosen Zustand des Planeten festzuhalten oder Gewalt in der Familie und im intimen Umfeld anzuprangern, versuchen die Träumer durch Humor, Übertreibung und Einfallsreichtum nicht, eine Literatur zu schaffen, die unterhält, tröstet oder Schutz vor der Realität bietet, sondern unserem Dasein eine gewisse Anmut zu verleihen, eine Art Leichtigkeit, die es uns ermöglichen würde, uns von der Schwere zu befreien, die uns ständig begleitet, während wir wie machtlose Sisyphusse den Felsbrocken unserer kollektiven Verantwortung vor uns her schieben.
Letzte Woche hatten wir bereits darüber berichtet, wie enttäuschend „Toutes les vies de Rebekka Warrior“ war – ein Tagebuch über einen Trauerprozess, das durch seinen leichtfertigen Schreibstil eher schlampig wirkt. „Kolkhoze“ von Emmanuel Carrère (Médicis-Preis) ist ein weiteres Tagebuch eines Trauernden, und auch wenn man bedauern mag, dass Carrère der Belletristik den Rücken gekehrt hat, muss man doch feststellen, dass dieses Eintauchen in die Familiengeschichte, deren Verflechtungen gewisse schicksalhafte Wiederholungen aufzeigen, zu einem Werk führt, das durch seine Ehrlichkeit berührt. Der Autor schildert schnörkellos die schwierigen Beziehungen zu seiner Mutter, der Historikerin Hélène Carrère d’Encausse. Gleichzeitig beschwört er die Verbundenheit herauf, die zwischen der Mutter und ihrem Sohn bestand, der im Erwachsenenalter verschwand, denn Erwachsenwerden bedeutet, die Denkmäler zu entthronen, zu denen wir unsere Eltern machen. Er hofft, dass es seinem Buch gelingt, diese Verbundenheit in einem Spiegelbild wieder zum Leben zu erwecken, in dem jede Passage über seine Mutter zugleich ein implizites Selbstporträt sowie eine Analyse des Krieges in der Ukraine ist. Über die Freundschaft zwischen seiner Mutter und Maurice Bardèche schreibt Carrère: „ Es kommt darauf an, welche mehr oder weniger freien Entscheidungen unsere Eltern getroffen haben. Diejenigen, die die richtigen getroffen haben, denen gehört die Welt, und sie hinterlassen sie ihren Kindern als Erbe. Den anderen bleiben Scham, Groll und Misstrauen gegenüber sich selbst […]. Es ist nicht dasselbe, Romain Gary oder Maurice Bardèche als Freund der Familie gehabt zu haben. Ein halbes Jahrhundert später weiß ich nur zu gut, dass dies immer noch schwer wiegt. “
Ein weiterer Einblick in die reinste Form des Dokumentarischen: „Tu cherches quoi ?“ von Adrien Le Bot untersucht die Treffpunkte für sexuelle Begegnungen in Frankreich – jene Wälder, Parkplätze oder öffentlichen Toiletten, an denen sich Männer treffen, um heimlich eine oft noch nicht akzeptierte Homosexualität auszuleben. Auch wenn sich Le Bots Arbeit darauf beschränkt, Erfahrungsberichte zu sammeln – von denen einige den Autor direkt ansprechen, indem sie ihn mehr oder weniger deutlich in ihr Verführungsballett einbeziehen –, entsteht aus der Zusammenstellung von rund sechzig kurzen Erzählungen eine zwielichtige Welt, eine Kartografie eines Begierdes, das oft durch unsichtbare heteronormative Gesetze unterdrückt wird; viele von ihnen sagen, dass es in ihrem Arbeitsumfeld oder in der Region, aus der sie stammen, einem Todesurteil gleichkommt, sich als homosexuell zu outen. Manchmal, im Verlauf der oft schonungslosen Schilderungen, wird der Diskurs politisiert, wenn sich einer der Befragten über einen Bürgermeister beschwert, der versucht, Liebespaare zu ächten, indem er Autos, die in der Nähe solcher Orte geparkt sind, mit Strafzetteln belegt, oder wenn ein anderer von Übergriffen berichtet, die manche erlebt haben sollen.
Zu dieser journalistischen Methode gesellen sich zwei weitere Romane, die traumatische persönliche Erlebnisse einfließen lassen: In „La collision“ beschäftigt sich der Debütautor Paul Gasnier mit dem Schicksal des jungen Saïd, der während einer unter Drogeneinfluss begangenen „städtischen Raserei“ den Tod einer Bürgerin verursacht hat – der Mutter des Autors. Zehn Jahre nach den Ereignissen führt Gasnier eine zugleich intime wie soziologische Untersuchung durch: Er trifft sich mit dem Richter, dem Anwalt und der Schwester des Jugendlichen, durchstreift das Lyoner Viertel Croix-Rousse und studiert die Ermittlungsakte – all dies, um den tödlichen Zusammenstoß sowohl im wörtlichen als auch im metaphorischen Sinne, zwischen zwei gegensätzlichen Lebenswegen – der Mutter des Autors, die gerade dabei war, ein Yoga-Zentrum zu eröffnen, und diesem Sohn marokkanischer Einwanderer, der „kulturelle Integration durch Arbeit und Verwurzelung“ suchte. Auch wenn Gasnier angibt, dieses Trauma anzusprechen, um zu verhindern, dass ähnliche Fälle vom RN politisch instrumentalisiert werden, spürt man gerade in den Momenten, in denen ihm seine eigene Sprache entgleitet, dass der Autor Mühe hat, seine innere Verletzung mit seinem politischen Engagement in Einklang zu bringen. So macht Gasnier einen Rückzieher, als es darum geht, Saïd anzusprechen. „Ich hatte ihm nichts zu sagen“, schreibt er, ohne zu bemerken, dass er Saïd damit das Recht verweigert, selbst zu Wort zu kommen.
Nathacha Appanahs Untersuchung führt nicht immer zum Ziel, denn bei Fällen von Gewalt gegen Frauen ist es die Gesellschaft und nicht die Autorin, die an der Schwelle zum Unaussprechlichen stehen bleibt: „La nuit au cœur“ (Femina-Preis) thematisiert die Alarmsignale, die ignoriert werden, das Umfeld, das nicht oder nicht ausreichend reagiert, und zeigt die systemische Seite der geschlechtsspezifischen Gewalt auf, die sich ausbreitet, weil die Gesellschaft die Augen verschließt oder weil sie von innen heraus korrumpiert ist. Indem sie sich der Anapher bedient und ihre Erzählung immer wieder von Neuem beginnt, als wolle sie sich in konzentrischen Kreisen einer unaussprechlichen und oft unbenannten Realität nähern, und dabei die Macht der Literatur hinterfragt, erzählt die Autorin vom Femizid an Chahinez Daoud, der zwei Schüsse in die Beine erhielt, damit ihr Mann sie, so bewegungsunfähig, opfern und am helllichten Tag bei lebendigem Leib verbrennen konnte ; dann den von Emma, einer Cousine ihres Vaters, die von ihrem Mann überfahren wurde, als sie ihren morgendlichen Jogginglauf machte. Die beiden Frauen sind nicht mehr da, um zu sprechen, doch eine dritte hat überlebt und macht sich zur Sprecherin anderer Schicksale: die Autorin selbst. Im Alter von nur 17 Jahren geriet sie in den Bann eines Dichters, der dreißig Jahre älter war als sie. Nachdem er sie verführt hatte, isolierte dieser Mann sie nach und nach von ihren Angehörigen, da er das, dem er zunächst erlegen war, nicht mehr ertragen konnte – die Lebendigkeit einer Person, die er zu ersticken versucht hatte und die die Autorin hier mit ungebrochener Wut und Empathie wieder zum Leuchten bringt.
Als Preisträger des Interallié-Preises, der sich rühmt, im Gegensatz zum Femina-Preis aus einer ausschließlich männlichen Jury zu bestehen, reiht sich Louis-Henri de La Rochefoucauld hinter Thibaut de Montaigu in eine Reihe männlicher Schriftsteller ein, bei denen offenbar der Adelstitel mehr zählt als irgendeine literarische Qualität. Nach Montaigus unlesbarer Autofiktion, in der er einen Frauenhelden von Vater rehabilitierte, um seine eigenen lüsternen Neigungen zu legitimieren, ändert sich mit *L’amour moderne* nicht wirklich der Ton. La Rochefoucauld tut sich schwer, uns von der Qualität seines Romans zu überzeugen: In seiner Sittenkomödie wird der frisch geschiedene Ivan Kamenov von Michel Hugo – einer Figur, die als Filmproduzent irgendwo zwischen Arnolphe und Weinstein angesiedelt ist – gebeten, eine romantische Komödie zu schreiben, um eine Ehefrau wieder ins Rampenlicht zu rücken, die er nach ihrem Oscar-Gewinn unter Hausarrest gestellt hatte. Die Schauspielerin und der Autor kommen sich umso leichter näher, als sie ein gemeinsames Trauma teilen – ein Kindheitsfreund von Ivan und die Schwester von Albane wurden von einem Familienvater ermordet, der an Xavier Dupont de Ligonnès erinnert. Als bissige Parodie auf ein Milieu, in dem große Frauenfeinde auf den Zug des Feminismus aufspringen, und zugleich als Bildungsroman im Stil von Flauberts „Éducation sentimentale“, von dem er die leichte Ironie übernimmt, „Les amours modernes“ kratzt jedoch nur an der Oberfläche eines konservativen Frankreichs, das der Autor offenbar zu sehr liebt, um dessen wahre Monstrosität zu enthüllen.
Das genaue Gegenteil einer dokumentarischen Literatur ist „Vertu et Rosalinde“ von Anne Serre, ein Text, der den Leser in die Irre führt, denn abgesehen davon, dass Vertu und Rosalinde gar nicht die Hauptfiguren sind, sorgt die Bezeichnung „Roman“ bewusst für Verwirrung: Die dreißig skurrilen Texte, aus denen er besteht und in denen man in einem Stadion ein Frauenfußballspiel zwischen den „Non-Vic“ und den „Vic“ miterlebt – wobei letztere aus „&aus zweiunddreißig Mädchen, die Opfer – von Inzest, Pädophilie, unangemessenen Handlungen, aber auch von sozialer Ungerechtigkeit “ sind, oder wenn man nicht gerade einem untätigen Hamlet oder einer Autorin mit mörderischen Neigungen begegnet – sind diese Texte also eher eine Anleitung, um durch den Zauberstab des Schreibens eine oft deprimierende Realität in etwas Erträglicheres zu verwandeln, weil es lustiger ist. Und auch wenn sich darin gewisse tragische biografische Züge aus dem Leben der Autorin wiederfinden, lehnt ihre Dichtkunst die Autofiktion ab: „Wenn Leute in ihren Romanen ihr Leben erzählten, hat mich das enorm genervt“, schreibt sie. Aber was tun angesichts der schlechten Erinnerungen, die auftauchen, sobald man zu schreiben beginnt? „Verwandle das in einen Zirkus […] Erfinde eine „Schiff der Narren“, einen Totentanz, würze das Ganze mit Ironie und schließe ein Bündnis mit ihnen – das ist das große Geheimnis.“
